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Hoy estás preciosa, nena.
¿Qué?
He dicho que hoy estás preciosa.
¡No te oigo!
¡Digo que hoy estás preciosa, nena!
Gracias.
¡Nena!
Estoy entonado. La vida me sonríe.
- ¡Lo hemos conseguido, coño! - ¿El qué?
He escrito y dirigido una peli
que ha flipado al público esta noche en el estreno.
¿Lo has visto? ¿Has visto al público?
¿Has visto al público?
¿Lo has visto?
Los he dejado de una pieza.
Cómo lloraban al final.
Y, cuando han salido los créditos, ha sido la bomba.
Como si estallara una bomba.
Qué gozada.
Estoy que no me lo creo, nena. No me lo creo.
Después he hablado con seis críticos. Seis o siete.
Todos echándome flores.
¿Me sigues?
Al blanco ese de Variety le ha molado. Y al de IndieWire.
A la blanca del LA Times, ni te cuento.
Decía que soy el nuevo Spike Lee,
el nuevo Barry Jenkins, el nuevo John Singleton.
Le he preguntado: "¿Y William Wyler?".
Y durante unos segundos ha pensado: "¿William Wyler era negro?".
Entonces ha caído en que eso también es racista.
Se ha sonrojado y todo. Me meaba de la risa.
No veas qué descojone.
Y no paraba de trabarse y de hablar en plan:
"Cómo me ha emocionado la película.
Malcolm, es que ni podía pensar. Madre mía, Malcolm".
Todo el rato: "Malcolm".
No es más blanca porque no entrena.
Lo interesante es que se veía que, como yo, el director, soy negro
y la protagonista también es negra,
ella lo analizaba todo en clave política.
Cuando la película va de una chica que intenta dejar la droga.
Claro que se topa con ciertos obstáculos por ser negra,
por descontado.
Es la realidad, pero no es una película sobre la raza.
No. Trata de la vergüenza y la culpa, y de que todo eso es ineludible.
Me revienta que tantos periodistas
solo quieran fardar de estudios universitarios.
Malcolm, tú tienes estudios universitarios.
Sí, pero no soy académico. No soy elitista con mi obra.
No hago una peli para mis tres compañeros de Audiovisuales que respeto.
Yo soy cineasta.
¿Verdad?
¿Acaso no soy cineasta? Pues eso.
Y quiero poder hacer cualquier tipo de cine
sin que un periodista blanco venga siempre
a convertirlo en una cuestión racial porque le viene bien.
Ya me imagino las críticas.
Serán en este plan, porque así escriben ellos:
"El filme es una incisiva reflexión sobre los horrores…"
Ellos se expresan así.
"…del racismo sistémico en el sector de la salud mental".
No una peli comercial sobre una drogadicta que quiere dejarlo.
Son todos unos pedantes del carajo.
Vaya que sí. Y ya lo pillamos.
Sois listos y estáis concienciados. Ya.
Dejad que los artistas nos divirtamos, coño.
Dejadnos hacer arte.
Estás escribiendo el biopic de Davis.
Ya, pero eso es distinto.
He decidido hacer una película esencialmente política,
pero mi obra no es política por ser negro.
Creo que Angela Davis discreparía.
No me digas.
En serio, si decido hacer una puta película de LEGO,
no será para hablar
de que el imperio estadounidense se erigió explotando esclavos.
Quizá solo quiera hacer una peli de LEGO.
- Tú no quieres hacer una peli de LEGO. - Es verdad.
Pero la peli de LEGO era la caña.
Y en la vida has recibido buenas críticas.
Joder… Tienes razón.
Te estás quejando de críticas que aún no han escrito.
Ahí le has dado.
Pues déjalo. Hablas como un capullo.
Ya.
Pero tú ya me entiendes.
Sí, pero ahórratelo.
Ya.
Te quejas de la blanca del LA Times por aquella mala crítica que te hizo.
No solo era mala.
Era una imbecilidad. No es lo mismo.
Malcolm, has ganado. Te compara con Spike Lee y Barry Jenkins.
Pero escribe como el culo.
Vale, no eres Spike Lee ni Barry Jenkins.
- No sabrá quién es William Wyler. - Como yo.
¿Ya está? Voy por los macarrones con queso.
- ¿No conoces a William Wyler? - No.
Dirigió Los mejores años de nuestra vida.
Era la rehostia. ¿Ben-Hur?
Era un director muy versátil. Cumbres borrascosas.
Toma.
Vacaciones en Roma.
Sí, muchos clásicos.
Es distinto. Tú no te dedicas al cine.
No. No me dedico al cine.
- ¿Te has divertido esta noche? - Ha estado bien.
"Bien".
Mientras hablaba con todos esos ricachones sonrientes
que hace un mes no me hacían ni caso,
no paraba de mirarte.
Y pensaba: "Dios, eres el ser más hermoso de todo el planeta".
Y el más sexi.
Más sexi que nadie. Hasta Anthony lo ha dicho.
Pero no en plan ordinario.
En plan bien.
Cuando te veía…
con el refresco de arándanos…
sonriendo y charlando…
pensaba: "Dios, tengo una suerte de la hostia".
- Estaba deseando traerte a casa. - Qué bonito.
Agarrarte el culito y besártelo.
Decirte que te quiero.
Te quiero, Marie.
¿Mantequilla con o sin sal?
Contigo me vale.
¿Y eso?
- ¿Qué? - La sonrisa falsa.
- No era falsa. - Huy que no.
No ha sido nada.
Te leo el pensamiento. Sé si te pasa algo.
Tal vez no me lo leas tan bien.
Claro que sí.
- No he probado bocado. - No es eso.
Es la 1:00. ¿Cenamos y a la cama?
Por favor, hoy no quiero reñir.
Ni yo. Por eso te preparo los macarrones.
Conque estás enfadada.
No.
- ¿Es por lo que ha dicho Anthony? - No.
- ¿La broma de que seas modelo? - No.
Ni caso. Es viejo y está chapado a la antigua.
No me ha molestado.
- ¿Me lo prometes? - Sí.
- ¿Es por Taylor? - No.
- ¿Seguro? - Sí.
- Sé que Taylor te incomoda. - Taylor no me incomoda.
- Te vuelves retraída. - ¿"Retraída"? ¿En serio?
- No hablas mucho. - Eso no es ser retraída.
- Solo digo… - ¿Qué?
¿Tímida o apocada? Ni que fuera la reina de Inglaterra.
No lo digo por eso, sino…
¿Por qué?
Es una estrella.
- Le falta poco para serlo. - No la gafes, Malcolm.
No tengo nada agradable que decirle.
- Eso no es ser retraída. - Pues Taylor lo nota.
¿En serio?
- En serio. - ¿Cómo lo sabes?
- Porque sí. - No me digas.
Ve cómo eres con los demás, dicharachera y graciosa.
¿Qué quieres? Soy simpática.
Exacto. Eso le genera inseguridad.
¿El qué? ¿La gente con personalidad?
No. Que no seas tú misma. Lo nota.
Sobrevivirá.
¿Y el enfado?
Marie, estás enfadada.
¿Por qué estás enfadada?
¡Marie!
¿Marie?
¡Marie!
Marie.
Dime algo.
Créeme, no es buena idea. Hablemos mañana.
- Estás molesta conmigo. - No es grave.
No puedo acostarme así.
Malcolm, de verdad,
no saldrá nada productivo de esta charla.
