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Estás bonita esta noche, mi amor.
¿Qué?
Dije que te ves muy guapa hoy.
¡No te oigo!
¡Dije que te ves muy guapa hoy, mi amor!
Gracias.
¡Mi amor!
Estoy un poco ebrio. La vida es buena.
- ¡Porque lo logramos, carajo! - ¿Qué cosa?
Escribí, dirigí y estrené una película que enloqueció al público hoy.
¿Lo viste? ¿Viste al público?
Amor, ¿viste al público?
Pregunté si los viste.
Les di una mierda alucinante.
Sollozaban los últimos dos minutos,
y al llegar los créditos, fue como una puta bomba.
Como si explotara una bomba.
Se siente bien.
No puedo creer que sea verdad, amor. No puedo creerlo.
Después, hablé con seis críticos. Seis o siete.
Fui el centro de atención.
¿Me entiendes?
Le encantó al tipo blanco de Variety. También al de IndieWire.
A la mujer blanca del LA Times le fascinó.
Decía que soy el próximo Spike Lee,
el próximo Barry Jenkins o John Singleton.
Le pregunté: "¿Qué hay de William Wyler?".
Noté, por tres segundos, que se preguntó: "¿William Wyler era negro?".
Y luego se dio cuenta: "Mierda. Eso también es racista".
Se sonrojó. Tenía la cara roja. Me moría de risa.
Marie, fue graciosísimo.
Tartamudeaba y decía cosas como:
"La película fue muy emotiva".
"Malcolm, no podía ni pensar con claridad. Cielos, Malcolm".
Decía: "Malcolm, Malcolm".
Sí, fue un momento típicamente blanco.
Pero lo interesante es
que se notaba que porque yo, el director, soy negro,
y la protagonista es una mujer negra,
intentaba verlo a través de una lente política
cuando la película es sobre una chica que intenta dejar la droga.
¿Hay algunos obstáculos porque es negra?
Claro que sí.
Es una realidad, pero la película no es sobre su raza.
No, es sobre la vergüenza, la culpa, cómo es imposible escapar de esa mierda.
Y me molesta que tantos periodistas
no puedan evitar presumir de sus estudios universitarios.
Malcolm, tú también fuiste a la universidad.
Sí, pero no soy académico. No soy elitista por eso.
No hago una película para los tres a quienes respeto de mi clase de Medios.
Soy cineasta.
¿No?
¿Soy cineasta, amor? Así es.
Y quiero ser importante en el mundo del cine
sin que haya siempre algún periodista blanco
que centre todo en la raza porque es conveniente, carajo.
¿Sabes? Ya me imagino las críticas.
Dirían algo así, como escriben ellos:
"La película es un estudio perspicaz de los horrores…".
Les gustan esas palabras.
"…los horrores del racismo sistémico en la industria de la salud mental".
Y es una película comercial sobre una adicta que quiere recuperarse.
Esa gente de mierda es pedante.
Así son. Ya lo entendimos.
Son listos, sí. Tienen conciencia, sí.
Dejen que los artistas nos divirtamos un poco con esto,
con el arte.
Estás guionizando la vida de Angela Davis.
Sí, pero eso es distinto.
Decido hacer una película fundamentalmente política.
No todo lo que hago es político por ser negro.
Pues Angela Davis no estaría de acuerdo.
No, ¿verdad?
En serio, si decido hacer una maldita película de LEGO,
no será para contar la historia
de cómo los bloques del imperio estadounidense fueron los esclavos.
Quizá solo quiera hacer una película de LEGO.
- No quieres hacer una película de LEGO. - Es verdad.
¡Pero la película de LEGO es muy buena!
Y nunca has recibido una sola buena crítica.
Diablos, es… Tienes razón.
Te quejas de críticas que aún no se han escrito.
De nuevo, correcto.
Pues ya basta. Suenas como un imbécil.
Sí.
Pero sabes a qué me refiero.
Sí, pero guárdatelo para otro día.
Sí.
Te quejas de la chica blanca del LA Times porque te escribió una mala crítica.
No solo fue mala.
Fue muy tonta. Es distinto.
Malcolm, ganaste. ¿Sí?
Te compara con Spike Lee y Barry Jenkins.
Pero es una periodista mediocre.
No eres el próximo Spike Lee ni Barry Jenkins.
- Dudo que sepa quién es William Wyler. - Yo no lo sé.
¿Listo? Ya vienen los macarrones con queso.
- ¿No sabes quién es William Wyler? - No.
Vaya. Dirigió Los mejores años de nuestra vida.
Excelente película. ¿Ben-Hur?
Fue un cineasta muy versátil. Cumbres borrascosas.
Toma.
La princesa que quería vivir.
Sí, algunos clásicos.
Es distinto. Tú no te dedicas al cine.
No, Malcolm, es cierto.
- ¿Te divertiste hoy? - Estuvo bien.
"Bien".
Todo el tiempo, mientras hablaba con esa gente rica y sonriente
que hace un mes no se interesaba en mí,
solo podía verte a ti.
Y pensaba: "Cielos, eres la criatura más hermosa del planeta".
Y también la más sexi.
Nadie es más sexi que tú. Hasta Anthony lo dijo.
No en el mal sentido.
En el buen sentido.
Cuando te veía
con tu soda con arándanos,
sonriendo, charlando,
pensaba: "Cielos, qué afortunado soy".
- Ya quería llevarte a casa. - Qué lindo.
Acariciar estas nalgas y besarlas.
Decirte que te amo.
Te amo, Marie.
¿Quieres mantequilla con o sin sal?
Quiero comerte a ti.
¿Qué fue eso?
- ¿Qué? - La sonrisa fingida.
- No. - Claro que sí.
No, no fue nada.
Mentira, sé interpretarte. Sé cuando "nada" es algo.
Quizá no sepas interpretarme.
Sí sé.
- No he comido nada. - No es eso.
Es la 1:00 a. m. ¿Podemos cenar y dormir?
Por favor, no quiero pelear esta noche.
Yo tampoco. Por eso te preparo macarrones con queso.
Así que sí estás enojada.
No.
- ¿Por lo que dijo Anthony? - No.
- ¿La broma sobre que eres modelo? - No.
No lo tomes en serio. Es viejo, de otra época.
No lo tomé mal.
- ¿Me lo juras? - Sí.
- ¿Fue por Taylor? - No.
- ¿Segura? - Sí.
- Sé que te pones rara con ella. - No me pongo rara.
- Te intimida. - ¿Sí? ¿En serio?
- No hablas mucho. - Eso no es que me intimide.
- Quise decir… - ¿Qué?
Dices que me siento insegura, como si ella fuera una reina.
- No quise decir eso, sino… - ¿Qué?
Es una estrella de cine.
- Será una estrella de cine. - No atraigas la mala suerte.
No tengo nada bueno que decirle. No le hablo.
- No es porque me intimide. - Ella lo nota.
¿En serio?
- En serio. - ¿Cómo lo sabes?
- Solo lo sé. - ¿En serio?
Ve cómo eres con otras personas. Parlanchina. Graciosa.
¿Qué te digo? Soy simpática.
Exacto. Eso la hace sentir insegura.
¿Qué? ¿Otros seres humanos con personalidad?
No. El hecho de que no seas tú misma, y ella lo note.
Sobrevivirá.
¿Por qué te enojaste?
Marie, estás enojada.
Marie, ¿por qué estás enojada?
¡Marie!
Marie, contéstame.
Te aseguro que no es buena idea. Hablemos mañana.
- Estás molesta conmigo. - No es para tanto.
No duermo si estás molesta.
Malcolm, en serio.
No diremos nada productivo esta noche.
- ¿Cómo lo sabes? - Porque te conozco.
