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Yo, Constance Reid, te tomo a ti, Clifford Chatterley,
como legítimo esposo
y prometo serte fiel
en lo bueno y en lo malo,
en la riqueza y en la pobreza,
en la salud y en la enfermedad.
EL AMANTE DE LADY CHATTERLEY
- ¿Cómo es? - No lo sé. Pregúntamelo mañana.
- Necesitas comer algo. - Más bien quitarme el vestido.
¿Qué tal estoy?
Dudo que Clifford quiera aguantar mucho en el banquete.
¿Crees que su madre no lo habría aprobado?
No sé si yo lo apruebo.
¿De qué hablamos, Hilda, del vestido o de la boda?
Vuelve al frente por la mañana. Imagina que la aplazamos
y que luego pasa una desgracia.
- ¿No podías acostarte con él sin más? - ¡Hilda! En serio.
Va en serio. Mucho menos compromiso. Y Clifford no querrá otra cosa.
Clifford no es así.
Ya lo conoces. Es todo bondad y consideración.
Me da seguridad.
Su familia es más tradicional que la nuestra,
pero él es bastante progresista.
- ¿De verdad? - Sí.
- ¿Sabe lo del alemán aquel? - Sí. Y no le da importancia.
Como fue antes de la guerra, no cuenta.
A mí no tienes que convencerme. Yo también tuve uno, ¿recuerdas?
Pues el mío ha muerto.
De eso mismo se trata.
¿De qué?
No quiero que vuelvas a sufrir.
Te tiras…
de cabeza al amor.
¡Hilda!
- ¡Clifford! - Los refuerzos.
Me lees el pensamiento.
Casi me bebo la tuya al subir.
- Salud. - Salud.
- ¿Qué hay? - Nuestros padres preparan sus brindis.
¿Vamos juntos?
Pues claro.
Estás impresionante, Con.
Gracias.
¿Lista?
Por Clifford y Connie,
de quienes esperamos un heredero para Wragby.
¡Por Clifford y Connie!
Papá, no nos hemos casado por eso.
¿Para qué, si no, se casa un baronet?
- Yo, porque he conocido a Connie. - Y yo a ti.
Gracias a los que han dado sus raciones de mantequilla y azúcar
para el banquete.
- Por el próximo heredero de Chatterley. - ¡Por Chatterley!
Por Dios. "¿Para qué, si no, se casa un baronet?".
Increíble.
¿Tú quieres hijos, Clifford?
Sí. Algún día.
Por nosotros, no por mi padre.
Si tú quieres.
Creo que sí.
- ¿Qué pasa? ¿Estás bien? - Sí, claro. Perdona.
Es que…
No dejo de pensar que vuelvo al frente.
- Sé que no me pasará nada. - Seguro.
- No es preciso hacer nada. - Sí que quiero.
¿No te acompaño a la estación?
Gracias.
Mejor sin tanta ceremonia.
Te quiero, Con.
Adiós.
Esperaré con ansia tus cartas.
Te escribiré a diario.
Querida Hilda: Sabía que la guerra nos cambiaría a todos,
pero no cuánto.
Como si hubiera acabado hace media vida,
no hace medio año.
Ya nos hemos ido de Londres.
Acabamos de llegar a Wragby,
la finca familiar de Clifford.
Una vez instalados, espero escribirte a menudo.
Un beso de tu hermana Connie.
Gracias.
Bienvenido, sir Clifford. Hemos rezado por usted.
Gracias, señor Warren.
Muy bien.
Gracias. Ya puedo yo solo.
Señor y señora Warren, les presento a mi esposa,
la nueva lady Chatterley.
Mucho gusto, señora.
Hay mucho trabajo que hacer.
Contrate a quien pueda, señora Warren.
- La casa ha conocido tiempos mejores. - La pondremos al día.
Quizá quiera usar el estudio de su padre como dormitorio
para evitarse las escaleras.
Gracias, señora Warren.
No.
No. Dejemos el equipaje aquí.
La biblioteca será el dormitorio.
¿Qué inspira más a un escritor que dormir entre libros?
Aquí murió mi padre. Dicen que su corazón se rindió.
Yo creo que murió de pena.
Clifford, ya pasó.
La vida es lo que hacemos con ella.
- Señora Warren. - ¿Sí?
Abra las cortinas para que entre luz.
Muy bien, señora.
Vete a ver la casa.
Sí.
Quédate el cuarto que hay sobre la biblioteca, el de los retratos.
Quédate la segunda planta entera.
Bienvenido a casa.
¿Estás bien? Te tengo bien cogido. Apóyate en mí.
- ¿Lista? - Sí.
Voy pillando el truco.
Me encanta.
Oye…
Me planteo ampliar el relato que escribí en Cambridge.
Que sea una novela.
- Muy buena idea. - ¿Tú crees?
- ¿Me harás de editora? - Claro.
Correctora, mecanógrafa… Presentaré la solicitud.
Le daré prioridad.
- ¿Estás bien? - Sí.
No me la imaginaba tan blanda.
- La primera noche en Wragby. - Bienvenida.
- Perdona. - No pasa nada.
¿Qué pasa?
Lo siento, Con.
Es que ya no puedo.
Lo siento mucho.
Tranquilo. No pasa nada.
Todo irá bien.
Sí.
Te quiero, Con.
Es una desgracia, pero ya verás.
Aquí seremos felices.
En Wragby.
Hola, señor.
Soy fuerte, trabajador, y no le fallaré.
Lily Wheedon. Mi madre trabajó para sir Geoffrey.
¿De veras?
Oliver Mellors.
Trabajó para mi padre antes de la guerra.
Así es.
- Y fue teniente en el ejército. - Correcto.
¿Y cree que volver a ser guardabosques
le gustará después de haber sido oficial?
Me vendrá bien algo de paz.
Bastante guerra he visto ya.
Y yo.
Conocerás mejor la finca que yo.
No, señora. No podía venir cuando ella trabajaba.
Pues perfecto. Bienvenido sea, señor Mellors.
Señor…
En tal caso, tendremos que conocerla juntas.
Gracias, Lily.
Me llamo Kelly Martin, señora.
- Gracias. - Cinco años de criada.
Querida Hilda:
Soy una desconsiderada por no escribir antes.
Es que había que acondicionar Wragby.
