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Quel vestito ti sta benissimo, tesoro.
Cosa?
Ho detto che stasera sei bellissima.
Non ti sento!
Ho detto che stasera sei bellissima!
Grazie.
Tesoro!
Sono un po' brillo. Perché la vita è bella.
- Ce l'abbiamo fatta, cazzo! - A fare cosa?
Ho scritto, diretto e presentato un film
che stasera ha fatto impazzire il pubblico, cazzo.
Hai visto? Hai visto il pubblico?
L'hai visto?
Ho chiesto se l'hai visto!
Li ho proprio stesi!
Gli ultimi otto minuti piangevano tutti
e, quando sono comparsi i titoli di coda, è stata una bomba, cazzo.
Come se fosse scoppiata una bomba.
È fantastico.
Ancora non riesco a credere che sia tutto vero, tesoro.
Dopo, ho parlato con sei critici. Sei o sette critici.
Non mi mollavano.
Capisci?
Il film è piaciuto al bianco di Variety. Al bianco di IndieWire.
La bianca dell'LA Times l'ha adorato.
Ha detto che sono il futuro Spike Lee,
il futuro Barry Jenkins, il futuro John Singleton.
E io: "Perché non il futuro William Wyler?"
Per tre lunghi secondi, si è chiesta: "William Wyler era nero?"
E poi ha realizzato: "Cazzo, ho detto una cosa razzista".
È diventata tutta rossa. Da morire dal ridere.
È stato uno spasso.
Continuava a farfugliare cose del tipo:
"Che film toccante.
Mi sono lasciata trasportare, Malcolm".
Continuava a ripetere: "Malcolm".
Si è proprio comportata da bianca.
Ma la cosa interessante
è stata che, essendo io un regista nero
e avendo scelto una protagonista nera,
stava cercando di politicizzare il mio film,
quando in realtà è un film su una ragazza che vuole disintossicarsi.
Chiaramente, in quanto nera, incontra degli ostacoli,
è evidente.
Giusto? Nella realtà è così. Ma non è un film sulla razza.
No, è un film sull'inevitabilità del senso di colpa e di vergogna.
E mi irrita che così tanti giornalisti
debbano sbandierare l'istruzione universitaria.
Malcolm, anche tu sei andato all'università.
Sì, ma non sono un accademico né uno snob per questo.
Non è un film per quei pochi che rispetto del corso di comunicazione.
Io sono un regista.
Giusto?
Sono o no un regista, tesoro?
Sì.
Ed entrerò a far parte del mondo del cinema
senza che un giornalista bianco debba sempre
farne una questione di razza perché gli viene comodo, cazzo.
Immagino già le recensioni.
Cosa scriveranno. Il loro stile sarà questo:
"Questo film è uno spaccato interessante degli orrori…"
Usano parole come queste.
"…degli orrori del razzismo sistemico nel campo della salute mentale".
Mentre è un film commerciale su una tossica che vuole stare meglio.
Quelle persone, cazzo, sono così pedanti.
È così. E noi lo sappiamo.
Siete brillanti e socialmente sensibili.
Lasciate divertire noi artisti con questa roba.
Con l'arte.
Stai scrivendo un biopic su Angela Davis.
Sì, ma lì è diverso.
In quel caso ho scelto di girare un film politico,
ma i neri non hanno sempre intenti politici.
Angela Davis non sarebbe d'accordo.
Vero?
Dico davvero. Se decidessi di girare un film LEGO,
non sarebbe per dire
che l'impero americano è stato creato mattoncino su mattoncino da schiavi neri.
Potrei voler solo girare un film LEGO.
- Non credo proprio che vorresti. - Hai ragione.
Ma quel film LEGO era fantastico. Uno sballo!
E non avevi mai ricevuto una buona recensione.
Caspita… Ma è vero.
Ti lamenti di recensioni che non hanno ancora scritto.
- È vero anche questo. - Quindi smettila.
Ti comporti da stronzo.
Già.
Ma hai capito cosa intendo, no?
Sì, ma risparmialo per un altro giorno.
Ok.
Ce l'hai con la bianca dell'LA Times per la cattiva recensione che ti fece.
Non era solo cattiva.
Era stupida. È diverso.
Malcolm, hai vinto.
Ti ha paragonato a Spike Lee e Barry Jenkins.
Ma è una giornalista mediocre.
Ok. Non sei il futuro Spike Lee o Barry Jenkins.
- Neanche saprà chi è William Wyler. - Io non lo so.
È pronto? Stasera pasta al formaggio.
- Davvero non sai chi sia William Wyler? - No.
Ha diretto I migliori anni della nostra vita.
Un film fantastico. Ben-Hur?
Era un regista davvero versatile. La voce nella tempesta.
Ecco.
Vacanze romane.
Dei classici.
Ma lo capisco. Tu non fai cinema.
Esatto. Non lo faccio.
- Ti sei divertita stasera? - È stato carino.
"Carino."
Mentre parlavo con quei ricchi gentili e sorridenti
che un mese fa mi avrebbero snobbato,
continuavo a guardarti.
E pensavo:
"Dio, è la creatura più bella che esista al mondo".
E la più sexy.
In assoluto. L'ha detto anche Anthony.
Non in senso negativo.
In senso positivo.
Mentre ti guardavo
col tuo cocktail al mirtillo
mentre sorridevi e chiacchieravi,
pensavo: "Dio, quanto sono fortunato?"
- Non vedevo l'ora di tornare a casa. - Che dolce.
E toccarti questo bel culetto e baciarlo.
E dirti che ti amo.
Ti amo, Marie.
Burro salato o normale?
Voglio solo te.
Cos'era quello?
- Cosa? - Il sorriso finto.
- Non è vero. - Sì che lo era.
Non era niente.
Ti conosco. So quando qualcosa non va.
Forse non mi conosci così bene.
Ti conosco benissimo.
- Non ho ancora mangiato. - Non c'entra.
È l'1:00. Possiamo mangiare e andare a letto?
Dai, non voglio litigare stasera.
Neanch'io. Per questo ti ho preparato la pasta al formaggio.
Quindi sei arrabbiata.
No.
- Per la battuta di Anthony? - No.
- Sul fatto che sei una modella? - No.
Non diceva sul serio. È vecchio e datato.
Non mi sono offesa.
- Lo giuri? - Lo giuro.
- È per via di Taylor? - No.
- Sicura? - Sì.
- Diventi strana quando c'è lei. - Non è vero.
- Diventi remissiva. - "Remissiva?" Scherzi?
- Non parli molto. - Non significa che sia remissiva.
- Intendevo… - Cosa?
Non mi sento inferiore. Non è la regina d'Inghilterra!
Non intendevo questo. Ma…
Cosa?
È una star del cinema.
- Diventerà una star del cinema. - Non portarle sfiga.
Non sarei educata, quindi non le parlo.
- Non per questo sono remissiva. - Ma lei lo nota.
Davvero?
- Davvero. - E tu come lo sai?
- Lo so e basta. - Davvero?
Vede come sei con gli altri. Loquace e spiritosa.
Che dire? Sono affabile.
Già. E questo la rende insicura.
Che cosa? Chiunque con una cazzo di personalità?
No. Il fatto che con lei tu non sia te stessa.
Sopravvivrà.
Perché tanta rabbia?
Marie, sei arrabbiata.
Marie, perché sei arrabbiata?
Marie!
Marie, parlami.
Non ti conviene. Parliamone domani.
- Ma sei arrabbiata con me. - Non è grave.
Non posso dormire sapendolo.
Malcolm, ti assicuro
che non ne uscirebbe niente di buono stasera.