- ¿Cómo lo sabes? - Porque te conozco.
- ¿Cómo dices? - Y te quiero.
¿Qué quieres decir?
Que eres incapaz de rebajar la tensión si no es por trabajo.
Y, aun así, solo a veces.
¿Por qué siempre que pasa algo bueno
tú buscas cualquier cosa, por nimia que sea, a la que sacar punta
para mandar la celebración a hacer puñetas?
- ¿En serio? ¿Esas tenemos? - Sí.
- De acuerdo. - Vale. ¿Qué pasa?
- Tu discurso, Malcolm. - No me fastidies.
Tú estás loca.
Lo dicho, buscas cualquier nimiedad a la que sacar punta.
Has olvidado darme las gracias. De nimiedad, nada.
Te he dado las gracias mil veces.
Sabes que te estoy muy agradecido.
Ha sido un error. ¿Por qué haces un mundo de esto?
- Porque lo es. - ¿Qué?
Resume toda nuestra relación.
- No hablas en serio. - Muy en serio.
- Estás pirada. - Exageras.
Es de locos pensar
que olvidarme de darte las gracias sea algo más que un simple olvido.
Has mencionado a 112 personas.
A tu madre, el electricista, tus agentes, tu profe del cole,
el acomodador del cine al que ibas con 12 años.
- A ese no. - Ya me entiendes.
El sarcasmo, la mezquindad y la acritud sobran.
Lo siento. Se me pasó.
De verdad que lo siento,
por eso me he disculpado tanto durante la proyección.
- Ni me concentraba en la peli. - Pobre. Solo la has visto 7000 veces.
Cada vez que me disculpaba, decías que no era nada.
Hasta me apretabas la mano.
Decías: "Te quiero. No es nada. Tranquilo".
Pues, verás, he cambiado de idea.
¿Y eso cómo se hace?
Es fácil de cojones.
¿Y no te parece un disparate?
- No. - ¿No?
- No. - ¿Por qué?
Cuando estaba en el cine, no me importaba.
No era para tanto. Daba igual.
Hasta la fiesta, cuando todo dios,
desde tu madre a Taylor, se me acercaba para decirme:
"Seguro que te ha sentado mal que no te haya dado las gracias,
pero sabes que él depende de ti".
¿Eso ha dicho Taylor?
Sí. Dice que no lea entre líneas.
¿Por qué lo dice?
Eso mismo me he preguntado yo.
- No te engaño. Digo… - Ni yo pregunto.
- Solo digo… - No te lo pregunto.
No es solo por olvidarte de darme las gracias.
Es por cómo me ves.
Y cómo ves mi aportación, no ya a esta relación, sino a tu trabajo.
Sobre todo en una película que has hecho sobre mi vida.
Mira, Marie…
de verdad que estás… desequilibrada.
¡No es coña!
¡Me preocupa tu salud mental!
Claro que hay semejanzas,
pero Imani no está basada en ti.
¡Tú alucinas!
¿En qué puto universo se basa en ti ese personaje?
¿En serio?
¿Me estás gritando y menospreciando desde lejos
porque estás ocupado comiendo macarrones?
- ¿Qué? - "¿Qué?".
- Qué va. - No mientas.
- Has repetido y todo. - No.
Resulta perturbador que esto te afecte tan poco
como para maltratarme mientras comes.
- ¿Maltratarte? - Y he cocinado yo.
- ¿Maltratarte? - Verbalmente.
Gracias por aclararlo. Es importante.
¿Maltratarte? No me jodas.
Si vas a tratarme como a una demente y a humillarme,
como mínimo hazlo sin comer macarrones como si tal cosa.
¿Cómo se hace eso? ¿Qué oyes en tu puta cabeza?
"¡Qué zorra! Los macarrones están de vicio.
¡Qué zorra! A ver si hay más.
Molaría dirigir anuncios de macarrones Kraft".
Despáchate a gusto.
Cabréate por mi olvido, por el chiste de Anthony
y por lo que te haya dicho Taylor…
- Ha sido cruel. - Es actriz.
Y vosotros de risitas y haciéndoos fotos.
¡Es la protagonista!
- Lo sé y me da igual. - Tiene que estar cómoda.
- A mi costa no. - Pues sí. Te guste o no, es mi trabajo.
- De ella no te olvidarías. - ¡Joder!
- Qué va. - Porque está zumbada.
Porque se le iría la pinza
y se pasaría la noche haciéndotelo pagar para que no se repitiera.
Y tú no estás loca.
No. Digo que te pasas la vida
pendiente de los sentimientos y los caprichos de todos menos yo.
Agentes, productores, técnicos, actores
y hasta personajes ficticios te merecen más respeto y empatía que yo.
Y eso es lo más raro de esta puta situación, que lo entiendo.
Taylor está genial en la peli.
Pero que subas a decir que insufla vida al personaje de Imani
sin mencionar siquiera que,
de no ser por mi vida, ella no existiría,
es raro de cojones.
Imani no se basa en ti.
Es una yonqui de 20 años que quiere dejarlo. ¿Casualidad?
Claro que tu desintoxicación me inspiró.
- ¿Con 20 años? - Sí. Tus aportes fueron muy valiosos.
Veraces. Pero Imani no se basa en ti.
Es una amalgama de varias personas.
¿De quiénes?
De gente.
¿Qué gente?
Mucha gente.
- Mi primo Rick, por ejemplo. - Ya.
- Muchas personas y vivencias. - Tu primo.
¿Sabes una cosa?
Cuando sabes que alguien está a tu lado y te quiere,
dejas de pensar en esa persona.
No es verdad.
Solo le haces caso cuando vas a perderla.
- ¿De eso va todo esto? - ¿Qué?
¿Me estás amenazando?
Si no te pido perdón, ¿te perderé?
No espero una disculpa.
- ¿Quieres figurar como guionista? - No seas cruel.
Va en serio. Hablamos mucho de trabajo.
¿Tanto te irrita que quieres contraprestación?
Ya tenía el borrador antes de conocerte.
No busco reconocimiento público.
Entonces, ¿qué, Marie? ¿Qué quieres?
La película es preciosa.
Estoy orgullosa.
Llevó tiempo y fue duro, pero tengo una pregunta.
¿Crees que la película sería igual de buena si no estuvieras conmigo?
No.
Eso esperaba que dijeras.
Estupendo.
¿Ya no estamos peleados?
Depende.
¿De qué?
De que no digas nada hiriente el resto de la noche.
No soy tan malo.
Los cojones que no.
¿Puedo besarte?
No.
¿Seguro?
Es que me muero de ganas de besarte.
Me da igual.
Pero no me subestimes.
No lo hago.
Lo has hecho.
Lo siento.
Puedes besarme.
Bien.
Solo yo te lo digo cuando te portas como un imbécil.
Ya lo sé.
Y, ahora que has hecho una película que está arrasando,
el mundo te lamerá el culo.
¿Tú crees?
Sí.
Toda la noche con la misma cantinela. "Qué sensible es".
"Qué bien entiende las emociones. Qué romántico".
"Es muy tierno, ¿no?".
- ¿Y qué contestabas? - Contestaba: "Sí, supongo.
Cuando no es un puto terrorista emocional".
Sí.
- Sí. - No.
¿Vas de dura, flacucha?
Porque lo soy.
Qué va, yo te me meriendo de un bocado. Eres una floja.
La vida se volverá más fácil, pero también más difícil.