Ya tenemos el personal al completo, y ha dejado la casa de maravilla.
Clifford ha recuperado fuerzas.
Solamente me permite a mí que le ayude,
pero cada vez hace más cosas por sí solo.
Escribe sin cesar,
cosa que lo tiene animado, y va a acabar su primera novela.
"Conocí a la señora Gertrude en una cena, coma,
que dio lord Witherby".
Witherby: W-I-T-H-E-R-B-Y.
"Con un tipo cuya…". Esto me gusta mucho.
El campo es todo tranquilidad.
Añoro la vida que llevábamos en Londres,
y a ti también, claro.
Pero supongo que hay que vivir
a pesar de las desgracias.
Hemos tenido invitados.
Sobre todo, amigos de Clifford.
No me extraña nada que casi todos sigan solteros, la verdad.
De vez en cuando vienen escritores
a los que Clifford pide consejo.
Por lo visto, a mis amigos la desgracia les parece contagiosa.
Sé que Owen y tú
habéis viajado mucho desde que acabó la guerra,
pero me gustaría veros cuando volváis definitivamente.
- ¿Molesto? - En absoluto.
Me gustaría ir unos días a Londres
para ver a Hilda.
¿Me dejas solo y desvalido?
Tenemos la casa llena de criados.
Te necesito a ti, no a ellos.
¿Y si la invitas tú? Será bien recibida.
Lo he hecho. No puede venir en varias semanas.
Pero me alegro de que pueda.
Me voy a pasear.
¿Por qué? Si necesitas algo, enviamos a la señora Warren.
No necesito nada, Clifford. Me apetece dar un paseo.
Muy bien.
- Como gustes. - Por Dios.
Hola.
Flossie, ven aquí, bonita.
Vamos.
Muy bien.
He ido más allá,
y he visto un arroyo que pasa por el bosque.
Creo que lo conozco. Dudo que pueda ir a verlo.
Si quieres ir, encontraremos la forma.
- Venga. - Quizá.
Vamos allá.
- ¿Listo? - Sí.
Venga.
Tranquila.
- ¿Así bien? - Sí.
No me dejes caer.
No voy a dejarte caer.
A ver…
Así.
Ya está. Así está bien. Suéltame ya.
Gracias.
- Así. - ¿Ves como no necesitabas ayuda?
- Seguro que a veces me odias por esto. - No.
No te lo reprocharía.
Hay días que lamento haber vuelto.
Clifford.
No digas eso.
Sabes que sin ti estaría acabado.
Voy a abrir ventanas para que entre el aire.
Qué cielo más despejado.
Porque no hay humo. Las minas paran el Primero de Mayo.
Ve a Tevershall.
A la feria. A eso puedes ir.
Pero vuelve a la hora del té.
Sí. A lo mejor voy.
- Hola. - Qué alegría, lady Chatterley.
Mucho gusto, lady Chatterley.
Qué detalle.
Gracias.
Feliz Primero de Mayo, señora.
Igualmente.
¿Quién es esta preciosidad?
- Mi Josephine. - Hola, Josephine.
Saluda a lady Chatterley.
Hoy todo el mundo me hace lo mismo.
Soy la señora Flint, la maestra del pueblo.
Connie. Encantada.
Mi marido arrienda la granja Marehay de su finca.
- ¿Marehay? - No queda lejos de la casa.
¡Juntos luchamos hasta la eternidad! ¡Al patrón venceremos
mientras mostremos unidad!
¿Qué es eso?
Mineros. Otra manifestación suya.
¿Otra?
¿Hay muchas?
Serán de otra mina.
Si se manifiestan así en su pueblo, los despiden.
¿Los mineros de Tevershall se manifiestan en otros pueblos?
No lo sé.
Soy maestra de sus hijos,
pero para las mujeres de los mineros soy forastera.
Pues ya somos dos.
- Hola, lady Chatterley. - Hola.
Venga un día por Marehay.
- Nos encantaría. - Con mucho gusto.
Gracias.
¿Adónde vamos?
¿No querías que paseara contigo?
Se me ha ocurrido un sitio que mostrarte.
La silla no está hecha para esto.
Mellors, ¿nos echaría un cable para desatascar la silla?
A mandar.
Connie, ¿conoces a Mellors, el nuevo guarda?
Cálmate, Floss.
Quiere jugar.
Vamos allá.
¿Lleva mucho en Wragby, señor Mellors?
Me crie aquí, señoría.
¿Le ayudo?
Mellors sabe empujar solo. Ya está.
Un momento.
- ¿Desea algo más? - Nada más. Buenos días.
Muy amable. Espero que no le haya resultado pesado.
No, en absoluto.
Que lo pase usted bien.
De niño pasaba horas aquí. Una vista preciosa de las Tierras Medias.
Quiero recuperar el bosque.
Si no conservamos estos sitios, no quedará nada de Inglaterra.
Nuestro estilo de vida desaparecerá, y lo habremos defendido en vano.
Me da rabia no poder tener un hijo precisamente aquí.
Siento que no pueda ser.
A lo mejor podrías tenerlo con otro hombre.
¿Va en serio?
- ¿Por qué no? - ¿Por qué no? Pues…
Porque estamos casados.
Me casé contigo.
¿Cómo me sugieres algo así?
Tú dices que te encantaría tener uno.
Así tendrías algo que adorar y en que ocuparte.
Nadie más sabe que no puedo procrear.
Si lo criáramos en Wragby, sería nuestro.
¿Lo dices en serio?
Como es lógico, no querría que te entregaras a él por completo.
Pero entre lo mecánico del coito y una vida juntos no hay comparación.
Si controlas tus sentimientos, se puede llevar como una visita al dentista.
¿Al dentista?
¿Y no te importará el padre que escoja?
Confío en tu criterio. No te dejarás tocar por cualquiera.
Que sea discreto. Nos jugamos nuestro buen nombre.
¿Querrás saber quién es?
Mejor no.
¿Tanto significa para ti un heredero?
Y para los de aquí.
Sé que puedes hacerlo por ellos y los Chatterley.
Estás de acuerdo, ¿no?
Me adelanto.
Bien.
En Londres solo se habla de su libro. Está muy bien.
¿Usted cree?
Quería escribir algo especial.
Y no solo popular, sino algo con clase.