- Come lo sai? - Perché ti conosco.
- Che vuoi dire? - E ti amo.
Cosa vuoi dire?
Che sei letteralmente incapace
di placare un disagio non lavorativo. E, anche in quel caso, è un 50 e 50.
Perché, quando succede una cosa bella,
trovi sempre qualcosa,
anche un dettaglio insignificante, che rovini tutto
e ci impedisca di festeggiare?
- Vuoi toccare quel tasto? - Sì.
- Ok. - Ok. Di che si tratta?
- Del tuo discorso, Malcolm. - Scherzi?
Tu sei pazza.
L'ennesimo dettaglio insignificante che rovina tutto!
Hai dimenticato di ringraziarmi. È un dettaglio enorme!
Ti avevo già ringraziata mille volte. Non sono certo un ingrato.
È stato un errore. Perché dargli un altro peso?
- Perché ha un altro peso. - Che vuoi dire?
È una sintesi del nostro rapporto.
- Scherzi, vero? - Assolutamente no.
- Sei pazza. - Sei tu il pazzo.
No. Pazzo è chi crede che dimenticarsi di ringraziare qualcuno
sia più di una semplice dimenticanza.
Avrai ringraziato 112 persone.
Tua madre, il tecnico delle luci, gli agenti, la tua maestra,
la maschera del cinema dove andavi a 12 anni.
- Non è vero. - Hai capito.
Non devi essere per forza così sarcastica e meschina.
Scusa se non ti ho ringraziata. Sono davvero mortificato.
Per questo mi sono scusato mille volte durante il film.
Mi sentivo in colpa e non me lo sono goduto.
Dopo averlo visto solo 7.000 volte.
Quando ti chiedevo scusa, mi dicevi: "Tranquillo".
Mi hai anche stretto la mano.
Hai detto: "Ti amo. Va tutto bene".
Beh, Malcolm, ho cambiato idea.
Come si può cambiare idea?
È facile, sai?
Non ti sembra assurdo?
- No. - Davvero?
- No. - Perché?
Perché al cinema non mi ha dato fastidio.
Non mi ha toccato più di tanto.
Fino al rinfresco, quando tutti,
comprese tua madre e Taylor, sono venuti da me dicendo:
"Chissà come ti sei arrabbiata
quando non ti ha ringraziata, ma per lui sei un punto fermo".
Taylor ha detto questo?
Di non leggerci niente tra le righe.
Che significa?
Buffo. Me lo sono chiesta anch'io.
- Non t'ho tradita. - Mai chiesto.
- Dico… - Mai chiesto.
- Dico solo… - Non te l'ho chiesto.
Il problema non è solo non avermi ringraziata.
Ma come mi vedi.
E come vedi il mio contributo al nostro rapporto
e soprattutto al tuo lavoro.
Specie in un film che parla della mia vita.
Sai, Marie…
tu sei davvero… fuori di testa.
Dico davvero!
Sono realmente preoccupato per la tua salute mentale!
Ovviamente ci sono delle analogie.
Ma Imani non è ispirata a te.
Stai delirando, cazzo.
Come cazzo puoi pensare che Imani sia ispirata a te?
Scherzi?
Urli e mi umili da una parte all'altra della casa
perché sei troppo impegnato a mangiare?
- Cosa? - "Cosa?"
- Non è vero. - Non mentire.
- È la seconda porzione. - Non è vero.
Sei così bravo a gestire
le cose a compartimenti stagni
da aggredirmi e mangiare allo stesso tempo.
- Aggredirti? - E ho cucinato io.
- Aggredirti? - Verbalmente.
Grazie per il chiarimento. È cruciale.
Ma non ti ho aggredita verbalmente.
Se vuoi trattarmi come una pazza e definirmi tale,
almeno smetti di mangiare come se niente fosse.
Che ne dici?
Cosa ti passa per quel cazzo di cervello?
"Che stronza. Questa pasta è ottima.
Che stronza. Chissà se ce n'è ancora.
Vorrei dirigere uno spot sulla pasta al formaggio."
Di' quello che vuoi.
Incazzati per la mia dimenticanza, per la battuta di Anthony
e per non so che cazzo ha detto Taylor…
- È stata cattiva. - È un'attrice.
Avete sorriso e posato per le foto tutta la sera.
- È la protagonista del film. - E allora?
Dovevo metterla a suo agio.
- Non a spese mie. - Invece sì.
Farla sentire a suo agio è compito mio.
- Di lei ti ricorderesti. - Cristo!
- Di ringraziarla. - Perché è pazza.
No, perché darebbe di matto
facendoti passare un inferno, così la volta dopo te ne ricorderesti.
Dici che non sei abbastanza pazza?
No, dico che passi la vita
a non urtare i sentimenti di tutti tranne i miei.
Agenti, produttori, troupe, attori,
persino i tuoi personaggi ottengono da te più rispetto
ed empatia di me.
E la cosa strana di questa situazione è che lo capisco.
Taylor è stata grande nel film.
Ma quando sul palco dici
che ha saputo dare vita al personaggio di Imani
senza neanche aggiungere
che, senza di me, il personaggio non sarebbe esistito,
è alquanto strano.
Imani non è ispirata a te.
È una ventenne che vuole disintossicarsi. Coincidenza?
La tua disintossicazione mi ha ispirato.
- A 20 anni? - Sì.
Ho attinto alla tua esperienza.
Ma Imani non è basata su di te.
È un mix di cose diverse. Di vite diverse.
Di chi?
- Persone diverse! - Quali persone?
Tante persone diverse.
- Ad esempio mio cugino Rick. - Ok.
- Di tante persone diverse. - Tuo cugino.
Sai che ti dico, Malcolm?
Credo che, quando ti senti amato e protetto da qualcuno,
ti dimentichi di quella persona.
Non è vero.
Ti accorgi di lei quando stai per perderla.
- È lì che vuoi arrivare? - Dove?
Mi stai minacciando?
Se non mi scuso, mi lascerai?
Non voglio le tue scuse.
- Vuoi il tuo nome nei titoli? - Non essere crudele.
Dico davvero. Parliamo per ore di lavoro.
Ti secca tanto da volere un compenso?
Avevo la bozza del copione prima di conoscerti.
Non voglio dei riconoscimenti.
Allora cosa vuoi, Marie? Cosa?
Il film è splendido.
Sono fiera di te.
È stato un processo lungo e faticoso e ho una domanda.
Credi che sarebbe venuto così bene se non fossimo stati insieme?
No.
Avrei voluto sentirti dire questo.
Magnifico.
Non stiamo più litigando?
Dipende.
Da cosa?
Se non dirai altre cattiverie fino a fine serata.
Non sono così cattivo.
Sì che lo sei.
Posso baciarti?
No.
Ne sei sicura?
Perché ne ho proprio tanta voglia.
Non mi importa.
Ma non darmi per scontata.
Non lo faccio.
L'hai fatto.
Mi dispiace.
Ora puoi baciarmi.
Ok.
Sono la sola a dirti che ti comporti da stronzo quando lo fai.
Lo so.
E, ora che hai girato un film così apprezzato,
tutti ti leccheranno il culo.
Tu credi?
Sì.
La gente stasera non faceva che ripetere: "È così sensibile.
Così romantico. Sa cogliere le emozioni.
Chissà com'è dolce".
- Cos'hai risposto? - Ho risposto: "Beh, sì.
Quando non è un terrorista emotivo".
Sì.
- Sì. - No.
Ti credi tosta, mingherlina?
Io sono tosta.
No, mi mangio le tue chiappe a colazione. Sei tutt'ossa.