¿Por qué?
No te creas todo el bombo.
Y conserva a quienes te anclan a la realidad.
- Ya. - Sí.
Empezarás a hacer pelis falsas sobre gente falsa con emociones falsas.
Y entonces cenarás con la blanca del LA Times.
- Sí. - ¡No! Con la blanca no.
Hablaréis de tal o cual plano secuencia, y de la cámara…
Sabes hacer eso, ¿no?
Ya lo verás.
Y en nada estarás promocionando tu nueva película de LEGO.
Dirás que es una alegoría del fracaso de la reconstrucción.
"El título original era…
Cuarenta LEGO y una mula, pero al…
Al estudio no le…".
Malcolm, tú ríete, pero lo digo en serio, es lo que pasará.
Y tus nuevos amigos de Twitter
te retuitearán entre elogios, y dirán: "Así se cambian las cosas.
- ¡Sí! ¡El rey!". - Es brutal.
Pero los demás dirán:
"¿De qué coño va este negro contándonos rollos con los LEGO?
Yo eso paso de verlo".
Entonces habrá boicots y manifestaciones por politizar los LEGO,
pero, por suerte, tendrás a tu nueva novia blanca del LA Times.
Ella y su brigada de la piel lechosa llegarán al rescate
y tuitearán a diestro y siniestro.
"¡Esto es censura!
¿Quién manda aquí?
Nuestra obligación moral es ver esa película
escrita y dirigida por un auténtico ne… Digo, hombre de color.
Haremos historia. Va a ser el taquillazo del siglo".
Y, cuando te des cuenta,
habrás hecho ganar mil millones de dólares a una empresa juguetera.
- ¡Sí! - ¡Sí!
"¡Enhorabuena, Malcolm Elliot! ¡Has triunfado!
Toma dos milloncejos y una cesta de frutas.
Y, oye, una idea: ¿te has planteado
rodar la biografía de Angela Davis con LEGO?".
Tu imitación de mujer blanca es la monda.
- Ríete, pero… - Es fantástica.
Puedes cambiar el mundo.
No debiste dejar la interpretación.
¿Por qué?
Siempre pensé que con un personaje
que te permitiera ser tú misma estarías alucinante.
Bueno, Malcolm…
por desgracia, solo tú puedes escribírmelo.
¿Te he dicho últimamente que te quiero?
Lo siento.
…¿estrechado…
entre mis brazos…
cuando me has necesitado?
Comprendo que también necesitas amor.
Y me pasaré la vida haciéndote el amor.
Olvidé ser tu amante,
y lo siento.
¡Marie!
Marie.
¡Marie!
¡Déjate de jueguecitos!
¡Marie!
Mierda.
¡Marie!
Marie, basta ya.
¡Marie!
Mierda.
Marie.
¡Marie!
¡Por Dios!
- ¿Dónde leches estabas? - Haciendo pis.
- ¿Dónde? - Fuera.
¿Por qué no has ido al baño?
De pequeña no teníamos jardín.
- Lo estoy disfrutando. - ¡Joder!
¿Sabes? Eres el novio más dependiente que he tenido.
Pero, a la vez, eres el novio menos celoso que he tenido.
Podría estar agarrada al brazo de cualquiera
y tú no verías nada sexual.
Te acercarías y me dirías: "¿Qué cojones haces, nena?
Ayúdame. No recuerdo los nombres de la gente. Vente".
- ¿Agarrada a quién? - Eso digo, que da igual.
¿Es por lo de esta noche?
Más o menos.
¿"Más o menos"?
Yo estaba fuera fumando,
y tú dentro disculpándote torpemente, aunque para ti tuviera lógica.
Como si una canción dedicada a otra hace 50 años
fuera a hacer que a mí se me pasaran todos los males.
Hay quienes opinan que no ser celoso es bueno.
- No cuando raya en la indiferencia. - ¿De qué hablas?
Malcolm, puedes animarme a tener mi propia vida,
pero no lo dices en serio.
No quieres que tenga una vida aparte de la tuya
porque eres muy dependiente.
¿No acabó la riña?
- No exageres. No es una riña. - Ya.
No. Es una observación.
- No sigas por ahí. - ¿Por?
- Déjalo. - ¿Por qué?
No piensas con claridad.
- Yo creo que sí. - Ya te digo yo que no.
- Tengo una vena masoquista. - Pero no eres tonta.
- Vaya. Gracias. - No seas niñata.
Ni tú condescendiente diciéndome a qué renuncié
cuando solo tienes tiempo para tu trabajo y pasas de todo lo demás.
Conque renunciaste a la interpretación para darme apoyo emocional.
- ¡Que te den! - Ya veo.
- ¡Vete a la mierda! - Te daba miedo. No lo querías.
- Temes fracasar. - Eres mezquino.
¡A la mierda tú!
Cuando te conocí, eras una colgada de aúpa.
Con apenas 20 años,
no podías ni hablar sin sobarte, desmayarte o llorar.
Sabes que estos cinco años
no te han transformado tanto como para hacerme olvidar cómo eras.
Quiero que tengas tu vida
porque me da pánico que dependas por completo de la mía.
Y que, cuando olvide mencionarte en un estreno,
montes un pollo en casa y, al poco, puesta de ansiolíticos,
intentes rajarte las muñecas con unas putas tijeras de uñas.
Imbécil de cojo…
Sal de la habitación.
Cierra la puta boca, Marie. Si yo lo entiendo.
Sufres, tienes decepciones y sueños rotos como todo el mundo.
Te cabrea que te dieran malos papeles.
Te avergüenza haber sido "flaca del rincón"
y "enfermera número dos".
Pero ¿sabes qué? Nadie se enorgullece de sus comienzos.
Yo empecé dando ideas para telefilmes románticos
y reescribiendo guiones en películas, ¡y sin cobrar!
¡Pero hay que seguir!
¡Seguir intentándolo! Dar el callo, porque aun sin talento, y tú lo tienes,
al final se logra algo si a uno no lo ciega el ego.
¡No tienes que estar orgullosa de todo lo que haces!
Pero sí trabajar más que el 99 % de la gente.
¿Sabes qué no cuela, qué es escurrir el bulto?
Que hagas como si mi trabajo fuera tan asfixiante
que no te deja ni respirar, que no te da espacio.
Mira a tu alrededor.
Mira esta puta casa que nos ha puesto la productora.
¡Busca una habitación, ponte a currar
y deja de culparme de tu incapacidad para enderezar tu vida!
Yo te llevé a la clínica.
Fui a terapia de grupo contigo. Estuve ahí.
Te he apoyado en todo puto momento.
Cuando estabas deprimida
y demasiado empastillada para follar durante meses,
estuve a tu lado.
Cuando recaíste, estuve a tu lado.
Cuando vivíamos en la calle 38 y fuiste a aquella reunión.
Y después no volviste a casa
porque te estabas follando a otro.
¿Quién estuvo a tu lado?
El menda.
Así que vale ya.
Déjalo de una puta vez, porque esta no la ganas, Marie.
Créeme.
¿Nos dejamos de gilipolleces?
Ya que nos estamos sincerando, dime la verdad.
Di por qué seguiste a mi lado.
Porque yo era buen material.
Por eso seguiste a mi lado.
Porque era una historia.
Era un mundo de emociones que no solías ver de cerca.
Y, como tenía 20 años y nunca me habían querido como tú,
o como creía que me querías, no vi lo que veías en mí.