- ¿Qué significa eso? - Y te amo.
¿Qué significa?
Que eres incapaz de bajar la intensidad de una situación
cuando no se trata de trabajo. Y aun así, no siempre.
¿Por qué siempre que sucede algo bueno
encuentras algo, lo que sea, cualquier detalle,
y lo haces grande, feo, y te aseguras de que no haya razón para celebrar?
- ¿En serio? ¿Quieres hablarlo? - Sí.
- Bien. - Entonces, ¿qué pasa?
- Tu discurso, Malcolm. - Por favor.
Estás loca.
Es en serio que encuentras cualquier detalle.
No me agradeciste a mí. No es un detalle. Es algo importante.
Te he agradecido millones de veces.
Sabes que te agradezco y te valoro.
Cometí un error, ¿por qué le das tanta importancia?
- Es importante. - ¿Qué?
Es el resumen de nuestra relación.
- No hablas en serio. - Muy en serio.
- Estás psicótica. - Exageras.
No. Es psicótico pensar que mi omisión simboliza
algo más que un simple olvido.
Agradeciste a 112 personas.
A tu madre, al iluminador, a tu agente, a tu maestra,
al acomodador del cine cuando tenías 12 años.
- A él no. - Sabes lo que digo.
No seas sarcástica, mezquina y ofensiva.
Perdóname. Olvidé agradecerte. Lo siento de verdad.
Por eso me disculpé mil veces contigo durante la película.
Me sentía culpable, no podía concentrarme.
Qué pena. Solo la has visto 7000 veces.
Y cada vez que me disculpé, dijiste que no importaba.
Me apretaste la mano: "No importa".
Dijiste: "Te amo. No te preocupes. No importa".
Bueno, Malcolm, cambié de opinión.
¿Cómo puedes hacer eso?
La verdad, es muy sencillo.
¿No te parece una locura?
- No. - ¿No?
- No. - ¿Por qué?
Porque en el cine no importaba.
No era para tanto.
Hasta que llegó la fiesta, y todos,
desde tu madre hasta Taylor, me dijeron:
"Debes estar un poco molesta
porque olvidó agradecerte, pero sabes cuánto se apoya en ti".
¿Taylor te dijo eso?
- Sí. Me dijo que no lo malinterpretara. - ¿Qué significa eso?
Qué gracioso, me pregunté lo mismo.
- No te fui infiel. - No pregunté.
- Digo… - No pregunté.
- Pero te digo… - No te pregunté.
No es solo que olvidaras agradecerme.
Es cómo me ves.
Y cómo ves mi contribución, no solo a esta relación,
sino a tu trabajo.
Especialmente, a una película que hiciste sobre mi vida.
¿Sabes, Marie?
Eres verdaderamente inestable.
¡No es broma!
¡En verdad me preocupa tu salud mental!
Es obvio que hay similitudes.
Pero Imani no se basa en ti.
Estás alucinando.
¿En qué universo paralelo Imani se basa en ti?
¿En serio?
¿Me gritas y me denigras desde el otro lado de la casa
porque estás muy ocupado comiendo macarrones?
- ¿Qué? - ¿"Qué"?
- No es así. - No mientas.
- Te acabas de volver a servir. - No.
Es perturbador que puedas abstraerte a tal grado
como para maltratarme mientras comes.
- ¿Maltratarte? - Comida que yo te preparé.
- ¿Maltratarte? - Verbalmente.
Gracias por la aclaración. Es importante.
¿Maltrato verbal? ¡Por favor!
Si vas a tratarme como a una demente y llamarme loca,
al menos podrías no hacerlo mientras comes macarrones con queso.
¿Eso te parece bien?
¿Cómo suena en tu maldito cerebro?
"¡Bruja! Los macarrones están deliciosos.
Maldita bruja. ¿Habrá más?
Bruja. Quisiera dirigir comerciales de macarrones".
Di lo que quieras.
Te molesta que no te agradecí, la broma de Anthony,
lo que sea que Taylor te haya dicho…
- Fue cruel. - Es actriz.
Y tuve que verlos sonreír y tomarse fotos juntos.
- Es mi protagonista. - Lo sé. No me importa.
Es mi trabajo que esté cómoda.
- No a costa mía. - De hecho, sí.
A pesar de lo que opines, es mi trabajo.
- De ella no te olvidarías. - ¡Por favor!
- Jamás. - Porque está loca.
No, porque se enfurecería
y pasaría la noche fastidiándote para que no volviera a suceder.
Dices que no estás lo bastante loca.
No. Digo que pasas toda tu vida
ocupándote de los sentimientos y los caprichos de todos menos yo.
Agentes, productores, equipo, actores,
hasta los personajes de ficción obtienen más respeto
y comprensión de tu parte que yo.
Y eso es lo más raro de toda la maldita situación.
Porque lo admito, Taylor está genial en la película.
Pero que te pares ahí y hables sobre su capacidad de dar vida a Imani
sin mencionar que sin mi vida ella no existiría
es un poco raro, carajo.
Imani no se basa en ti.
¿Una adicta de 20 años rehabilitándose? ¿Es coincidencia?
Obviamente, tu rehabilitación me inspiró.
- A los 20. - Sí.
Me brindaste tu visión de cómo fue, pero Imani no se basa en ti.
Es una mezcla de muchas cosas distintas.
¿De quiénes?
¡De personas!
¿Qué personas?
Muchas personas distintas.
- Como mi primo Rick. - Bien.
- Muchas personas y cosas distintas. - Tu primo.
¿Sabes qué, Malcolm?
Creo que en cuanto sabes que alguien te apoya y te ama,
dejas de preocuparte por esa persona.
No es verdad.
No vuelves a prestarle atención hasta que vas a perderla.
- ¿De eso se trata esto? - ¿Qué?
¿Es una amenaza?
Si no pido disculpas, ¿te perderé?
No quiero que pidas disculpas.
- ¿Quieres tu crédito en el guion? - No seas cruel.
En serio. Hablamos muchas horas sobre trabajo.
¿Es tan molesto que quieres obtener algo?
Escribí un borrador antes de conocerte.
No se trata del crédito. No quiero eso.
¿Y de qué se trata, Marie? ¿Qué quieres?
La película es hermosa.
Me enorgulleces.
Llevó mucho tiempo y fue difícil,
pero ¿crees que sería igual de buena si no estuviéramos juntos?
No.
Ojalá hubieras dicho eso.
Genial.
¿Se acabó la pelea?
Depende.
¿De qué?
De si puedes no decir nada hiriente el resto de la noche.
No soy tan malo.
Claro que sí.
¿Puedo besarte?
No.
¿Segura?
Pero tengo muchas ganas de besarte.
No me importa.
No dejes de valorarme.
No lo hago.
Lo hiciste.
Lo siento.
Ya puedes besarme.
Sí.
Soy la única que te lo dice cuando te portas como un imbécil.
Lo sé.
Y ahora que hiciste una película que les encanta a todos,
todo el mundo te va a adular.
¿Tú crees?
Sí.
Oí esas tonterías toda la noche. "Es muy sensible".
"Entiende las emociones. Es romántico".
"Debe ser tierno, ¿no?".
- ¿Qué les dijiste? - Les dije: "Pues claro que sí.
Cuando no es un maldito terrorista emocional".
Sí.
- Sí. - No.
- ¿Te crees ruda, flaquita? - Lo soy.
No, te vencería en un segundo. Sin problema.
¿Sabes? La vida será más sencilla, pero también más difícil.
¿Qué quieres decir?
No creas todo lo que oyes, Malcolm.
Y no alejes a quienes te devuelven a la realidad.
- Sí. - Sí.
Empezarás a hacer películas falsas sobre gente falsa con emociones falsas.
