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UM DOCUMENTÁRIO ORIGINAL NETFLIX
Alguns especialistas chamam-lhe desgraça do comércio. 2019 foi um dos piores anos
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da década para as lojas tradicionais.
Less Is Now.
Porque acham que esta ideia de minimalismo ou simplificação
está realmente a tornar-se popular?
Creio que é por temos a oportunidade de termos tanto.
Uma parte dos EUA é definitivamente viciada em coisas.
Decerto não no sentido psicológico clássico de vício.
Simplesmente adoramos coisas!
Segunda-feira, hoje, é suposto ser o maior dia de compras online de sempre,
atingindo cerca de 3,33 mil milhões de dólares em vendas online.
Qualquer coisa em que pensem, podem tê-la à porta de casa,
dentro de 24 horas.
É quase como magia, certo?
Quando olharem para o céu,
em breve poderão ver o exército de entregas da nova era da Amazon.
A aeronave eletrónica terá um alcance de 24 km
e entregará encomendas em 30 minutos.
O mundo do consumo entende que se
eu conseguir que escolham antes de pensarem,
farei com que comprem coisas de que não precisam.
Os meus sentidos são bombardeados com lembretes,
do género: "Devias comprar isto. Ficarias feliz, se comprasses isto."
Sabem?
E parece que, de tantas maneiras,
tentam obrigar-nos a ceder.
"Pronto, eu compro-o! Preciso disso!"
A Amazon a contratar novamente.
A empresa pretende recrutar 100 mil trabalhadores
para satisfazer os níveis crescentes da procura de e-commerce.
Imensas empresas de comércio mais pequenas estão a ser perdidas
e o poder está a ser consolidado nas mãos destes gigantes.
As coisas contribuem para a nossa insatisfação de tantas formas,
porque substituem
as coisas que nos dão realmente mais felicidade.
Descobri o minimalismo há uns sete anos, no meio de um esgotamento.
Estava sobrecarregada. Estava exausta. Estava extremamente stressada.
A vida não se pode resumir a trabalhar.
Acho que me levantei imediatamente, fui ao meu roupeiro
e comecei a tirar as minhas roupas.
Fiquei acordado até às 3 horas e encaixotei tantas coisas.
À medida que comecei lentamente a livrar-me de coisas,
ganhei uma sensação de liberdade.
A mudança está mesmo a chegar.
A mudança é inevitável, pois não podemos continuar a consumir
mais do que o planeta pode repor a cada ano.
Não é fisicamente possível.
Então, a pergunta não é se vamos mudar como sociedade,
mas como vamos mudar.
Porque ou vamos mudar a bem, ou a mal.
Tudo começou com uma pergunta.
Como pode a vossa vida ser melhor com menos?
- Queres chá? - Claro.
Sim.
Está no… Sim. Está bem.
Sim, quer dizer,
a estética é importante para mim,
mas o que me importa mais é ter um sítio livre de tralha.
Quando veem a minha casa,
nem tudo tem necessariamente um design minimalista.
Não me esforço para ter apenas uma estética especificamente minimalista.
Mas, para mim, está livre de tralha.
Confundimos frequentemente a simplicidade com facilidade, mas é exatamente o oposto.
Viver uma vida simples requer muito trabalho.
Requer muito trabalho ser intencional. Seguir a corrente é fácil.
É sair e ir ao IKEA para comprar a mobília barata,
sempre que pensam que precisam de uma peça de mobília ou uma mesa.
É muito difícil passar por algumas destas experiências estoicas
para ver com o que somos capazes de viver ou não,
mas, no final, compensa o trabalho.
Malta, vejam este documentário. Estes tipos, os Minimalistas…
Os Minimalistas.
Os Minimalistas estão connosco. Joshua e Ryan.
Eles têm livros, um podcast e um documentário da Netflix,
sobre orientar os consumidores habituais a reduzirem para a felicidade.
Acho que não conseguem compreender como eu e o Josh nos tornámos minimalistas
sem verem as nossas educações.
Ambos crescemos pobres.
As nossas mães tinham problemas com drogas, e nunca tivemos o suficiente.
Meu, vê isto. É hilariante.
Até a nossa mobília. Era uma espécie de mobília "faça você mesmo".
É o nosso armário na cozinha.
Era mesmo um miúdo feliz, até chegar por volta do segundo ano,
quando os meus pais se divorciaram.
Acontece a muitas crianças os pais divorciarem-se.