Todo el colectivo del noreste,
tenerlo unido, cuidar de que tengan…
Perdone. ¿Me disculpa un momento?
Sí.
¿Cree que han arreglado los problemas del mundo?
Seguro que así lo creen.
Lástima que al día siguiente no se acuerden.
Usted es escritor. Tome notas.
Dudo que sea bien recibido en ese círculo.
No se apure. Yo tampoco soy de ese mundo.
- Pero creció en él, ¿no? - No. Mi padre es pintor.
Me crie en casas alquiladas.
Y me despertaba todos los días con olor a trementina.
Una vida muy bohemia, entonces.
Habrá días en los que no se sentirá como una señora.
Me marcho por la mañana. Con suerte, volverá a invitarme.
No volveremos a invitar al dramaturgo irlandés.
¿Michaelis?
Escribe bien, sabe vestir,
pero tiene modales de golfo de Dublín.
Quizá sepa que su presencia responde a mero interés.
Todos sabemos lo que somos.
Come algo, que estás en los huesos.
No me siento bien.
Y viene de la conversación que tuvimos.
Clifford.
¡Mira!
Una foto mía en la prensa.
"La novelita llama la atención
por su cómico análisis de la gente y sus motivos,
pero su visión de la sociedad actual no es juvenil y divertida,
sino anacrónica y escandalosamente fatua".
- Para. - "Un fantástico despliegue de vacío".
No es más que una reseña.
Pero es verdad.
Me han calado a la perfección.
Todo está vacío.
El hogar, el amor, el sexo, el matrimonio, la amistad. Todo.
No lo dices en serio.
Muy en serio.
Sí. El sentido de la vida
es aprender a aceptar que está vacía.
Voy a vestirme.
Connie, soy yo.
Ay, Dios. ¡Has venido!
¿Qué te pasa?
Dime qué te pasa.
¿Se puede saber qué haces?
¿Qué es esto?
Es que quería un cambio y…
Estás enferma.
- Estoy bien. - ¿No te cuida nadie?
Ellos.
Estoy harta de que me vigilen, Hilda.
No hay escapatoria.
Estoy agotada.
Tranquila.
Gracias.
LITERATURA. EL DEBUT DE LORD CHATTERLEY.
Connie no está bien.
¿Tú crees?
Está agotada. Mira lo flaca que está.
Ser virgen a medias no le sienta nada bien.
A mí la silla tampoco me sienta bien, Hilda.
¿Propones buscarle un soldadito alemán de los tuyos?
Necesita un médico. ¿Tenéis médico de cabecera?
Lo miraré.
No. Me la llevo a uno de confianza.
Mientras tanto,
contrata a alguien que cuide de ti.
- Así estoy bien, gracias. - No me preocupas tú.
¿Quién cuida de ella mientras ella cuida de ti?
- Lo hablaré con Connie. - Ya lo he hablado yo.
Creo que ya la conoces.
La señora Bolton. Te cuidó de niño.
Connie deja de ser tu cuidadora.
Muchas gracias por venir, de verdad.
Será difícil para sir Clifford,
con lo que ha sufrido. Y para usted.
De pronto, la vida que imaginabas se esfuma.
Yo solo tuve tres años a mi Ted. Murió en la mina.
No lo sabía. Lo siento.
No se apure.
Usted hágale caso al médico y déjeme a sir Clifford a mí.
Clifford, la señora Bolton.
La recuerdo muy bien.
- ¿Estamos todos conformes? - De momento.
Yo me vuelvo a Londres, y Connie va a dar un buen paseo.
Perfecto. Buen viaje.
Connie, ¿puedes ir a ver al guardabosques?
A ver si los nuevos faisanes ya crían.
Faltaría más.
Lady Chatterley.
- ¿Necesita ayuda el señor? - No. Me envía él.
- No pretendía molestar. - No.
¿Quiere pasar?
- Perdón. No voy presentable. - No se apure.
Simplemente…
Sir Clifford pregunta si los nuevos faisanes ya crían.
Sí, señora.
Dentro de unas semanitas habrá pollos de sobra.
Qué casa tan bonita. ¿Vive usted solo?
Pues sí, señora.
¿Lee a James Joyce?
Me costó encontrarlo.
¿Lee mucho?
Va con mi carácter solitario.
Aun así,
esto será demasiado tranquilo.
No. Flossie me hace compañía.
Pues nada, le diré a Clifford
lo de los faisanes.
Gracias.
- La acompaño. - Bien.
Perdón.
Qué flores más bonitas.
Llévese unas cuantas.
- No, no puedo. - ¿Por qué?
Son suyas.
- ¿Seguro? - Claro que sí.
Que vaya bien.
Señora Flint, le traigo flores.
- Qué bonitas. ¡Qué detalle! - En absoluto.
Voy por un jarrón. Siéntese.
Crecen por todas partes junto a la casa del guardabosques.
Tenga.
Es interesante el guardabosques, ¿no?
Parece rudo, pero luego…
Los viejos maestros aún comentan lo listo que era Mellors de niño.
No me extraña que volviera de teniente.
¿Y ahora vive ahí solo?
Estuvo casado.
Pero Bertha, su mujer,
estuvo con otros en su ausencia.
Horrible. Lo sabía todo el mundo.
¿Y ahora están divorciados?
No como es debido.
Pero Bertha Coutts nunca ha hecho nada como es debido.
Vive con otro en Stacks Gate.
Creo que se llama Ned.
Imagino que el señor Mellors prefiere no saber nada de ellos.
Se llama Wendy.
Hola, Wendy.
Es preciosa.
Hubo una explosión en la mina.
Y Ted tenía 28 años.
La empresa dijo que él se lo había buscado.
Por correr en vez de echarse al suelo.
Y solo me dieron 300 libras de indemnización.
Nunca se lo perdonaré.
Tachar a Ted de cobarde…
Pero no lo era, señora Bolton.
Solo quería sobrevivir.
Eso debería hacerlo Lily.
Usted es enfermera, no criada.
No me importa. Así me entretengo.
La campana. Me voy.
Me han atraído los martillazos.
Preparo gallineros para los pollos.
¿Tiene una silla por aquí?
Pase.
Gracias.
Le enciendo la estufa.
- No se moleste. - Insisto.
Así se calienta un poco.