La vita per te sarà più facile, ma anche più difficile.
Che vuoi dire?
Non credere al clamore, Malcolm.
E non allontanare chi ti tiene coi piedi per terra.
- Già. - Già.
Inizierai a girare film falsi su persone false con false emozioni.
E finirai con l'andare a cena con la giornalista bianca dell'LA Times.
- Sì. - No! Con quella no!
Le parlerai di quella scena girata in un'unica ripresa
e della cinepresa…
Fai così, lo sai?
Davvero.
E presto ti ritroverai a promuovere il tuo nuovo film LEGO.
Definendolo un'allegoria del fallimento dell'uguaglianza razziale.
"Inizialmente il film si intitolava
Quaranta LEGO e un mulo, ma…
Gli studi non…"
Malcolm, tu ridi, ma già me lo immagino. Parlo seriamente.
E tutti i tuoi nuovi amici su Twitter
ti ritwitteranno elogiandoti
e dicendo che questo è il vero cambiamento.
- "Viva il re!" - Sei brutale.
Ma il resto d'America chiederà:
"Cosa vuole propinarci quel nero politicizzando i film LEGO?
Io certa robaccia non la guardo".
E ci saranno proteste e boicottaggi
per questa tua politicizzazione,
ma almeno avrai la tua nuova ragazza bianca che lavora all'LA Times.
Si farà avanti con la sua protezione solare 50
e ti difenderà con le unghie e coi denti
twittando a destra e a sinistra.
"Questa è censura!
Chi è che comanda, qui?
È un obbligo morale vedere questo film
scritto e diretto da un vero ner… Da un uomo di colore.
Faremo la storia, ok?
Sbancheremo al botteghino come non è mai successo."
E, in men che non si dica,
farai guadagnare un miliardo di dollari a un'azienda di giocattoli.
- Sì! - Sì!
"Congratulazioni, Malcolm Elliot! Ce l'hai fatta!
Ecco due milioni di dollari e un cesto di frutta.
Ma, tanto per dire, hai mai pensato
di girare un biopic LEGO su Angela Davis?"
La tua voce da bianca è assurda.
- Tu ridi, ma… - È stato bello.
Potresti cambiare il mondo.
Avresti dovuto continuare a recitare.
Perché, Malcolm?
Ho sempre creduto che in un ruolo
che ti permettesse di essere te stessa saresti stata grande.
Purtroppo, Malcolm,
solo tu puoi creare un personaggio simile.
Ultimamente ti ho detto che ti amo?
Scusami
Stringerti
Tra le mie braccia
Quando avevi bisogno di me?
Anche tu hai bisogno di essere amata
Passerò la vita a fare l'amore con te
Ho dimenticato che sono il tuo amante
E mi dispiace
Marie!
Marie.
Marie!
Marie, basta scherzare.
Marie!
Cazzo.
Marie!
Non scherzare.
Marie!
Cazzo.
Marie.
Marie!
Oddio!
- Dove cazzo eri andata? - A fare la pipì.
- Dove? - Fuori.
Perché non sei andata in bagno?
In casa mia non avevamo un giardino
- ed è ancora una novità. - Cristo!
Non ero mai stata con uno così bisognoso di attenzioni.
Ma, allo stesso tempo, sei anche il meno geloso.
Potrei camminare a braccetto di uno sconosciuto
e non ci vedresti nulla di sessuale.
Verresti da me dicendo: "Ciao, tesoro. Che diavolo fai?
Mi serve aiuto. Non ricordo come si chiama questa gente".
- Di che uomo parli? - Niente. Non conta.
Ti riferisci a stasera?
Più o meno.
"Più o meno"?
Io ero fuori a fumare e tu eri qui
a scusarti in qualunque modo ottuso avesse senso per te.
Come se una canzone di 50 anni fa su un'altra donna
potesse farmi stare meglio riguardo alla nostra storia.
Per alcuni la mancanza di gelosia è una bella cosa.
- Non se è al limite dell'indifferenza. - Ma che dici?
Malcolm, anche se mi incoraggi ad avere una vita mia,
sono solo stronzate.
Tu non vuoi che abbia una vita separata dalla tua,
perché hai bisogno di attenzioni.
La lite non era finita?
- Sei permaloso. Non stiamo litigando. - Ok.
È solo un'osservazione.
- Lascia perdere. - Perché?
- Fidati. - Perché?
Non sei abbastanza lucida.
- Io credo di sì. - Fidati. No.
- Ho una vena un po' masochistica. - Ma non sei stupida.
- Oddio. Grazie. - Non essere sciocca.
Non puoi dirmi che ho rinunciato alla carriera
quando sai benissimo che dedichi tempo e interesse
solo al tuo lavoro.
Non hai più recitato per farmi da animale di supporto emotivo?
- Fanculo, Malcolm! - Capisco.
- Fanculo! - Hai rinunciato per paura.
Non lo volevi.
- Temevi di fallire. - Sei una brutta persona.
No, fanculo tu!
Marie, quando ti ho conosciuta, eri un disastro.
Avevi appena 20 anni.
Mentre parlavamo ti addormentavi, svenivi o crollavi.
In questi cinque anni
non sei diventata così illuminata da farmi… dimenticare com'eri.
Voglio che tu abbia una vita.
Perché ho il terrore che, altrimenti, dipenderesti dalla mia.
E, se dimenticassi di ringraziarti a una prima,
torneresti a casa per litigare e riempirti di alcolici e Xanax
cercando di tagliarti le vene con le forbicine da unghie.
Voglio che tu esca di qui.
Chiudi il becco, Marie. Sai, ti capisco. Davvero.
Soffri, sei delusa e hai dei sogni
come chiunque altro al mondo.
Non hai ottenuto i ruoli che volevi.
Ti imbarazzano ruoli come "Ragazza nel vicolo"
o "Infermiera numero due".
Ma indovina un po'? Nessuno va fiero dei propri inizi.
Io ho iniziato occupandomi di battute per commediole romantiche
e riscritture ufficiose per non pagare gli sceneggiatori!
Ma non ho mollato!
Ho tenuto duro! In quei casi ti dai da fare
perché, anche senza talento, che tu hai,
puoi ottenere qualcosa se dimentichi l'orgoglio.
Non devi andar fiero di tutto ciò che fai!
Ma devi lavorare più duro del 99% della gente.
Sai cos'è stupido? Qual è la tua scusa, Marie?
Fingere che il mio lavoro sia così soffocante
da non farti respirare e non lasciarti spazio.
Insomma, guardati intorno.
Guarda che casa ci ha dato la società di produzione.
Scegli una stanza, datti da fare
e smettila di incolpare me perché non riesci a farti strada!
Ti ho portata io in riabilitazione.
Ho fatto la terapia di gruppo con te.
Ti ho sostenuta passo passo.
Quando eri depressa,
quando non potevi scopare per le medicine,
ti sono stato vicino.
Anche quando ci sei ricascata.
Quando vivevamo sulla 38esima e dopo quell'incontro
non sei tornata a casa perché eri a scopare con un altro,
chi ti è rimasto accanto?
Io.
Quindi non ti conviene toccare quel tasto.
Non toccare quel tasto perché non avresti la meglio, Marie.
Fidati.
E se la piantassimo con le stronzate?
Se vogliamo essere sinceri, devi esserlo anche tu.
Sul perché mi sei stato accanto.
Ero una fonte di ispirazione.
Per questo mi sei stato vicino.
Ero una bella storia.
Un mondo di emozioni che non avevi mai visto così da vicino.
E, visto che a 20 anni non ero mai stata amata come tu mi amavi
o come credevo mi amassi, non ho capito cos'ero per te.