Luego cenarás con la chica blanca del LA Times.
- Sí. - ¡No! Con ella no.
Hablarás de "tal toma" y "tal otra toma"
y cómo la cámara…
Sabes que haces eso, ¿no?
Literalmente.
De pronto, estarás de gira de prensa por tu nueva película de LEGO.
Dirás que es una alegoría del fracaso de la reconstrucción.
"Bueno, el título original era
Cuarenta LEGOs y una mula, pero…
el estudio se puso un poco…".
Malcolm, te ríes, pero lo veo. En serio, veo esas cosas.
Tus amigos nuevos en Twitter retuitearán todo lo que escribas,
aplausos y todo eso, dirán: "Así se ve el cambio".
- "¡Sí, genio!". - Tremendo.
Pero el resto del país dirá:
"¿Qué hace ese negro vendiéndonos algo de LEGO?
No veré esa mierda".
Habrá boicots, manifestaciones por politizar a los bloques LEGO.
Pero, por fortuna, tendrás a tu nueva novia blanca del LA Times.
Llegará con su brigada con FPS 50
con actitud de mamá de los suburbios.
Tuiteando a diestra y siniestra.
"¡Esto es literalmente censura!
¿Quién está a cargo aquí?
Es nuestra obligación moral ir a ver esta película
escrita y dirigida por un verdadero neg… digo, persona de color.
Haremos historia, ¿de acuerdo?
Haremos que rompa todos los récords de taquilla".
Y muy pronto,
habrás ganado mil millones de dólares para una empresa de juguetes.
- ¡Sí! - ¡Sí!
"¡Felicidades, Malcolm Elliot! ¡Lo lograste!".
"Toma unos millones de dólares y una canasta de fruta.
Pero ¿has considerado hacer la película sobre Angela Davis con bloques LEGO?".
Tu voz de blanca es increíble.
- Te ríes, pero… - Es gracioso.
Podrías cambiar el mundo.
No debiste dejar la actuación, amor.
¿Por qué, Malcolm?
Siempre he creído que si encontraras
un personaje que te permitiera ser tú misma, te destacarías.
Bueno, Malcolm,
por desgracia, nadie puede escribirme excepto tú.
¿Te he dicho últimamente que te amo?
Lo siento…
…abrazarte
en mis brazos amorosos.
…me necesitabas.
Sé que tú también necesitas amor.
…pasar mi vida haciéndote el amor.
Ay, olvidé ser tu amante
y lo lamento.
¡Marie!
Marie, no es broma.
¡Marie!
Mierda.
¡Marie!
Marie, deja de bromear.
¡Marie!
Mierda.
Marie.
¡No puede ser!
- ¿A dónde diablos fuiste? - A orinar.
- ¿A dónde? - Afuera.
¿Por qué no fuiste al baño?
Porque nunca tuve jardín.
- Sigue siendo una novedad. - ¡Cielos!
¿Sabes? Eres el hombre más dependiente con quien he salido.
Pero, a la vez, también eres el hombre menos celoso con quien he salido.
Literalmente, podría estar colgada del brazo de un tipo,
y jamás pensarías que es algo sexual.
Te acercarías y me dirías: "Amor, ¿qué haces?
Necesito tu ayuda. No recuerdo ningún nombre. Vamos".
- ¿Del brazo de quién? - Ahí tienes. No importa.
¿Es por esta noche?
Algo así.
¿"Algo así"?
Yo estaba afuera fumando, y tú estabas aquí,
disculpándote de ese modo emocionalmente torpe que se te ocurrió.
Como si una canción escrita hace 50 años sobre otra chica
pudiera hacerme sentir mejor sobre nuestra relación.
Hay quien piensa que la falta de celos es algo positivo.
- No cuando casi es indiferencia. - ¿De qué hablas?
Malcolm, me animas a tener mi propia vida,
pero es mentira.
No quieres que tenga una vida aparte de ti
porque eres muy dependiente.
Creí que ya no peleábamos.
- No seas sensible. No peleamos. - Sí, claro.
En serio. Es una observación.
- No hablemos de eso. - ¿Por qué?
- Créeme. - ¿Por qué?
No estás pensando con claridad.
- Claro que sí. - Créeme, no es así.
- Sí soy un poco masoquista. - Pero no eres tonta.
- ¡Cielos! ¡Gracias! - No seas pesada.
No seas condescendiente y me digas que renuncié a algo
si sabes bien que solo tienes tiempo para tu trabajo
y solo eso te importa.
Así que renunciaste a tu carrera como actriz para ser un perro de ayuda.
- ¡Púdrete, Malcolm! - Ya entiendo.
- ¡Púdrete! - Tienes miedo, no querías eso.
Nunca.
- Porque temes fracasar. - Eres feo por dentro.
¡No, púdrete!
Cuando te conocí, estabas empastillada hasta las orejas.
Tenías apenas 20 años.
No podías charlar sin dormirte,
desmayarte o llorar.
No finjas que en cinco años
cambiaste tanto que ya olvidé cómo eras antes, carajo.
Claro que quiero que tengas tu vida.
Porque si no, temo que dependas completamente de la mía.
Y si, Dios no lo quiera, olvido agradecerte en un estreno,
vengas a casa, peleemos, amanezcas mezclando alcohol y Xanax
e intentes cortarte las venas con unas putas tijeras para uñas.
Sal de la habitación.
Cállate, Marie. Lo entiendo, en serio.
Sientes dolor, tienes desencantos y sueños como todo el mundo en el planeta.
No conseguiste los trabajos que querías.
Te avergüenza haber sido "chica en el callejón"
y "enfermera número dos".
Pues ¿qué crees? Nadie se enorgullece de cómo empezó.
¡Yo empecé arreglando guiones para comedias románticas para TV
y reescribiendo para cintas que no querían pagar guionistas!
¡Hay que seguir!
¡Intentarlo! Esforzarse más y más.
Aunque no tuvieras talento, que lo tienes,
llegarás a algún lado siempre que no tengas ego.
¡No todo lo que hagas te hará sentir orgullosa!
Pero sí debes esforzarte más que el 99 % de la gente.
¿Sabes qué es mentira, una maldita excusa, Marie?
Te portas como si mi trabajo fuera tan sofocante
que no puedes ni respirar, que no tienes espacio.
Digo, mira a tu alrededor.
Mira la maldita casa donde nos puso la productora.
¡Elige una habitación, ponte a trabajar
y deja de culparme por no poder hacerte cargo de tus cosas!
Yo te llevé a rehabilitación.
Fui a terapia de grupo contigo. He estado contigo.
Te he apoyado en todo el proceso.
Cuando estuviste deprimida
o tan medicada que no pudiste coger en seis meses,
te apoyé.
Cuando recaíste, te apoyé.
Cuando vivíamos en la calle 38 y fuiste a esa junta, ¿no?
Fuiste a esa junta y no volviste a casa
porque estabas cogiéndote a otro, ¿no?
Adivina quién te apoyó.
También yo.
Así que no hablemos de eso.
No hablemos de eso porque no ganarás esa discusión, Marie.
Créeme.
Bien, dejémonos de tonterías, Malcolm.
Ya que estamos siendo sinceros, ¿por qué no te sinceras?
Sobre la razón real por la que me apoyaste.
Era muy buen material, carajo.
Por eso te quedaste conmigo.
Porque era una historia.
Era un mundo de emociones que no solías ver tan de cerca.
Como tenía 20 años y jamás me habían amado como tú me amabas,
o creí que me amabas, no vi lo que era para ti.
Una maldita película. Una tragedia.
Y la podías seguir viendo mientras me acompañaras.
Y esta noche, entre el público, vi la película completa.