- ¿Así bien? - Gracias.
No conocía la cabaña.
Pocos la conocen.
Por eso me gusta.
¿La deja usted cerrada?
A veces, señora.
¿Me da una llave?
¿Una llave?
Me gustaría venir de vez en cuando.
No sé si hay más.
Ya me encargo yo de eso.
Menudo paseo.
Perdón. ¿Llego tarde?
- Haberle pedido el té a la Sra. Bolton. - No la veo presidiendo la mesita del té.
Los votos matrimoniales no mencionaban el té.
¿Sabes si hay otra llave de la cabaña de los faisanes?
Sí. Quizá en el estudio. ¿Por qué?
Me ha gustado mucho. A lo mejor voy allí a leer.
¿Libros del degenerado irlandés ese?
¿Quién, James Joyce?
El próximo van a prohibírselo por obsceno.
Pues qué pena. Me apetecía mucho leerlo.
¿Estaba Mellors?
- No le gustó la intromisión. - ¿Qué dijo?
Nada. Lo digo por su reacción.
No le habrá gustado verme fuera del castillo.
Es lo que tiene pasar de teniente a guardabosques.
Normal si a alguien se le da ese grado e importancia
y luego se lo quitan.
Querida Hilda:
Espero que en Londres no haya llovido sin parar.
Aquí sí.
Hasta ahora había podido salir a explorar las tierras a placer.
Pero llevo casi toda la semana encerrada
y anhelando volver a salir.
Te escribo desde una cabaña que descubrí.
Un lugar secreto donde me escondo del mundo.
Por aquí solo viene otra persona.
Tranquilo. Ya me iba. He venido por la lluvia.
Mire.
Se la dejo aquí hasta que encuentre otra.
Qué bonito eres. Seguro que tú eres el amo y señor.
El juego es muy sencillo.
La baraja es de 32 cartas, de sietes a ases…
Murió el año pasado a los 83.
- Los pollos ya empiezan a salir. - Qué bien.
He sintonizado Madrid. Escucha.
¿Qué dicen?
¡Maldita sea!
He perdido la señal.
¡Maldita sea!
Según dicen en Tevershall,
casi todos los jóvenes se han ido porque el carbón se acaba.
El pueblo no tardará en irse al garete.
¿Al garete? ¿Eso dicen?
Señora Bolton, ¿llamaría usted a la mina?
- Para invitar al señor Linley a cenar. - Faltaría más.
Ojalá fuera contigo a Venecia,
pero Clifford dice que no puede pasar sin mí.
Todavía no.
Pero te prometo que a la próxima iré.
Un beso de tu hermana Connie.
Aumentar los beneficios
debería mantenerla a flote a corto plazo.
- Y modernizarla. ¿Por qué no? - Clifford, ¿y tus libros?
La literatura no me necesita.
La mina se va a pique y necesita un capitán que la salve.
Bastante miseria han vivido ya los mineros.
¿Por qué no ayudarlos a pasar a otra cosa?
¿A pedir limosna?
"Ayudarlos". Mujer tenías que ser.
Así hablan los hombres.
Señor Linley, ¿qué puede costar,
aproximadamente, el tratamiento químico?
De entrada, entre 500 y 700 libras.
Como es natural, hay imprevistos…
Vengo a ver los pollos.
¿Cuántos hay ya?
Dieciocho.
¿Puedo tocar uno?
Sí, claro.
¿Y si me pica?
Devuélvaselo.
Usted…
Así. Con suavidad.
- Tiembla. - No tanto como usted.
Así.
Señora…
Venga.
¿Y si se sienta un ratito dentro?
- Perdone. - No pasa nada.
Lo siento.
Así está la cosa, ¿eh?
No llore.
Ahí, a la lumbre.
Hace falta leña.
No se vaya.
La acompaño.
¿Se encuentra usted bien?
¿Y usted?
Mejor sigo yo sola.
Bueno, pues adiós.
Adiós, señora.
Por fin. Ya pensaba que se había perdido.
No. Estoy perfectamente.
¿Por qué echa el pestillo? He ido a ver los pollos.
Usted perdone.
¿Se ha enfadado Clifford? Me he ido sin despedirme.
No ha dicho nada. Aún está con el señor Linley.
O sea, no ha notado que me he ido.
Ya conoce usted al señor.
Buenas noches.
No. Es muy parecida a la otra maquinaria.
- Buenas noches, Con. - Buenas noches.
Llevo rato esperándolo.
¿No cree que la gente sospechará
de que venga tanto aquí?
Imagínese qué vergüenza: usted y el guardabosques de su marido.
¿Le da miedo?
Claro que sí.
Mucho.
Pero no lo que piensen de mí, señora.
Sino que usted se arrepienta de lo que hemos…
Debemos darnos prisa.
- Necesito que… - ¿Qué?
Esto.
No puedo quedarme mucho. Se darán cuenta.
Mírame.
Me voy.
¿Aún nos ves como desconocidos?
¿Cómo?
Si aún somos como desconocidos.
Pocos desconocidos he visto así.
Mañana ven a la casa.
Si puedo.
Buenas noches.
Buenas noches, señoría.
- Oliver. - ¿Sí?
Si producimos el combustible aquí…
¿Connie?
Connie, ¿estás bien?
- ¿Vuelves a estar mal? - No. Perdona. ¿Qué decías?
Sé que últimamente solo hablo de la mina.
Es que Tevershall es mío.
Algún día será de mi heredero.
Y la mina nos necesita.
Debemos modernizarla.
Tú y yo.
Querida hermana: He pensado mucho en lo que dijiste en la boda.
Que me tiro de cabeza al amor.
Tal vez fuera cierto antes de la guerra,
pero ya no.
Últimamente, noto que vuelvo a hacerlo.
Pese a todas las alarmas.
Y te aseguro
- que de fácil no ha tenido nada. - Mírame.
Mírame.
Lady Chatterley.
- ¡El libro! - No me lo llevo. Gracias.
Trota, trota, caballito.
- Es ideal. - No se equivoque.
La de noches que nos tiene en vela…
Pero vale la pena.
Le agradecemos la visita, ¿a que sí, Josephine?
¿A que sí?
Clifford y yo pensamos tener hijos.
¿Sí?
Que tenga las piernas paralizadas
no supone que no podamos.