Un fottuto film. Una tragedia.
Da poter guardare finché mi fossi stato accanto.
E stasera, tra il pubblico, ho visto tutto sullo schermo.
Quindi non fingere di essere stato altruista, Malcolm.
Sono la tua vena artistica e il motivo
per cui quella gente ti definisce geniale e coraggioso.
"E allora dicci, Malcolm.
Come hai saputo dare vita al personaggio di Imani?
Come sei riuscito a dare voce a una ragazza
in modo così autentico?"
"Ottima domanda, Jennifer.
Diciamo che ho rubato questa storia.
L'ho fregata a qualcuno.
Non in modo letterale, ma spirituale."
Sei un ciarlatano.
Stasera non mi hai ringraziato perché ne sei consapevole.
Non hai niente di nuovo da dire.
Sai solo imitare.
Come i pappagalli. Come i cacatua.
Dio non voglia che tu resti solo,
o dovresti inventarti qualcosa di tuo.
Di cosa parleresti, Malcolm?
Di te?
Ma fammi il piacere!
Non ne hai le palle.
Ti mancano la solennità e l'introspezione per riconoscere in te
difetti e lacune e capire
che forse non sei il futuro Spike Lee o Barry Jenkins,
perché loro sì che avevano cose nuove da dire.
Restando fedeli a loro stessi e alle loro esperienze.
Hai detto che il film affronta il senso di colpa e vergogna, giusto?
L'hai detto tu, non io.
Allora ho una domanda per te, Malcolm.
La vergogna di chi?
La colpa di chi?
Tu che cazzo ne sai di sensi di colpa e vergogna?
Hai due genitori, nessun vizio, se non essere stronzo,
e una laurea.
Tua madre è psicologa e tuo padre insegna.
Tua sorella è in un think tank a Washington.
Ma qui i ricconi sorridenti credono che tu sappia cosa significa soffrire.
Che tu abbia avuto una vita dura. Ma piantala!
Sei più privilegiato della giornalista bianca dell'LA Times
che crede di servire la comunità lodando la tua mediocrità.
Ora sei crudele.
Prova a tagliarti le vene con le forbicine da unghie.
Non vorresti sopravvivere, perché è imbarazzante.
Tranquillo.
Non sarei mai così meschina da rinfacciartelo litigando.
- Non volevo. - Troppo tardi.
È imbarazzante e crudele
e mi fa pentire di essermi confidata.
Io ti impedirei…
Cazzate!
Come cazzo farei a impedirti di avere una vita?
Stupidaggini.
Stronzate.
Sono tutte stronzate.
Fanculo Malibu.
Perché hai detto "mediocre?"
Volevi solo ferirmi?
L'hai detto per questo?
Di tutto ciò che ho detto,
ti è rimasto impresso "mediocre?"
Voglio solo sapere se lo credi davvero.
Indovina?
- Rispondi. - Qual è di preciso la domanda?
Non ti è piaciuto il film?
Non l'ho mai detto.
- Non ti piaccio io o il film? - Mai detto.
L'hai appena detto.
Non essere irrazionale.
Io sarei irrazionale?
Io? È la serata più importante della mia vita,
tu provi a rovinarmela e io sarei irrazionale?
Guardati.
Sei così solipsista da vederti ovunque.
Anche dove non c'entri nulla.
Noti la camminata di Imani.
Mi guardi e dici: "Chissà a chi ti sei ispirato".
Io non rispondo. Sorrido.
Minimizzo per non ferire i tuoi sentimenti,
ma tu non molli, Marie.
Mentre io faccio qualcosa, creo qualcosa,
tu, in disparte, vuoi giustificare la tua esistenza.
"Conosco quella frase. L'ho detta io. Quello l'ho fatto io. Ti ho ispirato io."
Cazzo, mi fai pesare anche le tue opinioni, Marie.
Vuoi giocare sporco, cazzo?
Allora facciamolo.
Tu vuoi ferirmi, Marie.
Ma giuro che io posso ferirti molto di più.
Sei un peso piuma, il miniboss di un videogame.
Posso spezzarti in due.
Imani è ispirata a te quanto a me.
Dice all'infermiera
ciò che io dissi al dottore quando mio padre era in terapia intensiva.
Hai notato la sua camminata?
È bella.
È ispirata alla mia ex, Jess.
Come la scena in bici sotto la pioggia. Non è il nostro viaggio a Barcellona.
Siamo io e Jess su delle Citi Bike a Brooklyn.
Quando si allaccia le scarpe con due giri…
Quella era Jayla.
Ho avuto altre donne.
La battuta sul fatto che non faccia seghe.
È una vecchia battuta che tutti noi uomini neri conosciamo.
Quella sui suoi orgasmi lampo.
Quella era Kiki.
Kiki.
Una ballerina.
Sì, chiamiamola ballerina.
Conosciuta a St. Louis durante un viaggio.
Me la sono scopata nella suite del Marriott.
Una volta nel letto, una nella doccia.
E forse anche nel ripostiglio.
Ho una sua polaroid.
Seduta nuda in una vasca a forma di cuore.
È in un album che tengo a casa nell'armadio.
Ma tu sei una tossica, no?
E questo ti rende unica, vero?
È questo a rendere più significativo il tuo contributo.
Non dire stronzate.
Non sei la prima donna problematica con cui sono stato.
Ho scritto il mio primo copione in un monolocale con Leah,
che credevo amasse fare docce infinite
finché non l'ho trovata svenuta con un ago nel braccio.
Due anni fa, sua sorella mi ha mandato un'e-mail
dicendo che si era suicidata col Tylenol
e mi chiedeva delle foto da proiettare in suo ricordo.
Avrei dovuto ringraziare lei, stasera.
Se lo merita.
Così come Tasha.
La prima che abbia amato davvero.
E che mi ha spezzato il cuore.
Non mi ha mai tradito. Le fa onore.
Ha trovato Gesù, si è sposata e ha divorziato.
Mi manda sempre foto della figlia
dicendo che vorrebbe fosse mia.
Io le mando dei cuoricini perché onestamente non so cosa rispondere.
Hai finito?
Per niente.
Perché? Vuoi che mi fermi?
No, Malcolm. Continua.
Perché?
Perché ti piace?
Ti rendi conto di quanto sei disturbata?
Ti sarai disintossicata, ma questa parte ti manca.
Perché ti piace tanto essere ferita, traumatizzata e massacrata?
Non è normale né sano
e pervade ogni aspetto del nostro rapporto.
Il modo in cui parliamo, in cui litighiamo e in cui scopiamo.
Sono uscito con tante donne problematiche.
Ma nessuna di loro voleva essere svilita e umiliata quanto te.
E, onestamente, Marie,
non c'è da andarne fieri.
Quindi smettila di sorridere, cazzo, perché sembri un clown.
Ecco del materiale per te.
Vuoi sapere di cosa mi sono appena reso conto?
Non lo fai per giustificare la tua vita.
No.
Ma sei così spaventata ed egoista da dovermi demolire.
Criticando tutto ciò che faccio.
"Sono mediocre?
Potrei farcela senza di lei?
Non so. Dovrei chiederlo a Marie. Forse Marie conosce la risposta.
Dov'è? Ho bisogno di Marie." Stop!
"Marie, dov'eri finita?
Hai visto quell'interpretazione?
Ti è piaciuta? Sì, anche a me."
Devo sempre dubitare delle mie opinioni, così avrò sempre bisogno di te.
È di questo che si tratta.
Il tuo discorso sui film finti.
Hai bisogno che io abbia bisogno di te,
altrimenti cosa diavolo ci faccio con te?