Así que no finjas que fue altruismo, Malcolm.
Es literalmente la base de tu arte
y la razón por la que esa gente dice que eres brillante, valiente, osado.
"Cuéntanos, Malcolm.
¿Cómo le diste vida al personaje de Imani?
¿Cómo lograste recrear la voz de una joven
con tal autenticidad?".
"Jennifer, buena pregunta.
Podría decirse que la robé.
La plagié.
No literalmente, espiritualmente".
Eres un puto fraude.
No me agradeciste hoy porque eso ya lo sabes.
No tienes nada nuevo que decir.
Lo único que sabes hacer es imitar.
Eres un maldito perico, una cacatúa.
Dios no permita que te quedes solo
y debas inventarte otra idea original. ¿Sobre qué vas a escribir, Malcolm?
¿Sobre ti?
Por favor.
No tienes el valor.
No tienes la seriedad, la introspección para verte a ti mismo,
tus defectos y tus carencias
y que quizá no seas el próximo Spike Lee o Barry Jenkins,
porque ellos tenían algo nuevo que decir.
Algo auténtico sobre sí mismos y su maldita experiencia.
Dices que la película es sobre vergüenza y culpa, ¿cierto?
Tú lo dijiste, no yo.
Bueno, tengo una pregunta, Malcolm.
¿De quién es la vergüenza?
¿De quién es la culpa?
¿Qué sabes tú sobre vergüenza y culpa?
Tienes dos padres, ningún vicio, excepto ser un cretino,
tienes un título.
Tu madre es terapeuta. Tu padre es profesor.
Tu hermana trabaja de creativa en Washington.
Pero aquí, en estas calles, esa maldita gente rica y sonriente
cree que sabes lo que es una vida difícil.
Creen que tú la viviste. Por favor.
Eres más privilegiado que la chica blanca del LA Times
que cree que elogiar tu mediocridad es un servicio público.
No seas cruel.
Intenta cortarte las venas con unas tijeras para uñas.
No querrás sobrevivir porque es vergonzoso.
No te preocupes.
No sería tan mala como para mencionarlo en una discusión.
- No era mi intención. - Demasiado tarde.
Es humillante y cruel, y me arrepiento de haberte contado tanto.
Yo te apoyo…
¡Mentira!
¿Cómo carajo soy la razón de que no tengas una vida?
Qué tontería.
Mentira, carajo.
Yo lo sé bien. Son puras mentiras.
¡Al carajo Malibú!
¿Cómo que "mediocridad"?
¿Querías ser cruel?
¿Por eso lo dijiste?
De todo lo que dije,
¿lo que recuerdas es "mediocridad"?
Quiero saber si en verdad lo crees.
Adivina.
- Responde la pregunta. - ¿Cuál es la pregunta?
¿No te gusta la película?
Nunca dije eso.
- Ni yo ni la película. - No dije eso.
Esas fueron tus palabras.
- No estás siendo racional. - ¿Yo no soy racional?
¿Yo? Es la noche más importante de mi vida,
intentas convertirla en la peor, ¿y yo no soy racional?
Mírate.
Eres tan solipsista que te ves en todo.
Incluso en lo que no te atañe.
Ves cómo camina Imani.
Me preguntas: "¿De dónde sacaste eso?".
No digo nada. De hecho, sonrío.
No me lo tomo en serio porque no quiero herirte,
pero tú sacas todo a relucir, Marie.
Mientras yo hago algo, mi creación,
te quedas a un lado justificando tu maldita existencia.
"Conozco esa frase". "Yo dije eso". "Yo hice eso". "Tomaste eso de mí".
Incluso tus críticas esperan algo a cambio, Marie.
¿Quieres jugar sucio?
Bien, hagámoslo.
¿Quieres herirme, Marie?
Te juro que puedo herirte diez veces más.
Eres peso pluma, insignificante.
Podría romperte como una rama.
Imani está tan basada en ti como en mí.
Le dice a la enfermera
lo que le dije al médico cuando mi papá estaba en terapia intensiva.
Notaste cómo camina Imani, ¿no?
Es bueno.
Así caminaba mi exnovia, Jess.
También lo de la bicicleta bajo la lluvia.
No se basó en nuestro viaje a Barcelona. Somos Jess y yo en bicicleta en Brooklyn.
El doble nudo que hace a sus zapatos…
Lo saqué de Jayla.
No fuiste la primera.
El chiste sobre que no masturba a nadie
es algo que todos los tipos hemos oído alguna vez.
El chiste que hace sobre lo rápido que llega al orgasmo.
Esa fue Kiki.
Kiki.
Es bailarina.
Bailarina. Llámemosla así.
La conocí en las afueras de San Luis en un viaje.
Me la cogí hasta el cansancio en la suite del Marriott.
Una vez en la cama, otra en la ducha.
Creo que también en el clóset o algo así.
Tengo una Polaroid suya.
Sentada desnuda en una bañera en forma de corazón.
Está en un álbum en casa, en nuestro clóset.
Pero tú eres adicta, ¿no?
Es lo que te hace única, ¿no?
Por eso tu contribución es mucho más importante.
Vete al carajo.
No eres la primera adicta con la que salgo o a la que me cojo.
Escribí mi primer guion en un apartamento diminuto con Leah.
Creí que tomaba duchas de una hora
hasta que la encontré inconsciente con una aguja en el brazo.
Hace dos años, su hermana me escribió
diciendo que se tomó todo un frasco de Tylenol y murió,
y me pidió fotos para una compilación que hacía en su memoria.
Debí darle las gracias esta noche.
Lo merece.
Igual que Tasha.
La primera chica a la que en verdad amé. Y me rompió el corazón.
Jamás me engañó, tiene eso a su favor.
Se hizo cristiana, se casó, se divorció.
Me envía constantemente fotos de su hija
y dice que desearía haber tenido un hijo conmigo.
Le envío emoticones de corazón porque no sé qué responderle.
¿Ya terminaste?
Ni cerca.
¿Por? ¿Quieres que pare?
No, Malcolm, continúa.
¿Por qué?
¿Porque te gusta oírlo?
Eres muy retorcida, Marie.
Estás recuperada, pero aún no resuelves esta parte.
¿Por qué te gusta que te hagan daño, te traumaticen, te destripen?
No es normal ni sano,
y se cuela en todos los aspectos de nuestra relación.
Cómo hablamos, cómo peleamos, cómo cogemos.
He salido con personas con problemas, Marie.
Pero ninguna quería ser denigrada y degradada como tú.
Y sinceramente, Marie…
no es para estar orgullosa.
Así que deja de sonreír, carajo, porque pareces una tonta.
Ahí tienes el material.
¿Sabes de qué acabo de darme cuenta, Marie?
No lo haces por justificar tu existencia.
No es así.
Estás tan asustada y eres tan egoísta que necesitas minarme.
Hacerme dudar de todo lo que hago.
"¿Soy un mediocre?".
"¿Puedo hacer esto sin ella?".
"No lo sé. Le preguntaré a Marie. Quizá ella sepa la respuesta".
"¿Y Marie? La necesito". Corte.
"Marie, ¿dónde estabas?".
"¿Viste esa actuación? ¿Qué opinas?".
"¿Te gustó? Sí, a mí también".
Que Dios no quiera que esté seguro, porque no te necesitaría.
De eso se trata todo esto.
Tu discurso sobre las películas falsas.
Necesitas una razón para que te necesite.
Si no te necesito, ¿qué diablos estoy haciendo contigo?
Quieres tener el control
porque no puedes creer que esté aquí porque te amo.
Simplemente te amo, cariño.
No te necesito.
Pero te amo. Hay alguien en este planeta que simplemente te ama.
Amo cómo funciona tu mente, Marie.