Qué maravilla.
A Josephine le encantaría tener un amiguito.
¿Sí?
Y lo de ser madre se lo recomiendo encarecidamente.
Le he mentido.
Sí que es ideal.
- ¿A qué viene el guarda? - A por leche.
- Buenas, señor Mellors. - Señora Flint.
Lady Chatterley.
- ¿Me la cuida un momento? - Claro.
Josephine. Hola.
¿Qué tienes ahí, pillina?
Quedamos en la casa.
Si podía.
¿Y más tarde?
¿Qué es eso?
¿Qué es?
Tenga.
Gracias.
- Debo irme ya. - Bien.
Qué gusto verte, Josephine.
- ¿La acompaño? - No hace falta.
Un placer, señora Flint.
- Venga cuando quiera. - Sí.
Gracias de nuevo. A cuidarse.
Despídete.
Adiós.
¿Me das esquinazo?
¿Por qué lo dices?
¿Cómo?
¿Por qué?
No has venido a la casa.
Y por cómo me has plantado ahora mismo.
¿Y si lo hubiera visto? ¿Estás loco?
Pues ven a la casa.
No.
Cuando lleguemos, ya será tarde.
Sígueme.
Venga.
¿Aquí?
Sí, señora.
Aquí.
- No me llames así. - ¿No quieres ser una señora?
Contigo no.
¿Quieres que sea más tosco contigo?
Quítatelo.
Desabróchamelos.
Sí.
Échate.
No.
No apartes la vista. Mírame.
Quiero que me folles.
¿Que te folle?
Sí.
Así.
Así, Connie.
Nos hemos corrido a la vez.
Está muy bien.
Muchos se mueren sin saber cómo es.
¿De verdad?
¿Es…? Ah, bueno. Qué cojones sé yo.
Ahora me ayudas tú a mí, Connie. Venga.
¿Sabes qué eres?
Tierno.
No he dicho que seas gentil.
Estoy harta de gentilhombres.
- Son de otra pasta. - ¿Cómo?
Están como muertos.
Debes deshacerte de tus partes sensibles
para enviar hombres a las minas,
a las fábricas o…
a combatir.
O eso o asumes lo hecho.
Nunca había conocido a un hombre como tú.
Ni yo a una mujer como tú.
¿Cómo?
Eres preciosa.
Hasta ahora no había visto lo sola que estaba.
Gracias.
Mejor vete ya.
Diez de picas.
Pues gano yo con el rey.
- Yo, Connie… - Yo, Oliver…
- …te tomo a ti, Oliver… - …te tomo a ti, Connie,
- con fuerza… - …libertad
y éxtasis.
¿Cubre mucho?
Por favor.
"¿Por qué me gustas?".
"El fruto es negro".
Señoría, usted perdone.
- He visto luz y… - No pasa nada.
Siéntese. Agradezco la compañía.
De verdad.
¿Qué hace aún despierta?
El señor no duerme bien.
No puedo evitar ir a ver cómo está.
Con mi marido era lo mismo.
Era resfriarse y ya pasaba la noche en vela.
Ted.
Lo echará de menos.
Ya han pasado 25 años,
pero, a veces, en la cama,
me despierto y pienso: "No está conmigo".
Le falta su calor.
Sí.
Es increíble
cómo se te meten bajo la piel.
Sí.
Hasta la amargura.
De no ser por aquella mina, Ted seguiría vivo.
No le gustaba nada.
Lo detestaba, pero no tenía más remedio. Estaba atrapado.
Todos lo estamos de alguna manera.
¿No quiso volver a casarse?
Ay, Señor.
- El suyo era Ted. - Sí.
Pero una madura con su hombre.
No hay nadie más en la vida.
Los hijos, claro, pero…
- Perdone. Qué falta de tacto. - No.
No se apure. No pasa nada.
Al contrario.
Puede que aún haya esperanza.
¿Para el señor y usted?
Según el médico, se recupera muy bien.
¿Quién sabe?
A lo mejor tengo un hijo.
Espero y ruego que así sea.
¿Le traigo una manta?
No hace falta, gracias.
Que descanse. Dejemos algún secreto para la próxima.
Buenas noches.
Venga, bonita.
Fuera estamos mejor aprovechados.
Venga.
Duerma.
¿Aún no se ha levantado la señora?
Antes que yo.
Entonces, ya ha desayunado.
Sí. Ha salido a pasear, como siempre.
Yo también he madrugado.
Hoy había mucha gente fuera.
- El guardabosques… - ¿Me trae nata fresca?
- Sí, señor. - Gracias.
Desde que manda sir Clifford, los hacen trabajar como burros en la mina.
¿Las máquinas no eran para facilitar el trabajo?
Son para que gane más con menos obreros.
¿Aún no tiene suficiente dinero?
Su mujer necesitará baratijas y seda para así mangonearnos a todos.
No. Ella no es así.
Trata a los que trabajan con ella
con el mismo respeto que a los de su clase.
Lo mismo dice mi Lily.
Pues se merece otra cosa.
La que le ha caído a la pobre.
Resulta que lo de sir Clifford quizá no sea tan malo como pensábamos.
Las piernas no le funcionan, pero lo demás igual sí.
La señora incluso ha dejado caer que puede haber niño más adelante.
¿Qué?
¡No!
- Qué maravilla. - Vivir para ver.
BARRENA
¿Cuánto durarán?
Bien cuidadas, generaciones enteras.
A propósito, si me permite la pregunta,
¿son ciertos los rumores
de que quizá haya un heredero en camino?
¿Hay rumores?
Sí.
Todos me preguntan si sé algo.
Si carecen de fundamento, con mucho gusto los desmentiré.
Vaya.
Pues…
quizá haya esperanza.
Hola, Con.
He tenido una reunión muy interesante con Linley.
¿Has oído el rumor
de que vas a dar un heredero a Wragby?
No.
¿Es una broma?
Esperaba que fuera una profecía.
Mi padre me ha escrito.
Lo invitan a ir a Venecia en julio y agosto,
y nos pide a Hilda y a mí que vayamos.
Julio y agosto.
No tendría que ser tanto.
Tres semanas deberían bastar
para lo que hablamos.
¿Ya tienes planes en marcha?
Aún no.
¿Puedo estar seguro de que volverás conmigo?