Una puta película. Una tragedia.
Podías verla en primera fila con solo seguir conmigo.
Y hoy, en esa sala, la he visto en pantalla grande.
Así que no te las des de novio abnegado, Malcolm.
En eso sustentas tu arte y es la razón
de que esa gente te llame genial, valiente e intrépido.
"Cuéntanos, Malcolm.
¿Cómo insuflaste vida al personaje de Imani?
¿Cómo pudiste canalizar la voz de una joven
de un modo tan auténtico?".
"Buena pregunta, Jennifer. Podría decirse que lo robé.
Lo plagié.
No en sentido literal, sino espiritual".
Eres un farsante.
Hoy no me has dado las gracias porque ya lo sabes.
No tienes nada nuevo que decir.
Solo sabes imitar, joder.
Ser un puto periquito, una cacatúa.
Dios no quiera que te veas solo
y debas pensar otra idea original.
¿De qué escribirás, Malcolm?
¿Eh?
¿De ti?
No te lo crees ni tú.
No tienes huevos.
No tienes prestancia ni capacidad de introspección para mirarte
y ver tus defectos y carencias,
y que quizá no seas Spike Lee ni Barry Jenkins
porque ellos tenían algo nuevo que contar.
Algo que salía de sí mismos y su puñetera experiencia.
Dices que la película habla de la vergüenza y la culpa, ¿no?
Tú mismo lo has dicho.
Bien, pues tengo una pregunta, Malcolm.
¿La vergüenza de quién?
¿La culpa de quién?
¿Qué coño sabes tú de culpa o vergüenza?
Tienes padre y madre, tu vicio es ser gilipollas,
y tienes estudios.
Tus padres son terapeuta y catedrático.
Tu hermana trabaja en un laboratorio de ideas.
Pero aquí, en la calle, todos estos ricachones sonrientes
creen que sabes lo que es pasarlas canutas.
Creen que lo has vivido. ¡Manda narices!
Eres más privilegiado que la blanca del LA Times,
que cree que hace labor social al alabar a un mediocre como tú.
Eso es muy cruel.
Prueba a rajarte las muñecas con tijeras de uñas.
No querrás sobrevivir a eso por pura vergüenza.
Tranquilo. Yo no soy tan ruin como para sacarlo en una bronca.
- No iba en serio. - Tarde.
Es vergonzoso y cruel.
Me arrepiento de haberte contado tantas cosas.
Llamarme…
Hay que jo…
Que te impido…
¡Qué gilipollez!
¿Qué cojones hago yo para impedirte vivir?
Menuda estupidez.
Hay que joderse.
Vaya que sí. Valiente chorrada.
A la mierda Malibú.
¿Mediocre por qué?
¿O lo decías para hacerme daño?
¿Era por eso?
De lo que he dicho,
¿solo te quedas con "mediocre"?
Solo quiero saber si lo piensas.
Adivina.
- Contesta a la pregunta. - ¿Cuál es la pregunta?
¿No te gusta la película?
No he dicho eso.
- Ni la película ni yo. - No he dicho eso.
Es justo lo que has dicho.
Estás siendo irracional.
¿Irracional yo?
¿Yo? Es la noche más importante de mi vida,
tú intentas aguármela, y el irracional soy yo.
Mírate.
Eres tan egocéntrica que te ves a ti misma en todo.
Aun en lo que no va contigo.
Te fijas en los andares de Imani.
Me dices: "¿De dónde lo habrás sacado?".
Yo no digo nada y hasta sonrío.
Le quito hierro para no hacerte daño,
pero tú llevas la cuenta, Marie.
Mientras yo me dedico a crear,
tú solo intentas justificar tu existencia.
"Esa frase me suena". "Eso lo dije yo". "Eso lo hice yo". "Te inspiraste en mí".
Joder, si hasta las opiniones quieres cobrártelas.
¿Quieres jugar sucio?
Tú lo has querido.
Si quieres hacerme daño,
te aseguro que yo te haré mucho más a ti.
Tú eres un peso pluma, una canija.
Puedo reventarte de un guantazo.
Imani se basa tanto en ti como en mí.
Lo de la enfermera se lo dije yo al médico cuando mi padre estaba en la UCI.
Te fijaste en sus andares.
Están muy bien.
Los saqué de mi ex, Jess.
Y lo de la bici bajo la lluvia.
No es de nuestro viaje a Barcelona.
Éramos Jess y yo en el Citi Bike de Brooklyn.
Que se ate los cordones con doble vuelta lo saqué de Jayla.
No has sido la primera. El chiste de que ella no pajea a nadie.
Es un chiste muy trillado entre los tíos.
Lo de que llega muy rápido al orgasmo.
Eso es de Kiki.
Kiki.
Es bailarina.
Digamos que es bailarina.
La conocí a las afueras de San Luis.
Me la follé a base de bien en la suite de un Marriott.
Una vez en la cama y otra en la ducha.
Quizá hasta folláramos en el vestidor.
Le tomé una Polaroid.
Desnuda en una bañera con forma de corazón.
Está en un álbum en el armario de casa.
Pero tú eres drogadicta.
Es lo que te hace única, ¿no?
Por eso tu aporte es mucho más importante, ¿no?
Vete a la puta mierda.
No eres la primera chica con problemas con la que salgo.
Escribí mi primer guion en un apartamento con Leah.
Creía que le gustaban las duchas largas,
hasta que la encontré inconsciente con una aguja en el brazo.
Hace dos años me escribió su hermana.
Me dijo que había muerto por sobredosis de paracetamol
y me pidió fotos para una presentación en su honor.
Hoy debí darle las gracias.
Se lo merece.
Igual que Tasha.
La primera a la que quise de verdad.
Me rompió el corazón.
Aunque nunca me engañó, eso no.
Se hizo creyente, se casó y se divorció.
Me manda fotos de su hija a todas horas
y dice que ojalá tuviera un hijo conmigo.
Yo le mando corazoncitos porque no sé cómo responder a eso.
¿Has terminado?
Qué más quisieras.
¿Quieres que pare?
No, Malcolm. Sigue.
¿Por qué?
¿Te gusta?
¿Tú sabes lo mal que estás, Marie?
Ya no te drogas, pero esto aún no lo tienes claro.
¿Por qué te gusta que te hagan daño y te abran en canal?
No es normal ni sano, e impregna toda nuestra relación.
Nuestra forma de hablar, de reñir, de follar.
He salido con varias personas trastornadas,
pero ninguna quería que la despreciaran y la degradaran como tú.
Y, sinceramente…
no es para estar orgulloso.
Así que deja de sonreír de una puta vez, que pareces una payasa.
Ahí tienes tu material.
¿Sabes qué acabo de comprender?
No es por justificar tu existencia.
No es eso.
Tienes tanto miedo y eres tan egoísta que necesitas machacarme.
Cuestionar todo lo que hago.
"¿Soy mediocre?
¿Puedo hacer esto sin ella?
No lo sé. Preguntaré a Marie. Quizá ella lo sepa.
¿Y Marie? La necesito". Corten.
"Marie, ¿dónde estás?
¿Has visto mi interpretación? ¿Te ha gustado? Sí, y a mí".
Dios no quiera que me sienta seguro de mi opinión y no te necesite.
De eso se trata.
Toda tu perorata sobre pelis falsas.
Necesitas una razón para que te necesiten
porque, si no te necesito, ¿qué cojones hago contigo?