Vuoi il controllo
perché non riesci a immaginare che io voglia stare con te perché ti amo.
Ti amo e basta, tesoro.
Non ho bisogno di te.
Ma ti amo. C'è qualcuno a questo mondo che ti ama e basta.
Amo il modo in cui ragioni, Marie.
Davvero.
Il modo in cui vedi il mondo.
Il modo in cui pensi.
Il tuo istinto.
E sono estremamente riconoscente, cazzo,
perché ciò che hai passato, tutto ciò che hai passato…
ti ha resa quella che sei.
La ragazza che amo, con cui scopo
e con cui sono ancora sveglio alle 2:00
la sera più importante della mia vita perché non mi dà tregua.
Ed è pazza.
E mi dispiace. Davvero.
Ti avrò chiesto scusa…
mille volte. So di aver sbagliato.
Ma, onestamente, non appena siamo arrivati a casa,
avrei solo voluto festeggiare con te.
Marie, la mia ragazza, l'amore della mia vita.
Vuoi sapere quale aspetto di Imani è ispirato a te?
Il finale.
Quello che rende tragica la sua storia.
Quando lei
odia così tanto se stessa per via del senso di colpa e vergogna
da respingere le cose belle.
Quella parte è ispirata a te.
La sua incapacità di immaginare
che ci sia qualcuno al mondo che la ami e basta.
Anche se lei non ama se stessa.
Quella sei tu.
Quella è la parte vera.
Vuoi ricominciare a fumare?
Liberati di lui
Oh, no
Ma io lo amo
Cazzo!
Porca puttana!
Vaffanculo!
Porca puttana. Vaffanculo!
- Che c'è? - È uscita la recensione dell'LA Times.
- Cosa dice? - Non lo so. Dannato Internet.
- È buona? - Aspetta.
- Chi te l'ha mandata? - L'ho trovata.
- Nessuno te l'ha mandata? - Smettila. Sta caricando.
Ok. Cosa dice il titolo?
Devo pagare per leggere? Non ci credo, cazzo!
Quando è uscita?
Vogliono 1 dollaro e 99 al mese. Venti minuti fa.
E nessuno te l'ha mandata? Perché?
Cazzo. Dov'è il portafoglio?
Non hai salvato la carta sul telefono?
- No! - Perché?
- Perché non mi fido di certe cose. - Davvero?
- Marie, smettila. - Scusami. Ok.
È di quella giornalista?
- La bianca? - Sì.
- Allora sarà positiva.
Cazzo, lo spero. Dov'è il mio portafoglio?
Hai guardato in camera?
- Cosa? - In camera?
Sì, ci ho guardato!
Ok. Sul bancone?
Ci ho guardato, cazzo, Marie! Dove cazzo è…
Dove cazzo… Eccolo. L'ho trovato.
- L'hai trovato? Dov'era? - Non importa.
Oh, cazzo! Dove cazzo è il mio telefono?
- Malcolm? - Dov'è?
- Malcolm? - Cosa?
È qui. Calmati.
"Recensione di Imani.
Un tour de force cinematografico
volto a criticare sistema sanitario e razzismo
nel debutto ribelle e vivace di Malcolm Elliot alla regia."
Odio questa donna. Chi vorrebbe vedere un film così?
Sono rimasta a "tour del force".
- Non hai sentito "vivace?" - Ho sentito anche quello.
"Come la Steadicam usata all'inizio." Era una carrellata.
"Lungo le strade di Bed-Stuy,
la protagonista, Imani, cammina a un ritmo tutto suo.
È lei a dettare tono e atmosfera.
Anche se passa da un centro di recupero all'altro,
state pur certi che, come dice il titolo,
è il suo film, il suo mondo, il suo campo. Ma non per molto."
E, se le mie parole da bianca non sono chiare,
questo è un film di neri.
Ok. Riassunto. Noioso, noioso, noioso.
Cita le due perforazioni per fotogramma
perché ne ho parlato alla prima.
"Positivo…
La straziante e indelebile scena
dell'overdose di Imani a Chinatown
ci fa capire lo scopo di Elliot.
Una critica al modo in cui la sanità tratta le donne nere."
In questo momento,
gli abbonati neri dell'LA Times stanno dicendo:
"Perché dovrei vedere questo film?"
Il fatto che la protagonista non le somigli
non ne fa un film politico.
- Cosa ci sarebbe di male? - Sono film sfibranti.
Tu li adori.
Non quelli definiti così dalla bianca dell'LA Times.
Adorerà Fa' la cosa giusta.
Rivoluzionario perché girato quando la politica non era di moda.
"Quando Imani subisce un TSO
e viene trattenuta contro la sua volontà perché pericolosa per sé e gli altri,
dopo la scena delle forbicine per unghie…
Viene affidata alle cure di un medico gentile
interpretato da… star televisiva…
Ma Elliot sa il fatto suo
e stravolge accuratamente e magistralmente il cliché del salvatore bianco."
E questo non è un cliché? Idiota…
"Quando in seguito Imani si trova…
a casa del suo ex e implora per una dose,
Elliot usa il teleobiettivo." Non è vero.
"Il senso di claustrofobia…
Iniziamo a chiederci perché
indugi così a lungo sul trauma di un'eroina nera.
Era meglio non includerlo.
Se non per la compostezza del film,
almeno per scostarsi dalla narrazione esaustiva
della violenza di genere sulle donne nere."
Mi prende per il culo? Non ci credo, cazzo!
Nella riga successiva! Oh, cazzo!
Dice "autentico capolavoro". Un autentico cazzo…
Per questo non posso più leggere questa merda. Sono idiozie.
Non capisco come l'LA Times possa assumere una simile cretina.
Prima dice che ho stravolto il cliché del salvatore bianco.
È lei la salvatrice. Cerca di salvarla.
Quindi come cazzo ho fatto a stravolgerlo?
Vuoi sapere come? Perché sono nero!
A un bianco direbbe che è caduto nel cliché.
Ma, essendo un uomo, contesta le mie intenzioni
dicendo che indugio sul trauma di una donna.
"Meglio non includerlo."
Che vada a fanculo! Perché? Perché Taylor si spoglia?
Sono certa che non trovasse necessaria la nudità.
Niente è necessario.
Neanche questa stronzata.
Movimento, allestimento, luci… Digitale o pellicola?
Questo o quello stacco.
Una panoramica… Stronzate. Conta solo ciò che vuoi.
Ma il mio problema con lei,
prima ancora che scrivesse questa stupida recensione,
era lo stesso che ho ora dopo aver letto questo schifo.
Non ha guardato il film.
Le idee, le emozioni che suscita.
Il cinema non deve per forza celare un messaggio.
Deve avere cuore ed energia.
Ma certi idioti privano il mondo del suo mistero
perché devono etichettare tutto come i bambini.
Hanno paura di accettare cose potenzialmente pericolose
e si focalizzano sugli aspetti culturali.
Questa stupida non dovrebbe scrivere per l'LA Times, cazzo.
Dovrebbero darle dei soli che ridono perché può ambire solo
a fare l'uomo del meteo nel notiziario locale.
La donna del meteo.
Hai capito.
Dorothy del cazzo…
Malcolm.
Che c'è?
L'ha definito un "autentico capolavoro".
Non me ne frega un cazzo.
A differenza sua, io sono coerente.
Non è sempre questione di razza.
Non puoi dire che ho stravolto un cliché perché sono nero
ma sono caduto in un altro perché sono un uomo!
Non abbiamo un ruolo fisso.
Un regista gay e non etero può essere maschilista?
Fino a che punto? E se fosse asessuale?