Pues claro.
No quiero saber quién es.
Nadie debe saberlo.
En tal caso, saldrá bien, ¿no?
Tú sabes cuánto me importas,
¿no?
Y tú a mí.
Debo irme una temporada.
- ¿Adónde? - A Venecia.
¿Con sir Clifford?
- ¿Cuánto tiempo? - Unos dos meses.
Pero no con Clifford.
- No le gusta viajar tal como está. - Ya. Pobre desgraciado.
- ¿Te olvidarás de mí? - ¿Yo?
Nadie olvida.
No es cuestión de memoria.
Oye…
Le he dicho que a lo mejor tengo un hijo.
¿Sí?
Creo que ya estoy…
en estado.
Oliver…
¿Y qué ha dicho?
Que le gustaría
siempre y cuando el niño pareciera suyo.
¿Y de dónde supone que viene el niño?
- De una posible aventura en Venecia. - "Posible". Por eso te vas.
No para tenerla, sino para aparentarla.
Para eso me querías, entonces. Para quedarte en estado.
Claro que no, Oliver.
No tenía pensado lo nuestro ni nada de esto.
¿Y qué tenías pensado, Connie?
¿Qué tenías pensado?
¿Qué?
- No lo sé. - ¿No lo sabes?
Pues yo sí que no lo sé.
Hostia…
Todo a gusto de su señoría. Si tienes un hijo, sir Clifford encantado.
Y yo no pierdo nada.
Al revés. Ha sido una bonita experiencia.
- No digas eso. - Y si me has utilizado,
ya me han utilizado otras veces,
aunque no de forma tan placentera.
Pero, claro, la dignidad de servidor se resiente.
No te he utilizado, Oliver.
Como diga su señoría.
Te dejas el libro.
¿O tampoco te sirve ya?
Con los nuevos generadores, reduciremos la plantilla.
- Adiós a las huelgas. - ¿Y los obreros?
No tienen por qué trabajar para mí ni yo contratarlos.
- No me extraña que te odien. - No me odian.
Dependen de mí. Deberían darme las gracias porque sin mí pasarían hambre.
Hablas de ellos como si fueran ganado.
No todos.
De vez en cuando destaca un individuo.
Casi todos llevan toda la vida obedeciendo.
¿Y mandas tú?
Sí, porque para eso me han criado.
Es mi función social. Y la suya, servir.
¿No compartimos nada de la condición humana con ellos?
Aparte de comer y respirar, no.
¿Vamos hasta el manantial?
Buenos días, Mellors.
Hola.
Espera, que te empujo.
¿Para qué sirve si hay que empujar?
- ¡Así es peor! - Calla un momento, ¿quieres?
¡Maldito trasto!
¡Frena!
Mellors.
- Diga, sir Clifford. - ¿Sabe algo de motores?
- Pues no. ¿No va? - ¡Eso parece!
Mire a ver si hay algo roto.
Pues…
yo no le veo nada raro.
Pues apártese.
- A lo mejor si empujo… - No. Puede sola.
Así.
¿Lo ve? Muy bien.
Le he dicho que no empuje.
- Si no, no tira. - ¡A ver si puede!
Clifford, el freno.
- Está bien. - ¡Clifford!
Estoy a merced de todo dios.
Al parecer, señor Mellors, toca empujar.
- ¿Le importa? - A mandar.
Bueno.
Un momento.
Dos, tres.
Bombas fuera.
Así.
¿Se puede saber qué le pasa?
Tengo los pulmones tocados.
Un recuerdo de la guerra.
¿Qué narices haces tú?
- Necesita ayuda. - Por Dios.
¿Estás bien?
Supongo que la otra silla necesitará ruedas nuevas.
¿Quién te has creído?
¿Cómo puedes tratar a alguien así?
¿Al guardabosques?
A él también lo hirieron.
¿Qué le habrías hecho si el de la silla hubiera sido él?
Tu comparación me parece de muy mal gusto.
De peor gusto es tu total falta de compasión.
Tú y tu clase dirigente.
Te creía diferente, pero no.
Contigo son dos libras a la semana o pasar hambre.
Eso no es mandar, Clifford.
Es abusar.
Pasa, mujer.
Te pido perdón.
Por hacerte daño.
No te quiero para tener un hijo, Oliver.
Te quiero y punto.
¿Queda claro?
Queda claro.
Pero Clifford debe creer que he intentado salvar lo nuestro,
que es cosa suya
y ha salido mal.
Eso debe creer para que nos divorciemos
y podamos estar juntos.
Quiero estar contigo.
Si tú quieres.
No se trata de eso. Tú ya sabes lo que quiero.
Aún tengo que divorciarme de Bertha.
¿Qué pasó con ella?
Me fui a la guerra, se lio con otros
y ahora se niega a divorciarse.
- ¿Y su otro hombre? - ¿Ned?
Es un niño grande.
Lo maltrata.
Se emborrachan y me lo manda a exigirme la pensión de guerra.
Venga, no riñamos más.
Lo siento.
¿Y si los dejamos a todos y nos vamos?
A Australia.
A algún sitio.
Adonde sea.
- ¿Los tres? - Nuestra familia.
Nadie nos criticaría.
No me parece nada bien traer una criatura a este mundo.
- No lo dices en serio. - Sí.
- No. - Me refiero a este mundo.
Me alegro por nosotros.
Y me alegro por ti.
Pero, cuando pienso en lo que nos hemos hecho unos a otros,
lo que los dirigentes han hecho a sus supuestos semejantes,
despojarlos de su humanidad,
dejarlos cadavéricos… Solo les importa el dinero.
Viven para ganar dinero.
Pero no todos somos libres de vivir como queramos.
No todos podemos hacer…
Connie.
¿Qué haces?
¡Ven!
¿Dónde está? Lleva horas por ahí.
Seguro que no vuelve por la lluvia.
Se habrá refugiado en la cabaña.
- Que Warren y Betts vayan a buscarla. - No.
Así habrá rumores.
Ya voy yo a ver si está.
- ¿Y me deja solo? - No se preocupe.
No tardaremos nada.
- Hola. - Hola.
- Hola, compadre. - Hola, compadre.
Salgo para Venecia el jueves.
Esa noche pasaré por la casa.
¿Señora?
Por fin la encuentro.