Quieres el control
porque no concibes que esté contigo porque te quiero.
Te quiero, nena.
No te necesito.
Que haya alguien en este mundo que te quiera sin más.
Me encanta cómo funciona tu mente.
De verdad.
Me encanta cómo ves el mundo.
Me encanta cómo piensas.
Tu instinto.
Y doy gracias
por que todo lo que has vivido, todo…
te haya convertido en lo que eres.
La chica que quiero, con la que follo y con la que estoy despierto a las tantas
la noche más importante de mi vida, porque es implacable.
Y está loca.
Y lo siento, ¿sabes? Lo siento.
Te he pedido perdón…
tropecientas veces. Sé que la he jodido.
Pero, en cuanto hemos llegado a casa,
solo he querido celebrarlo contigo.
Marie, mi niña, el amor de mi vida.
¿Quieres saber qué parte de Imani se basa en ti?
Es el final.
Cuando se torna en tragedia. La parte…
en la que…
ella se odia tanto por toda la culpa y la vergüenza…
que no acepta el cariño.
Esa es la parte que se basa en ti.
Su incapacidad de entender
que haya alguien en este mundo que la quiera sin más.
Aunque ella no se quiera.
Esa eres tú.
Es la parte que no es ficción.
¿Vas a volver a fumar?
Pasa de él.
- Pasa de él. - Ay, no.
Es que le quiero.
¡Mierda!
¡Me cago en la leche!
¡Cojones!
Su puta madre. ¡Me cago en todo!
- ¿Qué pasa? - Ya está la crítica del LA Times.
- ¿Qué dice? - No lo sé. Puta internet.
- ¿Es buena? - Espera.
- ¿Quién te la envía? - Nadie.
- ¿No te la han mandado? - Se está cargando.
Vale. ¿Cuál es el titular?
¿Ahora hay que pagar una puta suscripción? No me jodas.
¿Cuándo ha salido?
Son 1,99 dólares al mes, joder. Hace 20 minutos.
¿Y no te la ha mandado nadie? ¿Por qué?
- Joder. ¿Y mi cartera? - ¿No tienes la tarjeta en el móvil?
- ¡No! - ¿Por qué?
- Porque no me fío. - ¿En serio?
- Marie, vale ya. - Perdona. Vale.
¿Es de la tía esa?
- ¿La blanca? - Sí.
- Pues seguro que es positiva.
Joder, eso espero. ¿Dónde está la puta cartera?
¿Quizá en el dormitorio?
- ¿Qué? - ¿El dormitorio?
¡Ya he mirado!
Vale. ¿Has mirado en el bar?
Que sí, en el bar también. ¿Dónde coño está…?
¿Dónde coño…? La encontré.
- ¿Ya? ¿Dónde estaba? - Da igual.
¡Mierda! ¿Dónde coño está mi móvil?
- ¿Malcolm? - ¿Dónde?
- ¿Malcolm? - ¿Qué?
Está aquí. Tranquilízate.
"Crítica de Imani.
Un tour de force fílmico
que denuncia los horrores de la sanidad y el racismo
y marca el deslumbrante debut de Malcolm Elliot en la dirección".
Odio a esa mujer. ¿Quién quiere ver una película así?
Solo he oído "tour de force".
- ¿No has oído "deslumbrante"? - Eso también.
"Como el plano inicial con Steadicam". Con dolly, mema.
"En Bed-Stuy, percibimos una cosa
de nuestra esbelta protagonista: ella manda.
Marca la pauta y el ambiente.
Quizá entre y salga de pisos tutelados y clínicas,
pero no lo duden: como indica el título,
esta es su película, su terreno. Hasta que deja de serlo".
"Si mi ritmo de blanca no lo deja claro, es una peli de negros".
Vale. La sinopsis. Un peñazo.
Sabe la película que utilicé porque lo dije yo en el estreno.
"Positivo…".
"La escena desgarradora de la sobredosis de Imani en Chinatown,
que revela el objetivo de Elliot:
hablar del trato de la sanidad a las mujeres de color".
Y, en este momento, todos los negros suscritos al LA Times dicen:
"¿Por qué coño voy a verla?".
Que en la peli no haya nadie como ella no significa que sea política.
- ¿Qué tiene eso de malo? - El cine político es agotador.
A ti te gusta.
No el que la pava esta llama político.
Le molará Haz lo que debas.
Entonces la política no era guay. Por eso fue revolucionaria.
"Cuando a Imani le aplican el 5150
y la ingresan contra su voluntad por ser un peligro para todos
tras una escena desgarradora con unas tijeras de uñas…
La ponen al cuidado de una bondadosa médica
a la que interpreta… De la televisión…
Pero Elliot sabe dónde se está metiendo
y subvierte hábilmente el tópico del salvador blanco".
Es la repera. Qué estupidez.
"Después, cuando Imani va…
a casa de su ex en busca de un colocón,
Elliot acorta el plano". Si es el mismo objetivo, coño.
"La claustrofobia…
Cabe dudar de sus intenciones
al recrearse tanto en el trauma de su heroína negra.
Mejor sugerir que mostrar.
Si no para moderar la película, para distanciarse de la larga tradición
de mostrar violencia contra las mujeres de color".
¿Estás de puta coña? ¿Estás de coña, tía?
¡En la siguiente línea! ¡Tócate los huevos!
Dice que es una "auténtica obra maestra". Una…
Por eso no puedo seguir leyendo. Hay que ser imbécil.
¿En qué cabeza entra que el LA Times contrate a semejante lerda?
Primero, que si subvierto el tópico del salvador blanco.
Es una salvadora. Intenta salvarla.
¿Cómo cojones lo subvierto, tía? ¿Cómo?
¿Sabes cómo? ¡Por ser negro!
Si fuera blanco, incurriría en el tópico.
Pero, como soy hombre, duda de mis intenciones
y dice que me recreo en el trauma de una mujer.
"Mejor sugerirlo".
¡Anda y que te den! ¿Porque Taylor se quita la blusa?
Seguro que piensa que el desnudo es innecesario.
Nada es necesario.
Nada de lo que se hace.
El movimiento, el encuadre, la iluminación, si digital o película.
Este plano y ese otro.
Una panorámica… Eso da igual. Solo importa lo que quieres.
Pero el problema que tenía con ella ya antes de su memez de crítica
es el mismo después de leer esta puta mierda de crítica.
No ve la película. Las ideas y las emociones que se plasman.
El cine no necesita un puto mensaje.
Necesita sentimiento y dinamismo.
Los memos como ella despojan el mundo de su misterio
porque necesitan que se lo den todo mascado.
Y les aterra abrirse a todo lo que pueda ser peligroso
porque quieren predecir la cultura.
La tipa esta no debería escribir para el LA Times de los cojones.
Debería sujetar cartelitos del sol en la tele local,
¡porque no vale más que para hombre del tiempo!
O mujer del tiempo.
Qué más da.
Maldita… Qué zopenca.
Malcolm.
¿Qué?
Ha dicho que es una auténtica obra maestra.
Me la suda.
A diferencia de ella, soy coherente. No todo es cuestión de identidad.
No puedes decir que subvertí el tópico porque soy negro,
¡pero en esto he caído porque soy hombre!
Las identidades cambian.
¿Existe la mirada masculina en el realizador gay?
¿Hasta qué punto? ¿Y si es asexual?
¿Y si es trans y no lo sabes?