E se fosse in fase di transizione?
Puoi solo chiederti cosa significhi col senno di poi!
Perché Ben Hecht e Selznick, due ebrei,
hanno lavorato strenuamente a Via col vento?
Ancora oggi nessuno sa dirmi perché Wilder abbia girato L'aquila solitaria
acclamando quel bastardo nazista di Lindbergh.
O perché Ida Lupino amasse i noir e gli uomini violenti.
Perché Ed Wood metteva le mutandine?
Metteva mutandine da donna e girava film di serie B sugli alieni.
Elaine May era attratta da uomini emotivamente repressi.
Forse si rivedeva in loro?
Nella vita reale li odiava ma voleva conoscerli lavorando?
L'effetto globale di Moonlight è dovuto al fatto che Barry Jenkins non è gay?
Cukor empatizzava con le donne perché era gay?
È tutto un mistero!
Cosa guida un regista? Cosa guida un artista?
Perché Pontecorvo, un ricco ebreo italiano,
ha sentito un'affinità con i guerriglieri musulmani algerini
tanto da girare La battaglia di Algeri?
Un vero classico, cazzo! Dimmelo!
Allora? Stupida bianca arrogante!
Rispondi! Non sai rispondere, eh? Perché? Perché nessuno lo sa!
Chi cazzo può saperlo?
Perché l'ho girata così? Perché sono un uomo? Perché sono etero?
Perché sono insensibile alla violenza
o perché credo che vedendo un certo trauma sullo schermo
anche il pubblico dovrebbe percepirlo?
È il mistero dell'arte. Del cinema.
Che spinge qualcuno a fare qualcosa e a dire qualcosa.
Ora, puoi criticare il sistema che, come tutti i sistemi,
è a favore dei bianchi
e, nel nostro settore, a favore dei maschi bianchi!
Ma porca puttana!
Per tutta la vita mi sono chiesto:
"Dove sono i registi neri?
Sono stufo marcio di questi inglesini
che ci propinano le loro sofferenze per un difetto congenito
per salvare la regina da Hitler".
Ma per favore!
Vietate i film con le didascalie finali e saremo salvi.
Sarà fantastico!
Ma scrivere una stronzata del genere? Una cazzata simile?
Etichettare qualcuno perché non ami il cinema
e non sai criticare forma, mezzo e tecnica?
Non sanno come descrivere certe emozioni
perché temono di non essere letti
o di essere attaccati dagli altri.
Hanno privato gli artisti della capacità di sognare
quale vita potrebbero avere gli altri. Fottetevi! Due volte!
Con un cactus!
Anche se potreste fare di meglio, andate a farvi fottere!
È colpa vostra se girano film banali, vecchi e stagnanti!
È colpa vostra! Non mia!
Bisognerebbe essere più audaci! Dei temerari!
La gente dovrebbe rischiare!
Dovrebbe urlare a squarciagola!
Ehi, Karen! Ehi, Al!
Vi sento e non me ne frega un cazzo!
Le cose non miglioreranno
finché non si opporranno a quest'assurdità purista, moralista e scolastica
così come Spike Lee
si oppose al sistema bianco con Fa' la cosa giusta.
Di solito auguro la morte a certa gente.
A chi non ha immaginazione.
Ma stavolta pregherò con forza,
come mi ha insegnato mia madre, che le venga il tunnel carpale
affinché atrofia e crampi
le impediscano di scrivere certe stronzate assurde!
Oddio.
Quindi reagisci così a una buona recensione?
Sei matto, cazzo.
Sei fuori di testa.
Sei matto, Malcolm. Dico davvero.
Lo so. Ma sono stanco di lottare.
Stavolta hai fatto tutto da solo.
Credi di essere il primo sceneggiatore ad avere problemi coi critici?
Certo che no.
Certo che no. È sempre la stessa storia.
Vuoi girare dei film,
ma nessuno può parlarne male?
Stronzate.
"Oh, no! Qualcuno ha criticato il mio film."
Fanculo quegli smidollati dei critici.
Malcolm, tu non fai vasi di ceramica per vivere.
Sei un regista, e il cinema…
è la forma d'arte più commerciale che esista.
Nonostante Taylor abbia ribadito a E! News di essere comunista.
- Cosa? - O maoista.
- Dai. - Una cosa del genere.
Avrà parlato di ridistribuzione della ricchezza
e piani sociali.
- Promuovendo un film? - L'assistenza psichiatrica…
- A 15 dollari a biglietto? - Sì.
A E! News.
Era Entertainment Tonight.
E ti chiedi perché una bianca parli di assistenza psichiatrica?
Perché…
Lei… Oh, cazzo, hai ragione.
Hai capito?
Sì.
Odio dovertelo dire,
ma non ci sono radicali in questo settore.
- Taylor lo è. - Stronzate. Finge di esserlo in TV.
Che vuoi dire?
Siete tutti troie e puttane.
- Mi hai dato della troia? - Sì.
Vaffanculo.
Lo sei! Cosa? Lo sei. Va bene.
Per questo vuoi sembrare intelligente. Per compensare il fatto che sei una troia.
Invece di accettarlo…
Le troie fanno così.
Un'attrice con un abito da 2.000 dollari
parla di socialismo a una prima perché ha troppa paura di ammettere…
di essere solo un'attrice.
Non c'è da vergognarsi.
Il mondo dell'intrattenimento accorre
alla sua chiamata alle armi, al suo "viva la rivoluzione".
Non perché tenga al messaggio o voglia diffonderlo,
ma perché sa che niente vende più del disprezzo.
La gente inizia a cliccare.
E voi idioti ci cascate ogni volta.
A nessuno importa cosa avete da dire.
È così.
Vi guadagnate da vivere travestendovi.
Solo in America ci si prostituisce così.
E siete tutti colpevoli.
Capisci? Quindi continua così. Continua a prostituirti. Fai bene.
Hai ottenuto un'ottima recensione con asterisco.
E frigni.
Sono una troia, eh?
Decisamente sì.
- Ti amo. - Non manipolarmi.
Ok.
Ok, ho un piano.
Questo mi piace.
Oddio. Grazie a Dio. Vorrei…
continuare tutta la notte.
Ecco il piano.
Vado solo un attimo…
al bagno.
- Devo fare la pipì. - Ok.
- Va bene? - Sì.
Cerchiamo di restare positivi. Pensieri felici.
Non muoverti. Sei bellissima.
- Resta qui, ok? - Ok.
- Resta qui. - Ok.
Ehi.
Oddio.
Malcolm?
Sì?
Posso chiederti una cosa e tu puoi rispondere
senza farmi sentire di merda?
Sì.
Perché non hai scelto me?
Avevi scritto la sceneggiatura per me.
Perché non mi hai scelta?
Quindi è questo il vero motivo della lite?
No.
- Stronzate. - Non lo è.
- Stai mentendo. Sì che lo è. - Non mento.
Inizialmente, questa era una cosa che dovevamo fare insieme.
Non so quando ha smesso di essere così.
Non so quando o come. So solo che ero tra il pubblico.
E ho pensato: "Wow.
Non volevo rinunciare a tutto questo".
Non voglio parlare del perché tu abbia scelto Taylor,
ma sei bravo a lottare.
Hai lottato per realizzare questo film,
per farlo come volevi tu. Perché non hai lottato per me?
Sarei stata brava.
Davvero.
Forse migliore di lei.
Quindi è questa.
- Cosa? - La verità, cazzo.
Il vero motivo per cui hai rovinato la mia grande serata
alla fine si scopre che è perché sei invidiosa.
- Non è vero. - Invece sì.