El señor me mandó a buscarla. Temía que le hubiera pasado algo.
No. Me he refugiado de la lluvia en la cabaña.
Señora Bolton.
Ya no hace falta que acompañe a su señoría.
Buenas noches. Buenas noches, señoría.
No soy una niña. Es una barbaridad que me hagan seguir.
No diga eso, señoría.
El señor temía que le hubiera caído un rayo.
No es culpa suya. Preocuparse así es de tontos.
En fin, volvamos a casa.
Yo me encargo de lo demás.
No hace falta que envíes criados a buscarme.
Por Dios, ¿dónde estabas?
Horas por ahí, y con esta tormenta.
- ¿Qué has hecho? - ¿Y si no te lo digo?
Calentarme en la cabaña.
- Mira cómo vas, el pelo que llevas. - He salido a la lluvia desnuda.
¿Estás loca?
Imagina que Mellors te hubiera visto en cueros.
Eso, imagínatelo.
Tienes razón, Clifford. Debo ir a asearme.
¡Connie!
Ya ha llegado mi hermana.
¡Hilda!
- Qué alegría. - Cuánto tiempo.
Qué alegría verte.
Sabes que he conocido a alguien, ¿no?
Sí, por tus cartas.
He intentado quitarle importancia y no acercarme,
pero no puedo.
Él…
Lo quiero mucho.
Y… Ya lo sé.
Y le prometí pasar esta noche con él.
¿Vas a decirme quién es?
Oliver Mellors.
El guardabosques.
No, Hilda. Es una maravilla.
De verdad. Es todo comprensión y ternura.
Es excepcional. Ya verás.
Esperaba que conocieras a otro.
- Pero ¿un criado suyo? - ¡No pienso renunciar a él!
Mira lo que dices. Igual que con aquel alemán.
- ¡No es verdad! - ¡Sí!
Confundes sexo con amor, y luego crees que puede seguir
porque es lo que quieres.
Por favor, ven a Venecia a pensarte bien lo que quieres.
¡Ya sé lo que quiero!
- ¿Sí? - ¡Sí!
¡O lo veo esta noche o no voy a Venecia! No puedo.
¡Creía que tú, precisamente, lo entenderías!
Adiós.
- Adiós. - Espero tus cartas con ansia.
Páselo usted bien. Así nos animará cuando vuelva.
Descuide. Cuídate.
Oliver.
Mi hermana, Hilda.
- Hola. - Hilda, Oliver Mellors.
- Hola. - Un placer.
Siéntese.
Hilda.
¿Qué quieres que diga?
Lo que piensa.
Muy bien.
Una cosa son los encuentros en su casa,
pero ¿qué pasará cuando salga a la luz?
Cuando sus amigos crucen la calle para no saludar.
Eso no es justo.
Me tiene bien calado.
¿He dicho algo para que se me vea el plumero?
Señor Mellors,
¿cómo espera mantenerla cuando lo echen de aquí?
¿De verdad se cree capaz de hacerla feliz?
Eso pregúnteselo a ella.
Yo solo sé que ella me hace feliz a mí.
- Al menos piensa en ser feliz usted. - ¡Basta!
Usted ha de saber mucho mejor que ella
lo mal que puede acabar la cosa.
Piense en cuánto le importa.
Te recojo mañana temprano, Connie.
No me hagas esperar.
- Señor Mellors. - Hilda.
Lo siento. He hecho mal en traerla.
Por favor, no te enfades.
Es muy protectora.
Tiene razón.
No hemos pensado a largo plazo.
Sir Clifford se opondrá al divorcio. Querrá quedarse a nuestro hijo.
Antes de conocerte no tenía que pensar en cosas así.
Vamos arriba.
Así.
Sí.
¿A qué coño juegas, Ned?
Cálmate, Mellors. No busco pelea. Me envía Bertha.
Ahora es cosa tuya.
No mía.
Ella no lo ve así.
Aún es tu mujer y tiene derecho a la mitad de tu pensión.
Y yo al divorcio, pero me aguanto.
Lárgate, anda.
Bien, ya me voy.
Ya me voy.
¿Se ha ido?
Si el caballo no ha parado…
No bajes hasta estar seguros.
¿Cómo se le ocurre?
Venga.
Connie.
Por el amor de Dios, Connie.
No pongas esa cara, que mañana nos vamos a Venecia.
Quizá esté embarazada.
Vaya.
Supongo que no es de Clifford.
No.
Pero me dijo que no le parecería mal que tuviera uno con otro.
¿En serio?
No sé cuánto aguantaré así.
- Tranquila. - ¿Cómo?
¿Qué pasa?
Me he enamorado de uno
que no es Clifford.
Tienes un amante.
Me alegro.
¿Lo conozco?
No.
Pero creo que quiero divorciarme de Clifford.
Por lo que sientes por el otro.
Si quieres mi opinión,
lo siento, pero ganarás muy poco con la ruptura.
Los sentimientos van y vienen.
Quieras a quien quieras en cada momento, la vida seguirá adelante.
Y Wragby seguirá en pie.
Haz lo que te plazca,
pero no abandones Wragby
y Wragby no te abandonará a ti.
¿Nos vamos a Venecia?
ESTE LIBRO PERTENECE A CONSTANCE REID
VIRGINIA WOOLF FIN DE VIAJE
Vuelve a casa creyéndose mejor que los demás.
Convence a todos de que la pobre Bertha tiene la culpa de todo
y luego se niega a mantenerla.
Qué vergüenza.
Hoy Bertha ha ido a su casa para arreglar las cosas.
Lógico.
Y ha visto ropa de seda en la chimenea.
Es normal que no salga. Tiene una mujer ahí.
Lady Chatterley le deja un libro al guarda,
y la acusan de… Lo siento, pero es absurdo.
Claro. Yo no pienso tocar más el tema,
pero la gente no habla de otra cosa.
Nadie quiere sacar este tema,
pero es preciso.
Y, por descontado, es absurdo,
pero circulan muchos rumores de su guardabosques.
Cuanto antes lo despida, mejor.
Le agradezco que me lo diga, Linley.
Tomo debida nota.
¿Oiga?
Llamada a Londres, por favor.
A lady Chatterley.
- Señora Bolton. - Buenas.
El señor quiere verme.