¡Debes preguntarte a posteriori qué coño significa!
A ver, ¿por qué Ben Hecht y Selznick, que eran judíos,
dedicaron tanto tiempo a Lo que el viento se llevó?
Todavía nadie puede explicarme por qué Billy Wilder hizo El héroe solitario
y ensalzó al cabrón nazi de Lindbergh.
O la pasión de Ida Lupino por el cine negro y los hombres violentos.
¿Por qué Ed Wood llevaba bragas?
Llevaba bragas y hacía cine de serie B sobre extraterrestres.
O que a Elaine May le chiflaran los hombres inmaduros.
¿Será que se veía reflejada en ellos?
¿Los odiaba en la realidad e intentaba conocerlos mejor?
¿Que Barry Jenkins no sea gay es lo que hace Moonlight tan universal?
¿O Cukor entendía mejor a las mujeres por ser gay?
¡Todo es un misterio!
¿Qué motiva a un cineasta, a un artista?
¿Por qué Pontecorvo, un judío italiano rico…?
¿Por qué sentía tanta afinidad por los guerrilleros argelinos
que hizo La batalla de Argel?
¡Un puto clásico! ¡A ver, dime!
¿Puedes decírmelo, cacho pánfila?
¿Puedes decírmelo? Claro que no. ¡Porque no lo sabe nadie!
¿Quién coño lo sabe?
¿Por qué filmé la escena así? ¿Porque soy un hombre hetero?
¿Insensible a la violencia?
¿O porque creo que, si se muestra un trauma en pantalla,
el público debe sentirlo también?
Es el misterio del arte. Del cine.
Lo que motiva a alguien a hacer y a decir algo.
Claro que se puede criticar el sistema, que, como todos, es blanco de narices,
¡y esta industria la copan hombres blancos!
¡No te jode!
Toda la vida me he preguntado:
"¿Y los directores negros?
Estoy hasta los huevos de tanto británico
que va por ahí acongojado e intentando superar una tara
para salvar de Hitler a la puta reina".
Hacedme un favor, hostia.
Prohibid toda película con epílogo, y asunto arreglado.
¡Todo irá de puta madre!
Pero ¿escribir esta mierda? ¿Escribir esta parida?
Encasillar a la gente porque no amas el cine,
porque no sabes criticar la forma ni la técnica.
No tienes palabras para describir las emociones
por miedo a que no te lean o a que se te lancen a la yugular.
Maldita seas por impedir a los artistas soñar con cómo viven otras personas.
¡Que te jodan! ¡Dos veces! ¡Y con un cactus!
Y, aunque puedas hacerlo mejor, ¡que te jodan!
¡Tú eres la razón de que hagan esta mierda rancia y pomposa!
¡Tú eres la razón! ¡No yo! ¡Tú!
¡Deberías echarle huevos, hostia! ¡Deberías ser temeraria!
¡La gente debería ser temeraria!
¡Debería gritar a todo pulmón!
¡Oye, Karen! ¡Oye, Al!
¡Os oigo y me la suda!
Porque no mejorará nada
hasta que se rebelen contra este absurdo moralista y académico,
como Spike Lee contra la tiranía de los blancos en Haz lo que debas.
Suelo desearle la muerte a alguien con semejante falta de imaginación.
Pero no, voy a rezar con todas mis fuerzas,
como me enseñó mi madre, por que el túnel carpiano
le atrofie las manos,
¡y ya no pueda escribir basura tan ridícula como esta!
Caray.
¿Así reaccionas cuando la crítica es buena?
Estás como una cabra.
Desvarías.
En serio, Malcolm, estás mal de la azotea.
Ya. Es que estoy harto de pelear, Marie.
Ahí solo te has peleado contigo mismo.
¿Te crees el primer guionista que tiene este problema con los críticos?
Claro que no.
No, porque es la matraca de siempre.
¿Pretendes hacer cine sin que la gente pueda criticarlo?
¡Nos ha jodido!
- "Se han metido con mi peli. ¡Ay de mí!". - Sí, a la mierda los críticos.
Malcolm, no te dedicas a la alfarería.
Eres director de cine,
y el cine es el arte más capitalista y comercial del mundo.
Por muchas veces que Taylor haya dicho a E! News que es comunista.
- ¿Qué ha dicho? - O maoísta.
- Anda ya. - Algo de eso.
Hablaría de la redistribución de la riqueza y la desprotección.
- ¿Al promocionar la peli? - La salud mental…
- ¿A 15 pavos la entrada? En E! News. - No sé.
En Entertainment Tonight.
Y no sabes por qué la blanca habla sobre el sistema de salud mental.
Porque…
Ella… Joder, tienes razón.
¿Verdad?
Sí.
Siento desilusionarte…
pero aquí no hay radicales.
- Taylor es muy radical. - Qué va. Va de radical en la tele.
¿Por qué lo dices?
Sois todos unos putones.
- ¿Me estás llamando putón? - Sí.
Que te den.
¡Porque lo eres! No pasa nada.
De ahí tu empeño por parecer listo, quieres compensar que eres un putón.
En lugar de entender que…
el mundo del puterío es así.
Una actriz que lleva un vestido de 2000 dólares
habla de socialismo en la alfombra roja porque le da miedo reconocer
que no es más que una actriz.
No tiene nada de malo.
Y luego todos los medios
retransmiten su llamada a las armas y a la revolución.
No porque les importe ni por difundir el mensaje,
sino porque saben que nada vende tanto como la repulsión.
Así les llueven las visitas.
Y, como sois idiotas, siempre caéis en la trampa.
A nadie le importa lo que digáis.
Les da igual.
Os ganáis la vida disfrazándoos.
Estas movidas del puterío solo pasan en este país.
Y todos sois culpables.
Así que tú a lo tuyo. Sigue con tu puterío. Tranquilo.
Te han hecho una crítica cojonuda, con un pequeño pero.
Pobrecito.
Conque soy un putón.
Sin duda.
- Te quiero. - No me manipules.
Vale.
Vale. Tengo el plan para la noche.
Esto me gusta.
Madre mía. Gracias a Dios.
Esto es lo que quiero.
Te cuento.
Voy a ir de aquí
al baño.
- Para hacer pis. - Vale.
- ¿Te importa? - No.
Y seguiremos de buen rollito. Tan amigos.
Tú quédate aquí. Estás preciosa.
- Quédate. ¿Vale? - Vale.
- No te muevas. - Vale.
Ven.
Madre mía. Madre…
¿Malcolm?
¿Sí?
Si te pregunto una cosa, ¿me contestarás sin hacerme sentir fatal?
Sí.
¿Por qué no me diste el papel?
Cuando lo escribiste, era para mí.
¿Por qué no me cogiste a mí?
¿Lo de esta noche es por eso?
No.
- Anda ya. - Que no.
- Mentira. Claro que sí. - No es mentira.
En algún momento, este proyecto lo íbamos a hacer juntos.
Y no sé cuándo cambió eso.
No sé cuándo ni cómo, pero, cuando estaba entre el público,
pensé: "Ostras.
Yo no pretendía renunciar a todo eso".
No quiero que me cuentes por qué contrataste a Taylor,
pero se te da muy bien pelear.
Peleaste para hacer la película tal como tú querías.
¿Por qué no peleaste por mí?
Yo lo habría hecho bien.
Estoy segura.
Quizá hasta mejor.
Ahí está.
- ¿El qué? - La puta verdad.