En serio.
Amo cómo ves el mundo.
Amo cómo piensas.
Tus instintos.
Y estoy muy agradecido, carajo,
porque todo lo que has vivido, todo,
es lo que te hizo convertirte en ti.
La chica que amo, con la que cojo,
con la que estoy despierto a las 2:00 a. m.
la noche más importante de mi vida porque ella es implacable.
Y está loca.
Pero lo lamento. Lo siento.
Me disculpé, ¿sabes?
Mil veces. Sé que metí la pata.
Pero sinceramente, en cuanto llegamos a casa,
solo quería celebrar contigo, amor.
Marie, mi chica, el amor de mi vida.
¿Sabes qué parte de Imani se basa en ti?
El final.
Lo que la convierte en una tragedia. Cuando…
ella…
se odia tanto a sí misma a causa de la culpa y la vergüenza…
que no acepta las cosas buenas.
Esa parte se basa en ti.
Su incapacidad de comprender
que hay alguien en este planeta que simplemente la ama.
A pesar de que ella no se ama.
Esa eres tú.
Esa es la parte que no es ficción.
¿Volviste a fumar?
Libérate de él.
- Libérate de él. - Ay, no.
Pero lo amo…
¡Carajo!
¡Maldita basura!
¡Vete a la mierda!
¡Maldita basura! ¡Puta madre!
- ¿Qué pasa? - La crítica del LA Times.
- Mierda. ¿Qué dice? - No sé. Maldito internet.
- ¿Es buena? - Espera.
- ¿Quién la envió? - Nadie. La vi yo.
- ¿No te la envió? - Basta. Está cargando.
Bien. ¿Cuál es el título?
¿Ahora tengo que pagar para tener acceso, carajo? ¿En serio?
¿Cuándo se publicó?
Un dólar con noventa y nueve al mes. Hace 20 minutos.
¿Y nadie te la envió? ¿Cómo puede ser?
Mierda. ¿Y mi billetera?
¿No tienes los datos en el teléfono?
- ¡No! - ¿Por qué?
- Porque no confío en esa mierda. - ¿En serio?
- Marie, basta. - Lo siento. Está bien.
¿La escribió como se llame?
- ¿La chica blanca? - Sí.
- Tiene que ser positiva.
Mierda, eso espero. ¿Y mi maldita billetera?
¿Buscaste en la habitación?
- ¿Qué? - En la habitación.
¡Sí, ya busqué ahí!
Bien. ¿Ya la buscaste en el bar?
¡Ya la busqué en el bar, Marie! ¿Dónde diablos está…?
¿Dónde diablos…? Aquí está.
- ¿Ya? ¿Dónde estaba? - No importa.
¡Mierda! ¿Dónde está mi maldito teléfono?
- ¿Malcolm? - ¿Dónde?
- Malcolm. - ¿Qué?
Está aquí. Tranquilízate.
"Reseña de Imani.
Una hazaña cinematográfica
aborda los horrores paralelos del sistema de salud y el racismo
en el debut rebelde y llamativo de Malcolm Elliot como director".
Odio a esta mujer. ¿Quién querría ver esa película?
Yo solo oí "hazaña cinematográfica".
- ¿No oíste "llamativo"? - También lo oí.
"Como la primera toma con steadicam". Era un dolly, tonta.
"A través de las calles de Bed-Stuy,
sabemos que Imani camina a su propio paso.
Ella pone el tono, la atmósfera.
Camina inadvertida por los pasillos de los manicomios
y, sin embargo, como el título sugiere,
es su película, su mundo, su terreno. Hasta que ya no lo es".
Por si no se nota en mis palabras de blanca,
verás una película negra.
Bien. La sinopsis. Aburrida, aburrida.
Solo conoce esa cinta de 35 mm porque la mencioné en el estreno.
"Definitivamente…".
"Hasta llegar a la escena imborrable de la sobredosis de Imani en un mercado.
Ahí se hace evidente el tema de Elliot.
Cómo el sistema de salud trata a las mujeres de color".
Y en ese momento,
todos los negros suscritos al LA Times dicen:
"¿Por qué carajo vería esta película?".
El que la protagonista no luzca como ella no hace que sea política.
- ¿Y qué si lo fuera? - Las películas políticas son agotadoras.
Te encantan.
No las que esa chica blanca denomina políticas.
Seguro le gusta Haz lo correcto.
La política no estaba de moda. Por eso es revolucionaria.
"Cuando Imani es confinada
contra su voluntad por ser un peligro para sí misma y otros
tras una escena desgarradora con unas tijeras para uñas,
queda al cuidado de un médico amistoso
interpretado por el famoso actor de TV…".
"Pero Elliot sabe qué terreno pisa
y con cuidado, magistralmente, socava el cliché del salvador blanco".
Vaya descubrimiento. Idiota…
"Más tarde, cuando Imani llega
a casa de su exnovio y le ruega que le dé droga,
Elliot usa una lente gruesa…". Es la misma lente.
"Claustrofobia…".
"Se podrían cuestionar sus intenciones
al regodearse tanto en el trauma de esta heroína negra.
La escena no es del todo explícita, ya sea por su propia autocensura
o para no implicarse en el tema más complicado
de la violencia contra las mujeres de color".
¿Es en serio, carajo? ¿De verdad?
¡Y el renglón siguiente! ¡Mierda!
Dice: "Una verdadera obra maestra". Una verdadera…
Ya no puedo seguir leyendo esta mierda. Son idioteces.
No comprendo que el LA Times contrate a una estúpida como ella.
Primero dice que socavé magistralmente el cliché.
Ella es la salvadora.
Sí intenta salvarla, ¿así que cómo lo socavé, señora? ¿Cómo?
¿Sabes cómo? ¡Porque soy negro!
Si fuera blanco, diría que caí en el cliché.
Pero como soy hombre, cuestiona mi intención
y dice que me regodeo en el trauma de una mujer.
"No es explícita".
¡A la mierda! ¿Porque Taylor se quitó la blusa?
De seguro piensa que el desnudo no era necesario.
Nada es necesario.
Nada de esto es necesario.
Movimiento, bloqueo, iluminación, cine digital o analógico, carajo.
Este corte, aquel corte.
Paneo… Nada de eso importa. Se trata de qué quieres.
Mi problema con ella, antes de que escribiera
esta crítica boba y pésima, es el mismo que después de leer
esta puta crítica de mierda.
No critica la película.
Las ideas que contiene, las emociones con las que fue hecha.
El cine no tiene que tener un maldito mensaje.
Tiene que tener corazón y electricidad.
Los idiotas como ella le quitan el misterio al mundo
porque tienen que explicarlo todo con peras y manzanas.
Y les aterra adoptar cualquier idea potencialmente peligrosa
porque intentan predecir la cultura.
¡Esta cabeza hueca no debería escribir para el maldito LA Times!
¡Debería sostener carteles con soles sonrientes en las noticias
porque no sirve para otra cosa que para ser meteorólogo!
O meteoróloga.
Como sea.
Maldita Dorothy…
Malcolm.
¿Qué?
Dijo que es una verdadera obra maestra.
Me importa un carajo.
A diferencia de ella, soy congruente.
La identidad no es todo.
¡No puedes decir que socavé un cliché porque soy negro,
pero que caí en otro porque soy hombre!
La identidad cambia sin cesar.
¿Existe la mirada masculina si el cineasta es gay?
¿Hasta qué punto? ¿Y si es asexual?
¿Y si está en transición y no lo sabes?
¡Solo puedes ver en retrospectiva y preguntarte qué significa!
¿Por qué Ben Hecht y Selznick, dos hombres judíos,
invirtieron tanto tiempo en Lo que el viento se llevó?