Sí. Está en el estudio.
Bien.
Señor Mellors.
He llamado a la señora, y vuelve.
- ¿Cuándo? - Esta tarde.
Cuanto antes.
Dice que acuda a la cabaña para decidir qué hacer.
Se…
Se acercan días aciagos, señora Bolton.
Mejor no meterse.
Adelante.
Usted es criado mío,
vive en mis tierras a mi disposición,
y ahora sus indecencias son objeto de cotilleos.
Ciérreles la boca a los cotillas y…
¿Sabe que han calumniado a lady Chatterley?
Su nombre figuraba en un libro hallado en la casa.
Y tengo un retrato de la reina María. Otra más de mi harén, imagino.
No me hace gracia su sarcasmo, Mellors.
Tiene hasta la tarde para irse.
Después no quiero que vuelva a pisar mis tierras.
- ¿Queda claro? - Clarísimo.
Iré recogiendo mis cosas.
Señora Flint, perdone.
- Debo acostar a la niña. - Sé que ha oído cosas.
Por favor, no puedo. Le alquilamos la granja al señor.
Eso no va a cambiar.
Quedó aquí con él, ¿no? El día que vino a por leche.
- Creía que vino por nosotras. - Y así es.
Vi su coche entre los árboles.
- Solo fue una vez. - No me interesa.
Buenas tardes, lady Chatterley.
¿Qué haces?
¿Adónde vas?
Oliver.
Se ha descubierto el pastel.
Es la comidilla de todos.
Me han echado.
No deben verte aquí, Connie. Vete a Venecia.
- Podemos irnos ahora mismo. - Mírame.
No tengo nada que ofrecerte: ni trabajo, ni casa ni meta en la vida. Nada.
No digas eso.
Para mí lo eres todo.
¡Mellors!
¡Vete ya!
Mírame.
Prométeme que estaremos juntos.
- Sí. - Prométemelo.
Te lo prometo.
Cuando llegue el momento.
¡Mellors!
¿Me dejas coger la chaqueta o qué?
Te encontraré.
Estés donde estés.
- Señoría, no debería estar aquí. - No, señora Bolton.
Connie.
Es cierto.
¿Por qué?
- Fue idea tuya. - ¿Mía? No.
Sabías perfectamente dónde iba a meterme.
Te dije que con la persona indicada.
Oliver Mellors es la mejor persona que he conocido.
Te lo dije muy claro, Connie.
- Pusimos normas. - Voy a tener un hijo suyo.
¿Que vas a…?
¿Estás segura?
Pero si lo sabe todo el mundo.
No puedes esperar que ahora diga que es mío.
No.
No lo espero.
Quiero el divorcio, Clifford.
Te dejo.
No, no puedes.
Lamento que haya acabado así,
pero tú y yo sabemos que este matrimonio hace mucho que no es feliz.
Para mí sí.
Claro.
Porque tú dictabas las normas.
Y yo intentaba respetarlas.
He intentado apoyarte de todas las formas posibles.
Pero tú no me has dado nada a cambio.
Ni una pizca de afecto o bondad.
Para colmo, me has hecho avergonzarme de desearlo.
Siempre me has importado, Connie.
Sí, te importo
igual que tus libros o la radio,
pero no como yo necesito.
Te quiero, Connie.
Te he querido del único modo que sé.
Te he dado todo lo que sé dar.
No es suficiente.
Pues hablemos, Con.
Ayúdame a entenderlo.
Dime cómo debo demostrarte lo que siento.
Deja que me vaya.
Por favor.
Déjame.
Vete.
Pero que sepas
que nunca te concederé el divorcio.
Por faltar a tu palabra.
Por poner en ridículo la vida que llevo en Wragby.
No tengo ninguna intención de darte nada más.
Nunca la has tenido.
Señora.
No quiero entrometerme, pero me tiene preocupada.
Estoy bien.
Oiga.
¿Sabe adónde ha ido Mellors?
No.
¿Puede pedir a sus amigos que la avisen si se enteran de algo?
¿Y si preguntan por qué?
Porque le quiero.
- Diga eso. - Sí, señora.
Señora…
Espero que encuentre a su señor.
Gracias, señora Bolton.
Yo también.
¿Es cierto, entonces?
¿La señora ha dejado al señor?
La señora ha pedido
que aviséis si os enteráis de algo del señor Mellors.
"Porque le quiero", en palabras suyas.
Lo ha dejado todo por él.
El título, las riquezas, la posición social.
Y ahora no da con él.
No quiero oír ni una palabra en su contra.
Es una historia de amor.
Esto ya no es lo que era, ¿no crees?
¿Qué?
Volvamos a Londres.
Bien.
Soy Connie Reid. No nos han presentado.
Qué tarde más espléndida.
¿Cuántas veces has leído esa página?
¿Qué pasa?
Por lo visto, te ha encontrado él.
- Ay, Dios. - Sí.
Supongo que querrás el coche.
Te asombrará saber que la nueva de tu partida de Wragby
llegó hasta Escocia, a mi pueblo.
La trajo uno que vino a trabajar en la mina de aquí.
En el pub contaba que una señora se enamoró de un jornalero,
y que le daba igual que se supiera porque le quería.
Sin mencionar nombres, claro.
Yo era "el guardabosques".
Y tú, "la señora enamorada".
Perdone. Busco a Oliver Mellors.
¿Lo conoce?
Sí.
Por ese camino.
Gracias. ¡Muchas gracias!
Era una buena historia, y me pregunté
si acabaría ahí.
Un compañero del ejército me metió en una granja.
30 chelines semanales
y alojamiento decente en una casa más arriba.
Pensé que necesitaba una meta antes de meteros al niño y a ti en mi vida.
No es que haya encontrado mucho en tal sentido en la granja,
pero es un hogar.
Ni me imagino todo lo que te ha pasado
y a cuánto has renunciado ya.
Y renunciarías a más cosas aún para venir a vivir conmigo, pero…
¡Oliver!
…lo que tenemos tú y yo
no se parece a nada de lo que he vivido.
Tenemos una llamita que nunca se apaga.
Y he llegado a creer que mantener vivo un fuego así
ya es meta suficiente en la vida.
BASADA EN LA NOVELA DE D. H. LAWRENCE
Subtítulos: Joan Gutiérrez