Te las pintas sola para echar a perder una velada
solo para revelar que, en el fondo, lo tuyo es pura envidia.
- No es envidia. - Sí.
- No es envidia. - Claro que sí.
Lo que siento ahora mismo es más profundo.
No es envidia.
Venga. No me jodas, Marie.
Es que ya no puedo contar mi historia.
Ya no puedo expresar el puto caos que hay en mi interior
porque lo has hecho tú.
Ya lo habéis hecho Taylor y tú.
Sé que no va solo de mí.
Ya lo sé.
Sé que nos pasó a los dos.
La diferencia es que tú pudiste coger toda la mierda
y convertirla en algo bello.
Algo bueno.
Algo que…
conmueve a la gente.
Pero yo me como todo el marrón.
Ya.
Desearía que hubiéramos podido hacerlo juntos.
Y, si te soy sincera, sí…
yo lo habría hecho mejor.
Porque yo sé lo que es.
Lo he vivido.
Lo habría hecho mejor y tu película habría sido mejor.
Dejaste la interpretación. Te pedí que hicieras una prueba.
Dijiste que sí, pero a regañadientes. Tienes talento, pero no basta.
No basta. Hay que desearlo.
- Créeme que lo deseaba. - Mentira cochina.
No lo intentaste, y esa es la cruda realidad.
El instinto que existe en Imani y en ti,
el de poneros zancadillas a vosotras mismas,
no desapareció.
- No lo intenté porque tú no me querías. - Ahora vas de víctima.
Dices que yo no te quería para justificarte.
No hay quien te aguante.
Maldito… ¡Puto estafador falso y ladrón!
No me querías para no compartir el escenario.
Ya no serías el autor de la película.
El linaje se extendería más allá de ti y tu genialidad,
porque la gente me preguntaría y yo respondería: "Sí, es mi historia".
Y todos se preguntarían: "¿El talento es de él o de ella?".
Si eso es lo que necesitas pensar, tú misma.
Es por el control.
La ilusión que quieres crear de que el cine no es colaboración.
Tú ordenas y los demás obedecen,
porque, si la película fuera auténtica gracias a mí,
no podrías ir meneando la polla.
Por eso no me has dado las gracias ni me diste el papel.
Autenticidad.
- Sí. - ¿No es la palabra del día?
Lo repetían sin cesar. "Es un cineasta auténtico".
"Una peli auténtica". "Habla con autenticidad".
- ¿Sabes por qué? - ¿Por qué?
- No saben por qué algo es bueno. - La autenticidad importa.
Ya, porque tú no ofreces nada más.
- Es lo que dicen todos. - "Nada más".
Lo único que creen que pueden aportar los que no saben de cine…
No tengo nada que ofrecer.
No hablan de cine, pero de autenticidad largan de lo lindo.
De cine, ni puta idea. Ni Ciudadano Kane ni Los mejores años de nuestra vida.
¡Esa mierda no le importa a nadie!
Autenticidad. Joder. De eso sí que entienden.
La autenticidad no importa, tu perspectiva…
¡Tú no tienes!
Recrear la realidad no es interesante.
Lo es tu interpretación de la realidad.
Lo que piensas y cómo lo plasmas, lo que revelas de la realidad.
La perspectiva. Tu perspectiva.
Transcribir una conversación o grabar con la cámara
es un puto vídeo de YouTube.
- Confesiones, memorias. - Ya.
Eso ya está muy visto.
Tu experiencia, tu vida, tu puto sufrimiento no importan.
Que fueras drogadicta aburre. Tu sobredosis no interesa.
Se trata de hacer de tus emociones y vivencias
algo cinematográfico y conmovedor.
¿Sabes qué te digo? Suerte.
- ¡Te odio! - ¡Y yo a ti!
- ¡Yo a ti más! - ¡Yo más!
¡Eres un puto…!
¡Puto cabrón!
Puta enferma mental.
¿Qué haces? Suelta ese cuchillo. ¿Marie?
¿Sabes los antidepresivos que tomaba?
Ya no los tomo.
No estoy bien. No estoy nada bien.
No llegué a desintoxicarme.
Y no pretendo hacerlo.
Soy una mierda.
Una mentirosa.
Te he engañado.
Me he tirado a tus amigos.
A tus amigos.
Dios, me estoy volviendo loca.
He robado a tu madre.
¿Sabes lo más jodido?
Que me da igual.
Me resbala.
Porque me lo merezco.
Dime dónde están las pastillas.
Dime dónde están.
Y eso es lo que se consigue con autenticidad.
¡Joder! ¿Por qué no lo hiciste en la prueba?
Eres, de lejos, la mujer más exasperante, terca y odiosa
que he conocido en mi vida.
Paso de querer arrancarte la cabeza a querer besarte esa cara tan bonita.
Estoy loco por ti.
Te quiero.
- ¿Nos casamos? - No estoy de humor.
Nos casaremos y divorciaremos varias veces.
Mejor empezar ya.
No.
- Estoy como una moto. - Yo no.
¡Puta psicópata!
Has armado toda esta locura y ese numerito sobre que lo harías mejor que Taylor
para dejarme para siempre con la duda de si la peli habría sido mejor.
- Sí. Eso es lo que haces. - No.
- No me jodas. - No.
¡Fantástico!
¿No es curioso que la blanca del LA Times mencionara esa escena?
¿Qué más da?
Siempre he dicho que es la que menos me gusta de la peli.
Y la mejor del guion.
¿Lo hablamos luego?
- Creo que es importante. - Te lo suplico.
Que te preguntes a qué se debe.
- ¿No te lo preguntas? - No.
No para desentrañar el misterio, sino por curiosidad.
Por el afán de mejorar como artista.
Eres agotadora.
¿Seguirás siéndolo a los 70 o estarás agotada?
Depende de dónde estés tú.
Viviendo con la blanca del LA Times.
Con ella puedo ganar la discusión.
Es que ha hecho que me pregunte por qué yo veía la escena de otra forma.
- No lo sé. ¿Cómo veías tú la escena? - Era menos gráfica.
¿Él no agrede a Imani? Lo pone en el guion.
Sí, pero no imaginaba que la rodarías con ella sin blusa.
- ¿Y qué? - Enseñaba las tetas.
- ¿Y? - Que parece que la sexualizaste.
Si ahora te filmara, ¿estaría sexualizándote
o esto es lo que te pones tú?
No enseño las tetas.
Si estuvieras en una pizzería, te echarían.
- La idea fue de Taylor. - Seguro.
Así todo resultaba más gráfico.
Y me pregunté…
si la escena sería distinta si tú fueras mujer.
Sí, pero toda la película sería distinta
porque la habría hecho una mujer, no yo.
Con una sensibilidad diferente.
Pero así no se juzga una película,
por los millones de decisiones no tomadas por una intangible
e hipotética valoración de la identidad.
Sino por las decisiones que se toman.
No digo que esa mujer sea una gran pensadora.
Bien. Porque es idiota.
Solo digo… ¿la película habría sido mejor con un toque femenino?
- ¿A quién leches le importa? - A mí.
A mí, Malcolm. Hace que me pregunte
si el problema que tiene contigo es el que tengo yo como pareja tuya.
Pues…
Sea como sea, la pánfila esa piensa que soy un tour de force.
¿Ahora te gusta su crítica?
La ha calificado de obra maestra, chata.
Tú bromeas, yo no.