Nadie ha podido explicarme por qué Billy Wilder hizo El águila solitaria
e idolatró a ese nazi, Lindbergh.
Ni por qué Ida Lupino amaba el cine noir y a los hombres violentos.
¿Por qué Ed Wood usaba bragas?
Usaba bragas y hacía cine serie B sobre malditos alienígenas espaciales.
A Elaine May le fascinaban los hombres emocionalmente atrofiados.
¿Se veía reflejada en ellos?
¿Los odiaba en la vida real y quería entenderlos en su trabajo?
¿El que Barry Jenkins no sea gay es lo que hace universal a Luz de luna?
¿O Cukor empatizaba más con las mujeres por ser gay?
¡Es un misterio!
¿Qué impulsa a un cineasta? ¿A un artista?
¿Por qué Pontecorvo, un maldito judeoitaliano adinerado,
sentía tal afinidad con los guerrilleros musulmanes argelinos
que filmó La batalla de Argel?
¡Un maldito clásico! ¡Dime por qué!
¿Puedes decírmelo, maldita prepotente?
¿Puedes decírmelo? No puedes. ¿Por qué? ¡Porque nadie lo sabe!
¿Quién carajo lo sabe? ¿Por qué filmé una escena de cierto modo?
¿Porque soy hombre? ¿Heterosexual?
¿Por falta de sensibilidad?
¿O porque creo que, si ves un trauma en pantalla,
el público también debe sentirlo?
Ese es el misterio del arte, del cine.
Lo que motiva a alguien a hacer y a decir algo.
Puedes criticar este sistema que, como todos los demás,
es absolutamente blanco,
y en nuestra industria, masculino y blanco.
¡Maldita sea!
Toda la vida me he preguntado:
"¿Dónde están los cineastas negros? Ya me harté de los niñitos ingleses
llenos de sentimientos que intentan superar un defecto de nacimiento
para salvar de Hitler a la reina".
Háganme un maldito favor.
Prohíban todas las cintas con epílogo, y estaremos bien.
¡Estaremos muy bien, carajo!
Pero ¿escribir algo así? ¿Escribir esta basura?
Encasillar a la gente porque no amas el cine,
no tienes la mente para criticar la forma, la técnica.
No tienes palabras para describir las emociones, o temes que no te lean,
o que la multitud te ataque.
Púdrete por inhibir la capacidad de los artistas de soñar
cómo puede ser la vida para otros. ¡Que te den! ¡Una y mil veces!
¡Con una verga llena de pinchos!
¡Aunque te quedes corta, vete al carajo!
¡Es por ti que hacen esta mierda rancia, que no se arriesga, estancada!
¡Tú eres la razón! ¡No yo! ¡Tú lo eres!
¡Deberías ser osada, carajo! ¡Deberías ser temeraria!
¡La gente debería ser temeraria!
¡Deberían gritar a todo pulmón!
¡Karen! ¡Al!
¡Los escucho y me importa un carajo!
Porque no vamos a mejorar hasta rebelarnos contra estas tonterías
puristas, moralistas y académicas igual que Spike Lee
se rebeló contra el sistema blanco en Haz lo correcto.
Suelo desearle la muerte a alguien así, con tal falta de imaginación.
Pero en vez de eso, voy a rezar con muchas ganas,
como me enseñó mamá, por que le dé síndrome del túnel carpiano,
que sus manos se atrofien
¡y ya no pueda escribir puta basura sin sentido como esta!
No puede ser.
¿Esto sucede cuando recibes una buena crítica?
Estás demente.
Estás desvariando.
Sinceramente, Malcolm, estás mal de la cabeza.
Lo sé. Es que estoy cansado de pelear.
Esa pelea fue completamente contigo mismo.
¿Crees que eres el primero que tiene este problema con los críticos?
Claro que no.
Claro que no, todo es la misma mierda.
Entonces, ¿qué, Malcolm? ¿Quieres hacer películas,
pero nadie puede criticarlas?
Por favor.
- "¡Ay, no! Alguien atacó mi película". - Que les den a esos críticos flojos.
Malcolm, no te dedicas a hacer cerámica, ¿sí?
Eres cineasta, y el cine es la forma de arte más capitalista
y convencional de todo el planeta.
No importa cuántas veces le haya dicho Taylor
a E! News que es comunista.
- ¿Qué? - O maoísta.
- Por favor. - Era algo así.
Quizá habló de la redistribución de la riqueza, las ayudas sociales.
- ¿Al promocionar una película? - La industria…
- ¿Boletos de $15? - Bueno…
En E! News.
Fue en Entertainment Tonight.
Y te preguntas por qué la chica blanca menciona el sistema de salud.
Porque…
Ella… Mierda, tienes razón.
¿Verdad?
Sí.
Detesto decírtelo,
pero nadie en este juego es radical.
- Taylor es bastante radical. - Mentira. Lo finge para la TV.
¿Qué quieres decir?
Todos ustedes son prostitutos.
- ¿Me llamaste prostituto? - Sí.
Vete al carajo.
¡Porque lo eres! ¿Qué? Lo eres. Y está bien.
Quieres parecer listo para compensar el hecho de que eres un prostituto.
En vez de simplemente entender
que así es el mundo de la prostitución.
Una actriz con un vestido de 2000 dólares habla sobre socialismo en la alfombra roja
porque teme admitir que, adivina,
no es más que una actriz.
Y no es algo vergonzoso.
Y luego todos los medios de entretenimiento
transmiten su llamado a las armas, su "viva la revolución".
No porque les importe ni quieran difundir el mensaje,
sino porque saben que nada vende más que la indignación.
Eso consigue los clics.
Y ustedes, idiotas, siempre caen en esa trampa.
La verdad, a nadie le importa qué tengan que decir.
No les importa.
Su profesión es jugar a disfrazarse.
Es un asunto de prostitución netamente estadounidense.
Y todos ustedes son culpables.
Tú sigue así, continúa con la prostitución. Está bien.
Malcolm, obtuviste una gran reseña con un asterisco.
Pobrecito de ti.
Soy un prostituto, ¿no?
Sin duda alguna.
- Te amo. - No me manipules.
Está bien.
Bien. Tengo un plan.
Me encanta esto.
Gracias a Dios. Quiero hacer esto toda la noche.
Este es el plan.
Iré de aquí
al baño
- porque debo orinar. - Bien.
- Bien. ¿Está bien? - Sí.
Sigamos con lo positivo. Pensamientos felices.
Quédate aquí. No te muevas. Te ves hermosa.
- Quédate aquí, ¿sí? - Sí.
- Justo aquí. - Sí.
No lo puedo creer…
¿Malcolm?
¿Sí?
¿Puedo preguntarte algo y prometes responder
sin hacerme sentir como una mierda?
Sí.
¿Por qué no me diste el papel?
Al principio, lo escribiste para mí.
¿Por qué no me diste el papel?
¿Ese ha sido el problema toda la noche?
No.
- Mentira, Marie. - No.
- Mientes. Es mentira. - No miento.
En algún momento, Malcolm, íbamos a hacer esto juntos.
Y no sé cuándo cambió.
No sé cuándo ni cómo fue, pero me vi entre el público
y pensé: "Vaya.
No era mi intención renunciar a todo eso".
No quiero hablar de por qué le diste el papel a Taylor,
pero eres muy bueno para luchar.
Muy bueno. Luchaste por hacer la película,
por hacerla a tu modo. ¿Por qué no luchaste por mí?
Yo lo habría hecho bien.
En serio.
Quizá mejor.
Así que eso es.
- ¿Qué? - La puta verdad.
Nadie como tú para pasar la noche haciendo que todo arda
para al final revelar que solo tienes envidia.