- Non sono invidiosa. - Lo sei.
Ciò che provo ora va ben oltre.
Non è invidia.
Avanti. Piantala, Marie.
È che non potrò più raccontare la mia storia.
Non potrò articolare il fottuto caos che ho dentro
perché l'hai fatto tu.
L'avete già fatto tu e Taylor.
So che non è una cosa solo mia.
Lo so.
So che è successa a entrambi.
Ma tu hai saputo trasformare una cosa orrenda
in una cosa bellissima.
In qualcosa di buono.
In qualcosa che…
commuove la gente.
Mentre io non me la scollo di dosso.
Già.
Vorrei solo aver condiviso questa cosa con te.
E, se devo essere brutalmente sincera, sì,
sarei stata migliore di lei.
Perché ci sono passata.
L'ho vissuta.
E, oltre a essere migliore di lei, avrei reso migliore il film.
Avevi smesso di recitare. Ti avevo chiesto di fare il provino.
Avevi accettato, ma eri riluttante. Hai talento, ma non basta.
Non basta. Devi volerlo.
- Fidati, stavolta lo volevo. - Stronzate.
Non ci hai provato ed è questa la dura realtà.
Lo stesso istinto di Imani esiste in te.
L'istinto di autosabotarsi
è ancora lì.
- Non ci ho provato perché non mi volevi. - Ora fai la vittima.
Dici che non ci hai provato perché credevi che non ti volessi.
Sei insopportabile, cazzo.
Sei un imbroglione, ladro e falso!
Non mi hai voluta per non dover condividere i riflettori.
Non saresti stato il solo autore del film.
Il suo retaggio sarebbe andato oltre te e la tua genialità,
perché la gente me l'avrebbe chiesto e avrei risposto: "Sì, è la mia storia".
E tutti si sarebbero domandati: "Chi dei due ha talento?"
Se ti piace credere questo, fai pure.
Volevi che fosse tuo.
Creando l'illusione che un film non sia un lavoro di squadra.
Gli altri seguono solo le tue direttive.
Se ci fossi stata io, sarebbe stato tutto autentico
e non avresti potuto fare il borioso!
Per questo non mi hai ringraziata
- e non mi hai scelta per la parte. - Autenticità.
- Già. - È la parola del giorno?
Stasera la usavano tutti. "È un regista autentico.
È un film autentico. La protagonista è autentica."
- Sai perché? - Perché?
Non sanno cosa fa la differenza.
L'autenticità è cruciale.
Perché non hai altro da offrire.
- E loro non hanno altro da dire. - Ma senti!
Parlano di autenticità da profani.
Credono di avere qualcosa da dare.
Io non ho niente da darti.
Non sanno niente di cinema e amano parlare di autenticità.
Non conoscono il cinema.
Quarto potere o I migliori anni della nostra vita.
A nessuno importa di quella roba!
Ma sanno tutto dell'autenticità. Oh, sì.
L'autenticità non conta, il tuo punto di vista…
Tu non ce l'hai!
Ricreare la realtà non è interessante.
Conta la tua interpretazione della realtà.
Come la vivi, come la trasmetti,
cosa riveli.
Il tuo punto di vista.
Trascrivere un dialogo o tenere una cinepresa accesa
basta per fare un video di YouTube.
- O una biografia. - Ok.
È una cosa trita e ritrita.
La tua esperienza, la tua vita, le difficoltà non contano.
Eri una tossica: che palle! Sei andata in overdose: che noia.
Ciò che conta è trasporre
emozioni e momenti in modo cinematografico.
Quindi buona fortuna, Marie.
- Ti odio! - Anch'io!
- Io di più! - Io ancora di più!
Ti odio, cazzo!
Sei uno stronzo!
E tu sei una psicopatica.
Che stai facendo? Posa quel coltello, per favore. Marie?
Hai presente gli antidepressivi che prendevo?
Non li prendo più.
Sto male. Sto decisamente male.
Non mi sono mai disintossicata.
E non intendo farlo.
Sono una stronza.
E una bugiarda.
Ti ho tradito.
Mi sono scopata i tuoi amici.
I tuoi amici.
Dio, sono pazza.
Ho rubato a tua madre.
E sai la cosa assurda?
Non mi importa neanche.
Non mi importa.
Perché me lo merito.
Dimmi dove cazzo sono le pillole.
Dimmi dove sono.
Ecco cosa si ottiene con l'autenticità.
E allora perché non l'hai fatto al provino?
Sei decisamente la donna più complicata, testarda e insopportabile
che abbia mai conosciuto.
Un minuto vorrei tagliarti la testa
e quello dopo vorrei baciare quello stupido viso.
Ti amo, cazzo.
Ti amo.
- Dovremmo sposarci? - Ora non mi va.
Dovendo sposarci e divorziare un paio di volte, iniziamo ora.
No.
- Sono arrapato. - Io no.
Che psicopatica!
Tutta questa rabbia, quella scenata
e dirmi che saresti stata più brava di Taylor
servivano a instillarmi il dubbio perenne che il film non è perfetto.
- Il tuo scopo era quello. - No.
- Stronzate. - No.
Sei geniale!
Sai cosa mi colpisce del fatto che la giornalista
si sia soffermata su quella scena?
Chi se ne frega, Marie.
Il fatto che fosse quella che mi piaceva di meno nel film
e di più nel copione.
Possiamo parlarne dopo, per favore?
- Mi sembra importante. - Ti prego.
Ripensarci e capire perché.
- Tu non credi? - No.
Non per privarti del tuo mistero, ma solo per curiosità.
Lo scopo è migliorare come artista.
Sei sfiancante.
Lo sarai anche a 70 anni o ti sfiancherai da sola?
Dipende da dove sarai tu.
Vivrò con la giornalista bianca dell'LA Times,
perché con lei avrò l'ultima parola.
Mi sono chiesta perché avessi trovato così diversa quella scena.
- Non lo so. Perché? Come l'avevi trovata? - Meno esplicita.
Perché? Lui aggredisce Imani come nel copione.
Sì, ma non pensavo che nella scena sarebbe stata a seno nudo.
- E allora? - Aveva le tette fuori.
- Quindi? - L'hai sessualizzata.
Se ora ti riprendessi, sessualizzerei anche te
o il venerdì sera ti vesti sempre così?
Non sono a seno nudo.
Se fossi da Chuck E. Cheese, ti caccerebbero.
- Ed è stata un'idea di Taylor. - Non ne dubitavo.
Ha solo reso tutto più esplicito, ok?
Mi chiedevo se la scena…
sarebbe stata diversa se tu fossi stato una donna.
Sì, ma avrei girato diversamente tutto il film,
perché non sarei stato io, ma una donna.
Avrei avuto un'altra sensibilità.
Ma non ha senso giudicare un film
in base alle possibili scelte mancate per via di una valutazione intangibile
e puramente ipotetica dell'identità del regista.
Va giudicato in base alle scelte fatte.
Non sto dicendo che quella donna è un genio.
Bene, perché è un'idiota.
Mi chiedo solo se il film non sarebbe stato migliore
con un po' di femminilità.
- Chi se ne importa? - A me importa.
Mi ha spinto a chiedermi se il problema che ha con te come regista
non sia lo stesso che ho con te come compagno.
Beh…
Alla fine, quella bianca arrogante mi ritiene un tour de force.
Ora ti piace la recensione?
Hai davanti un capolavoro, ragazza mia.
Tu scherzi, ma io no.
Peccato, perché non voglio ancora discutere di questa cosa.
Più ci rifletto e più il suo problema è il mio.
- Ovvero? - Sono ancora qui. Non me ne sono andata.