Lástima, porque no puedo seguir discutiendo sobre el tema.
Lo pienso y veo que su problema es el mío.
- ¿Cuál? - Que sigo contigo. Que no me he ido.
No pienso en otras películas.
Estoy contigo, te apoyo, y entonces tú vas y te pasas de la raya.
Venga ya.
No, nos estamos peleando, es nuestra bronca más gorda,
pero en lugar de limitarte a decir que no va de mí, sino de varias personas,
te recreas, metes el dedo en la llaga
y me cuelas imágenes en la cabeza que sabes que ya no me abandonarán.
¿Qué?
Kiki.
- Estaba enfadado. ¡Anda ya! - De San Luis.
- ¿Una bañera con forma de corazón? - Estaba enfadado.
Eres un cutre. ¡Malcolm!
Mira que eres imbécil. Podías ganar sin soltar toda esa mierda.
Bastaba el 20 % de lo que has dicho,
pero no has podido evitarlo. Tú eres así.
Porque si a mí me hubieran follado en la suite de un Marriott,
en una bañera con forma de corazón,
no habría dicho ni una puta palabra del tema.
No se lo diría a mis amigas ni lo usaría como arma arrojadiza.
Porque sé que me haría más daño a mí que a ti.
Es una putada, ¿sabes?
Me encantaba acostarme contigo.
Hasta hace 15 minutos,
era un aspecto de nuestra relación sobre el que no tenía quejas.
Y el único vicio que me quedaba, tabaco aparte.
Pero, mira por dónde, te has pasado de la raya…
Venga.
Y has tirado por la borda todo el placer que obtenía follando contigo.
Era una batalla campal. Nos estábamos peleando.
No reforzaba tu argumento. Lo único que ha hecho es asquearme.
Me ha hecho pensar: "No puedo creer que me haya acostado sin protección
con esta puta bestia repugnante y hedionda,
con un asqueroso animal de granja".
Eso es lo que eres: un puerco.
Un puerco que caga donde come. Un puerco más que un hombre.
Encima te hace gracia.
- Qué melodramática. - Para nada.
¿Te crees que por odiar a la pánfila del LA Times todo está arreglado?
Pues vas listo, cabrón. De eso nada.
Es mi hermana espiritual. Lo que oyes.
Las dos buscamos refugio de tu personalidad agresiva e implacable.
Por culpa de tus limitaciones como pareja y como cineasta,
las dos buscamos protección.
Aunque tengamos poco en común, me identifico mogollón con ella.
Tú no eres quién para hablar, Marie.
Has follado y salido con hombres que son de lo más raro y bestia del mundo.
No tienes criterio alguno, lo cual ya huele mal.
Además, tanto te da uno que otro, otra mala señal.
Y no eres discreta.
Todo el que te conoce sabe que te las traes
y lo comenta sin pudor.
Te explicaré la diferencia.
Yo no me paseo por la casa fardando de a quién me he trajinado.
No necesito saberlo.
No necesito conocer todas las etapas y los lugares
que te trajeron hasta mí. Estás aquí.
Te quería incondicionalmente. ¿Por qué?
Porque valoro el misterio.
Lo desconocido. Mantiene la tensión de una relación
y nos obliga a dar lo mejor.
El no saber.
¿Y si hay alguien que lo ha tratado mejor?
Una mujer más lista y amable.
Que lo despertaba con el desayuno y una mamada.
¿Y si no soy la mejor novia que ha tenido?
¿Y si sueña con otra?
Una buena conversadora, una mujer con caderas y culo
en lugar de esta flacucha.
Sé cómo te gustan las mujeres.
Aunque no tanto como para que me paralice la inseguridad.
Para así, al levantarme cada día
y hablar contigo, al ponerme este vestido elegante
y cogerte de la mano,
intentar ser la mejor novia que has tenido.
Así que cuando me dices que mi rival es Kiki, de San Luis…
Ya estamos.
…en una bañera con forma de corazón, como que me la suda.
Siempre sacas la mierda.
No sé adónde vas, pero no he terminado.
Tengo cuerda para rato.
Pero también he entendido que si no te pones celoso
es porque tú no valoras ese misterio.
Y, si no lo valoras ni te planteas si eres el mejor amante que he tenido,
el hombre con más talento con el que he salido
o el más amable o inteligente,
es porque no concibes
que exista nadie en todo el mundo más interesante que tú.
Tu falta de curiosidad es una extensión de tu narcisismo,
tu megalomanía, tu concepción ególatra del mundo.
Como no dudas de ti mismo,
nunca te has parado a pensar: "¿Cómo puedo ser mejor pareja?".
Estás bien así. Eso es lo que hay.
El hombre que tengo ante mí ya no da más de sí.
Que me grites en la bañera que vas a reventarme de un guantazo
es lo mejor y lo peor que vas a dar en esta relación.
Por eso puedes olvidar mencionarme en tu discurso.
Porque no temes que venga a casa y te diga…
"Mira, hoy me has perdido. Ahí te quedas. Me largo".
Pero, si arrollas a todo el que se te pone por delante,
acabarás viviendo en una puta realidad ficticia.
Mírame.
Soy la última persona que queda.
Soy la última que puede mirarte y decir: "¿Sabes qué? Ponte las pilas, coño.
Si no por mí, por tu obra".
Malcolm, si esto es una película, aférrate a mí con ganas.
Porque eso hemos sido el uno para el otro.
Eso has sido tú para mí y yo para ti desde que nos conocimos.
Desde que tuve aquella sobredosis y me llevaste a la clínica.
Desde que leí tu guion sobre mí, sobre nosotros y nuestra relación.
Sobre que la droga destruía mi capacidad de quererte y la tuya de quererme a mí.
Lo único que quería esta noche era un "gracias".
Nada más.
"Gracias, Marie. Gracias por quererme.
Gracias por mejorar mi vida y por rehacer la tuya.
Gracias por ver cien montajes y leer cien putos borradores.
Gracias por tus apuntes, tu experiencia, tu paciencia,
la puta autenticidad que aportas a esta película. Gracias.
Gracias por ser drogadicta y superar tu adicción.
Gracias por chorradas como comprar papel higiénico y leche,
y organizar la mudanza. Gracias.
Gracias por ocuparte de las banalidades. Por hacerme café.
Gracias por hacerme sonreír.
Gracias por el sexo y los abrazos.
Gracias por hacer la colada y recoger mi traje hoy,
y por prepararle unos macarrones a este cabrón ingrato
aunque olvidara darte las gracias.
Gracias por los errores que has cometido…
por tu encanto y por llenarme de vida.
Gracias por quererme.
Gracias por superar esto, por seguir adelante y ser tú.
Gracias por todas las cosas que olvido agradecerte
y gracias por estar la hostia de sexi con ese vestido.
Me das buena imagen.
Me haces mejor persona.
Gracias por entender
que no se me da bien expresar mis sentimientos
y que los plasmo en mi obra más que en mi vida.
Gracias porque…
sé que no siempre es agradable, y espero que puedas sobrellevarlo.
Gracias.
Sé que soy torpe con las emociones.
Gracias por no tenérmelo en cuenta.
Gracias…
por pensar lo mejor.
Te quiero, Marie. Siempre te querré, mi Marie.
Gracias.
De todo corazón, gracias".
Te quiero, Marie.
Lo siento.
Gracias.
De nada.
¿Marie?
¡Marie!
Subtítulos: Raquel Mejías