- No tengo envidia. - Sí.
- No tengo envidia. - Claro que sí.
Lo que siento en este momento es más profundo.
- No es envidia. - Por favor. No salgas con eso, Marie.
Es el hecho de ya no poder contar mi historia.
No puedo darle orden al maldito caos que tengo dentro
porque tú ya lo hiciste.
Tú y Taylor ya lo hicieron.
Sé que no es únicamente mía.
Lo sé.
Sé que nos sucedió a ambos.
Pero tú lograste tomar todo lo horrendo y convertirlo en algo bello.
En algo bueno.
En algo que…
conmoviera a la gente.
Pero, Malcolm, yo no lo he superado.
Sí.
Solo desearía haberlo hecho juntos.
Y, para ser totalmente sincera, sí,
yo lo habría hecho mejor.
Porque yo lo experimenté.
Yo lo viví.
No solo lo habría hecho mejor, habría hecho tu película mejor.
Renunciaste a la actuación.
Al conseguir los fondos, te pedí que audicionaras.
Aceptaste, pero fuiste reacia. Tienes talento, pero eso no basta.
No basta. Debes desearlo.
- Créeme, lo deseaba. - Eso es mentira.
No lo intentaste, y esa es la cruda realidad.
Ese instinto que existe en Imani, en ti,
el instinto del autosabotaje,
no desapareció.
- No lo intenté porque no me querías a mí. - No te hagas la víctima.
Dices que sentías que no te quería a ti y por eso no lo intentaste.
Eres insoportable.
Maldito… ¡Maldito embustero, fraudulento y ladrón!
No me querías porque no querías compartir los reflectores.
No habrías sido el único autor de la película.
Se habría extendido más allá de ti y tu genialidad,
porque la gente me preguntaría, y yo les diría: "Sí, me pasó a mí".
Y entonces se preguntarían: "¿El talento es de él o de ella?".
Si eso quieres decirte, adelante.
Se trata de propiedad.
Quieres crear la impresión de que el cine no es algo colectivo.
¡Solo eres tú, los demás siguen instrucciones!
¡Porque si fuera auténtica gracias a mí,
no podrías cacarearlo!
Por eso no me agradeciste hoy.
- Y por eso no me diste el papel. - Autenticidad.
- Sí. - La palabra del día.
No oí otra cosa esta noche. "Es un cineasta auténtico".
"Una cinta auténtica".
"Su voz es auténtica".
- ¿Y por qué esa palabra? - ¿Por?
No saben qué lo hace bueno.
Lo auténtico es crucial.
Claro, es lo que puedes ofrecer.
- Todos dicen eso. - Lo que puedo ofrecer.
Con esa palabra, quien no sabe de cine siente que tiene algo que decir.
No tengo nada que ofrecer.
No pueden decir nada sobre cine, pero hablan sobre autenticidad.
No saben nada de cine.
Sobre El ciudadano Kane, El mejor año…
¡A nadie le importa esa mierda!
Pero, mierda, son expertos en autenticidad.
La autenticidad no importa, tu perspectiva no…
¡Tú no tienes una!
Recrear la realidad no es lo interesante, sino tu interpretación de la realidad,
- lo que sientes, expresas y revelas. - Embustero.
La perspectiva. Tu perspectiva.
Transcribir una conversación o sostener una cámara y grabar
es un video de YouTube,
- una confesión, memorias. - Claro.
Lo hemos visto y oído mil veces.
Tu experiencia, tu vida, tu maldita lucha, no importa.
Fuiste adicta, ¡qué aburrido! Tienes una sobredosis, ¡no interesa!
Se trata de convertir tus emociones
y vivencias en algo cinematográfico y conmovedor.
Así que, buena suerte, Marie.
- ¡Te odio! - ¡Yo te odio!
- ¡Yo te odio más! - ¡Y yo más!
¡Te odio tanto, carajo!
¡Maldito imbécil!
Enferma mental.
Marie, ¿qué haces? Deja el cuchillo, por favor.
¿Recuerdas los antidepresivos que tomaba?
Ya no los tomo.
No estoy bien. En verdad, no estoy nada bien.
Nunca dejé las drogas del todo.
Y no pienso dejarlas.
Soy una mierda.
Soy una mentirosa.
Te fui infiel.
Me cogí a tus amigos.
Cielos, siento que estoy loca.
Le robé a tu madre.
¿Y sabes qué es lo más retorcido?
Me da igual.
No me importa.
Porque lo merezco.
Dime dónde están las putas pastillas.
Dime dónde están.
Y eso, Malcolm, es lo que te da la autenticidad.
¿Por qué no hiciste eso en la audición?
Eres, por mucho, la mujer más intensa, difícil, testaruda y odiosa
que he conocido en mi vida.
Un momento quiero cortarte la cabeza
y el siguiente quiero besar tu tonta carita.
Te amo, carajo.
Te amo.
- ¿Nos casamos? - No estoy de humor.
Si vamos a casarnos y divorciarnos
un par de veces, empecemos ya.
No.
- Estoy muy excitado. - Yo no.
¡Maldita psicópata!
Toda esta locura fue por ti, por esa escena,
para decirme que serías mejor que Taylor
y sembrar en mi mente, para siempre, la duda
de si la cinta pudo ser mejor.
- Sí, eso es lo que haces. - No.
- Mentira. - No.
¡Muy ingeniosa!
¿Sabes por qué es interesante que la chica del LA Times
mencionara esa escena en su crítica?
Marie, ¿qué importa?
Siempre he dicho que es la que menos me gusta en la película.
Y mi favorita en el guion.
¿Podemos hablar de esto luego, por favor?
- Creo que es importante. - Te lo ruego.
Mirar atrás y preguntarnos por qué.
- ¿No lo crees? - No.
No es por quitarte el misterio, solo por curiosidad.
Solo con la intención de ser, no sé, un mejor artista.
Me agotas.
¿Seguirás siendo así a los 70 o ya estarás agotada?
Depende de dónde estés tú.
Viviendo con la chica blanca del LA Times porque a ella puedo ganarle una discusión.
Me pregunto, ¿por qué vi esa escena tan distinta?
- No sé. ¿Cómo la viste? - Menos gráfica.
¿Que él no atacara a Imani? Estaba en el guion.
No, sí la ataca. Pero no creí que la filmarías desnuda.
- ¿Qué más da? - Sus tetas.
- ¿Y? - Siento que la sexualizaste.
Si te grabo ahora mismo, ¿te estoy sexualizando,
o así vistes un viernes por la noche?
No se ven mis tetas.
Si fueras a un restaurante para niños, te echarían.
- Fue idea de Taylor. - Seguro que sí.
Hizo que todo fuera más gráfico, ¿sí?
Y me pregunté
si la escena habría sido distinta si fueras mujer.
Sí, pero toda la película habría sido distinta,
porque no habría sido yo, sino una mujer.
Mi sensibilidad habría sido distinta.
Pero no es inteligente juzgar una película
por las miles de millones de decisiones que no se tomaron por una intangible
y puramente hipotética idea de identidad, sino por las decisiones que sí se tomaron.
- No digo que ella sea una gran pensadora. - Qué bueno, porque es una idiota.
Me pregunto si habría sido mejor si hubieses tenido un poco de feminidad.
- ¿Qué importa? - A mí me importa.
Me importa, porque me hizo preguntarme
si su problema contigo como cineasta es el mismo que tengo contigo como pareja.
Bueno…
Con todo lo dicho, la chica blanca opina que soy magistral.
¿Ahora te gusta su crítica?
Lo que estás viendo es una puta obra de arte.
Bromeas, pero yo no.
Qué lástima, Marie, porque no puedo seguir discutiendo sobre esto.