Non mi chiedo quali altri film ci siano.
Ho te, ti sto accanto e tu…
Tu devi sempre esagerare.
Smettila.
No, stiamo litigando, è forse la nostra lite peggiore
e, invece di dire la tua e dire che non c'entri niente,
coinvolgi altre persone
e ci sguazzi dentro. Rigiri il coltello nella piaga
descrivendomi scene che sai che non potrò più dimenticare.
Cosa?
Kiki.
- Ero arrabbiato, cazzo! - Di St. Louis.
- La vasca a forma di cuore? - Ero arrabbiato.
Che cattivo gusto, Malcolm!
Sei davvero un idiota. Avresti vinto senza quelle stronzate.
Avresti vinto col 20% di ciò che hai detto,
ma è più forte di te. Sei fatto così.
Perché se io avessi mai scopato nella suite del Marriott
in una vasca a forma di cuore,
non l'avrei mai detto a nessuno, cazzo.
Neanche alle mie amiche. Non l'avrei usato in una lite come arma.
E sai perché? Avrebbe ferito più me che te.
Ed è un peccato, sai, Malcolm?
Perché mi piaceva fare sesso con te.
Fino a 15 minuti fa,
era un aspetto del nostro rapporto di cui non potevo lamentarmi.
Quello e il fumo erano i miei unici vizi rimasti.
Ma, guarda caso, hai dovuto esagerare…
Piantala.
E ora non proverò più gioia nel fare sesso con te.
Stavamo litigando di brutto…
Non ti è servito a niente. Mi hai solo disgustata.
Mi hai fatto pensare: "Non posso credere di aver fatto sesso non protetto
con questa orribile e lurida bestia,
questo cazzo di animale, di animale da fattoria".
Perché è questo che sei. Un maiale.
Un maiale che caga dove mangia. Un uomo maiale.
Certo, tu ridi.
- Sei melodrammatica. - Non è vero.
Credi che avendo la giornalista come nemico comune sia tutto a posto?
Pace fatta?
No, stronzo. Per niente.
Lei è la mia sorella spirituale. Dico davvero.
Entrambe cerchiamo riparo
dalla tua personalità aggressiva e impetuosa.
Visti i tuoi limiti come partner e come regista,
non possiamo che correre ai ripari.
Non avremo molto in comune, ma io e lei siamo nella stessa trincea.
Sei l'ultima persona che può parlare.
Tu hai scopato
e hai frequentato gli uomini più strani e assurdi mai visti al mondo.
Primo campanello d'allarme: ti scoperesti chiunque.
Secondo: non hai un uomo ideale.
Terzo: zero discrezione.
Chiunque ti conosca sa che sei un pericolo
e parla di quello, cazzo.
Ma c'è una differenza.
Io non mi trascino per casa vantandomi dei miei partner.
Non voglio i dettagli.
Non mi interessano le mosse, le fasi
e ciò che ti ha portato da me. Ora sei qui.
Io ti amo incondizionatamente. Perché?
Perché do importanza al mistero.
All'ignoto. Giova alla tensione di un rapporto
e ci obbliga a essere migliori.
Il fattore "e se".
E se qualcuno l'avesse amato meglio di come faccio io?
Qualcuno di più intelligente o gentile.
Che lo svegliava a suon di colazioni e pompini.
E se non fossi la migliore con cui è stato?
E se sognasse un'altra?
Conversazioni più interessanti e una donna dai fianchi prosperosi
invece di una spilungona magra come me?
So qual è la tua donna ideale.
Ma, non per questo, dubbi e insicurezze mi paralizzano.
Tanto che ogni giorno mi alzo,
ti parlo, metto un cazzo di abito elegante
e ti tengo la mano
perché voglio essere la donna migliore con cui sei stato.
Ma quando mi dici che devo confrontarmi con Kiki…
- di St. Louis… - Ci siamo.
…in una vasca a forma di cuore, il mio interesse cala notevolmente.
Ora me lo rinfaccerai.
Non so dove tu stia andando, ma non ho finito.
Ho ancora molto da dire.
Ma questo mi fa anche capire che non sei geloso
perché non dai importanza al mistero.
Non gli dai importanza
e non ti chiedi se tu sia la mia più bella scopata
o l'uomo con maggior talento con cui sia stata,
il più gentile o il più intelligente,
perché per te è inconcepibile
che a questo mondo ci sia qualcun altro più interessante di te.
La tua mancanza di curiosità è una mera estensione del tuo narcisismo,
della tua megalomania e della tua visione egoista del mondo.
Non dubitando di te stesso,
non ti sei mai chiesto: "Come potrei essere un compagno migliore?"
Sei bravo. Sei a posto.
L'uomo che ho di fronte non potrebbe essere migliore di così.
Quando ero nella vasca e hai detto di potermi spezzare in due
eri nella tua fase migliore e peggiore di questo rapporto.
Per questo puoi dimenticarti di ringraziarmi in un discorso.
Perché non temi che, tornati a casa, io possa dire:
"Hai esagerato, stasera. Ora basta. Vaffanculo. Me ne vado".
Ma se schiacci ogni persona intorno a te, giorno dopo giorno,
finirai col vivere una finta realtà.
Guardami.
Sono l'ultima persona rimasta.
L'ultima che ti guarda e dice: "Impegnati, cazzo.
Se non per me, fallo per il lavoro".
Malcolm, se questo è un film, non lasciarmi andare via.
Perché è questo che siamo.
È questo che siamo l'uno per l'altra da quando ci conosciamo.
Da quando sono andata in overdose al mercato e mi hai portato in clinica.
Da quando ho letto il copione
che parlava di me, di noi, del nostro rapporto.
Di come la mia dipendenza mi impediva di amarti
e impediva a te di amare me.
Stasera volevo solo sentirti dire "grazie", Malcolm.
Tutto qui.
"Grazie, Marie. Grazie perché mi ami.
Perché migliori la mia vita e hai rimesso in sesto la tua.
Per aver guardato 100 montaggi e aver letto 100 bozze del copione.
Grazie per i consigli, l'esperienza, la pazienza
e per la cazzo di autenticità che hai dato a questo film. Grazie.
Per la tua dipendenza. Per esserti disintossicata.
Per le stupidaggini. Come aver comprato carta igienica e latte
e aver organizzato il trasloco. Grazie.
Perché fai cose a cui non penso.
Perché mi fai il caffè.
Perché mi fai sorridere.
Grazie per il buon sesso e le coccole.
Per il bucato, per aver ritirato il mio abito stasera
e aver cucinato pasta e formaggio a un irriconoscente
che si è dimenticato di ringraziarti.
Grazie per gli errori che hai commesso,
per il tuo fascino e la tua vitalità.
Grazie perché mi ami.
Perché chiuderai un occhio e andrai avanti. Grazie di essere te.
Grazie per le cose per cui mi dimentico di ringraziarti
e per essere stata così sexy stasera con quel vestito.
Mi fai fare bella figura.
Mi rendi una persona migliore.
Grazie perché capisci
che non so sempre esprimere i miei sentimenti
e a volte traspaiono meglio dal mio lavoro.
Grazie perché…
non è sempre piacevole e spero che tu possa sopportarlo.
Grazie.
So che a volte sono emotivamente ottuso,
ma sono grato che non me lo rinfacci.
Grazie…
perché pensi sempre bene.
Ti amo, Marie. Ti amerò sempre, mia Marie.
Grazie.
Dal profondo del cuore, grazie."
Ti amo, Marie.
Mi dispiace.
Grazie.
Prego.
Marie?
Marie!
Sottotitoli: Sara Raffo