Cuanto más lo pienso, su problema sí es el mío.
- ¿Y cuál es? - Que estoy contigo. No me he ido.
No me pregunto qué otras películas hay.
Te tengo a ti. Estoy a tu lado y entonces…
Llevas las cosas demasiado lejos.
Por favor.
No, estamos en la peor pelea de nuestras vidas,
y en vez de expresar tu idea y decir: "No es sobre ti,
es una mezcla de mucha gente", te ensañas, tuerces el cuchillo
y pones imágenes en mi cabeza que ambos sabemos que nunca se borrarán.
¿Qué?
Kiki.
- Estaba enfadado. ¿Qué carajo? - De San Luis.
- ¿Bañera de corazón? - Estaba enfadado.
Qué mal gusto. ¡Malcolm!
Eres un tarado, la verdad. Habrías ganado sin toda esa mierda.
Habrías ganado con el 20 % de lo que dijiste,
pero no puedes evitarlo, así eres.
Porque si alguna vez me cogieran en la suite de un Marriott
en una bañera en forma de corazón,
jamás diría una maldita palabra al respecto.
No se lo contaría a mis amigos, no lo usaría como arma en una discusión,
porque sé que me haría más daño a mí que a ti.
Y es una lástima, Malcolm, ¿sabes?
Porque disfrutaba el sexo contigo.
Hasta hace 15 minutos,
era un aspecto de nuestra relación del que no tenía queja.
Y era el único vicio que me quedaba, eso y el tabaco.
Pero, mira nada más, tuviste que llegar muy lejos…
Por favor.
…y acabar con toda la felicidad que había en coger contigo.
Fue una pelea sucia, ¿sí? Peleábamos y…
Eso no respaldó tu argumento. Solo me dio muchísimo asco.
Me hizo pensar: "No puedo creer que tengo sexo sin protección
con esta bestia asquerosa, repugnante,
este puto animal, este animal de granja".
Eso es lo que eres. Un maldito cerdo.
Eres un cerdo que caga donde come. Un puerco de persona.
Sí, te parece gracioso.
- Eres muy teatral. - No.
¿Crees que porque teníamos una enemiga en común
ya todo es miel, ya todo está bien?
Te equivocas, cabrón, no está bien.
Ella es mi hermana espiritual. Lo digo en serio.
Ambas buscamos refugio
de tu personalidad agresiva y avasalladora.
Por tus limitaciones como pareja y como cineasta,
ambas buscamos protección.
No tenemos mucho en común, pero ambas estamos en la misma trinchera.
Tú no deberías hablar, Marie.
Te has acostado, has salido con los seres humanos
más dementes y extraños del planeta.
Uno, no tienes estándares, lo cual es alarmante.
Dos, no tienes un tipo definido. Otra señal de alarma.
Y tres, no eres discreta.
Quien te conoce sabe que eres alarmante y habla de eso.
Pues te diré la diferencia.
No ando por la casa sacudiendo las pelotas y presumiendo de donde han estado.
No me des los detalles.
No necesito conocer todos los movimientos, los pasos
y los lugares que te trajeron a mi puerta. Estás aquí.
Te amaba incondicionalmente. ¿Por qué?
Porque valoro el misterio.
Lo desconocido. Es lo que sostiene la tensión de la relación
y nos obliga a ser mejores.
La incertidumbre.
¿Y si alguien lo amó mejor?
Alguien más lista, más amable,
que lo despertaba a diario con el desayuno y una mamada.
¿Y si no soy la mejor novia que ha tenido?
¿Y si sueña con otra?
Mejores conversaciones, una chica con caderas y nalgas
en vez de este cuerpo de fideo.
Mira, sé bien cuál es tu tipo.
Pero no me paralizan la inseguridad y la duda.
Así que cada día, cuando me levanto
y hablo contigo, y uso un maldito vestido elegante,
y te doy la mano,
intento ser la mejor novia que jamás hayas tenido.
Así que, cuando me dices que mi competencia es Kiki
- de San Luis… - Aquí vamos.
…en una bañera en forma de corazón, me hace perder bastante el interés.
- Tienes que mencionar todo eso. - No sé a dónde vas, pero no he terminado.
No estoy ni cerca de terminar.
Pero también me hizo darme cuenta de que tu falta de celos
se debe a que no valoras ese misterio, ¿o sí?
Y la razón de ello,
de que no te preguntes si has sido el mejor en la cama,
o el más talentoso con el que he estado, o el más amable, o el más listo,
es porque te es inconcebible
pensar que haya alguien más interesante que tú en este planeta.
Tu falta de curiosidad es una extensión de tu narcisismo,
de tu megalomanía, de tu visión ególatra del mundo.
Como nunca dudas de ti,
nunca te has detenido a preguntarte: "¿Cómo puedo ser una mejor pareja?".
Eres bueno. Estás definido.
El hombre frente a mí ya es la mejor versión de sí mismo.
Tú gritándome en la tina que vas a romperme como a una rama
es lo mejor y lo peor que vas a ser en esta relación.
Y por eso puedes olvidar agradecerme en tu discurso.
Porque no temes que llegue a casa y te diga:
"¿Sabes qué? Me perdiste esta noche. Al carajo. Se acabó".
Pero si siempre arrollas a todos los que te rodean,
terminarás viviendo en una maldita realidad de ficción.
Mírame.
Soy la única que queda.
Soy la única persona que te dirá: "¿Sabes qué? Esfuérzate más, carajo.
Si no por mí, por tu trabajo".
Malcolm, si esto es una película, te aferras a mí por tu vida.
Porque eso hemos sido uno para el otro.
Eso has sido para mí y eso he sido para ti desde que nos conocimos.
Desde mi sobredosis en el mercado, desde que me llevaste a rehabilitación.
Desde que leí tu guion
sobre mí, sobre nosotros, sobre nuestra relación.
Sobre cómo las drogas destruían mi capacidad de amarte
y tu capacidad de amarme.
Esta noche solo quería oír "gracias", Malcolm, es todo.
Es todo.
"Gracias, Marie. Gracias por amarme.
Gracias por hacer mi vida mejor, por poner tu vida en orden.
Gracias por ver 100 versiones y leer 100 malditos borradores.
Gracias por tus críticas, tu experiencia, tu paciencia,
por la autenticidad que aportas a esta película. Gracias.
Gracias por ser drogadicta, gracias por rehabilitarte.
Gracias por cosas tontas como comprar papel higiénico y leche,
y organizar la mudanza. Gracias.
Gracias por hacer lo que no pienso, por prepararme café, por hacerme sonreír.
Gracias por el buen sexo y los arrumacos.
Gracias por lavar la ropa, por recoger mi traje esta noche
y por prepararle macarrones con queso a este malagradecido
luego de que olvidé agradecerte.
Gracias por los errores que has cometido…
…por el encanto, la vida que me das.
Gracias por amarme.
Gracias por superar esto, por salir adelante, por ser tú.
Gracias por todo lo que olvido agradecerte
y gracias por verte tan sexi esta noche con ese vestido.
Me haces ver bien.
Me haces mejor persona.
Gracias por entender
que no siempre soy bueno para expresar lo que siento
y surge más en mi trabajo que en la vida real.
Gracias, porque…
…sé que no siempre se siente bien y espero que puedas vivir con eso.
Gracias.
Sé que a veces soy emocionalmente torpe, pero agradezco que no lo tomes a mal.
Gracias…
…por suponer lo mejor.
Te amo, Marie. Siempre te amaré, mi Marie.
Gracias.
Desde el fondo de mi corazón, gracias".
Te amo, Marie.
Lo siento.
Gracias.
De nada.
¿Marie?
Subtítulos: Bárbara Morelos-Zaragoza