Mas lembro-me
de quando a situação ficou disfuncional, quando…
… a minha mãe deixou o meu pai.
E havia apenas imensas…
… festas, lembro-me.
E, em miúdo, parecia-me muito divertido.
A minha mãe esteve bem em fazer parecer divertido.
Conheci o Josh no quinto ano, quando me mudei para a escola dele.
Podia ter sido por sermos de lares disfuncionais
e não termos muito dinheiro,
ou talvez por sermos os dois miúdos mais gordos da nossa turma,
mas demo-nos logo bem e tornámo-nos melhores amigos.
Quando crescíamos, podíamos ter usado o minimalismo,
porque o minimalismo é, no fundo,
o uso intencional dos recursos que temos
e, se tivermos muito poucos recursos, como nós na infância,
podíamos ter feito muito melhor ao deliberarmos mais com esses recursos.
É interessante, porque quando somos pobres
e quando alguém nos oferece algo, aceitamos.
Penso na minha família na minha infância e tínhamos tantas coisas,
porque aceitámos todas as coisas
que nos eram oferecidas.
Contudo, tínhamos muitas coisas de que não precisávamos.
Na verdade, eram só tralha e não acrescentavam qualquer valor.
À medida que temos mais espaço, enchemo-lo com mais coisas.
Com mais coisas, precisamos de mais espaço,
logo, recorremos a cacifos ou casas maiores.
E nunca paramos realmente para perguntar: "O que é essencial? O que é necessário?"
Depois: "Quantas destas coisas dão algum valor à minha vida?"
Há uma década,
quando tinha 28 anos, alcançara tudo o que sempre quisera.
Era o diretor mais jovem nos 140 anos de história da minha empresa
e tinha todos os benefícios adicionais de um gestor médio numa grande empresa.
Os carros de luxo, o armário cheio de roupas de marca,
a grande casa suburbana com mais casas de banho do que pessoas.
Acho que pode dizer-se que vivia o sonho americano.
Mas, depois, a minha mãe morreu
e o meu casamento acabou.
Ambos no mesmo mês.
E estes dois eventos forçaram-me a olhar à volta
e a começar a questionar no que se tornara o foco da minha vida.
Sabem o que percebi?
Percebi que estava tão concentrado no suposto sucesso e conquista
e, especialmente, na acumulação de coisas.
Podia estar a viver o sonho americano,
mas não era o meu sonho.
Foi necessário ter tudo o que pensei que queria
para perceber que talvez tudo o que sempre quis
não era realmente o que queria, de todo.
As empresas e a busca pelo lucro empresarial
está absolutamente por trás do vício por coisas que temos neste país.
As empresas neste país estruturam-se de tal forma
que têm de continuar a crescer.
A principal obrigação de uma empresa é para com os acionistas,
para os quais têm de continuar a entregar lucros acrescidos,
e essa é a base do capitalismo, o crescimento.
Não creio que o problema tenha muito que ver com o quanto crescemos.
Mas como respondemos à questão "aonde vamos?"
Um dos maiores problemas do nosso mundo
é as pessoas não terem livre escolha.
Falamos sobre estar num mercado livre ou sociedade livre,
mas as pessoas não têm livre escolha,
pois temos apenas uma ou duas grandes instituições
que têm estes monopólios artificiais
e decidem por todos.
O que podemos ver e ouvir.
E, portanto, a manipulação dos nossos interesses,
do nosso gosto natural concedido por Deus está verdadeiramente a acontecer.
Os promotores de marketing são notáveis na sua capacidade de manipulação da mente,
de criar uma necessidade, ou perceção de necessidade
a partir de algo que era um desejo.
Vivemos na cultura mais ligada à publicidade na história do mundo.
Pensem nisto. Centenas de milhões de dólares
são gastos a dizer-nos que precisamos disto,
e tem um efeito.
O dinheiro gasto em publicidade nos EUA
aumentou de 5 mil milhões nos anos 50 para 240 mil milhões por ano, atualmente.
E desde a viragem do século XXI,
grande parte dessa despesa passou da televisão e do rádio
para a publicidade digital.
O resultado, anúncios inteligentes e preditivos,
que parecem conhecer-nos melhor do que nós próprios.
As empresas descobriram como unir os nossos dispositivos
para que saibam quando pegamos no tablet ou trocamos para o smartphone,
quando mudamos de canal na TV
ou falamos para o dispositivo inteligente.
Através do GPS nos nossos dispositivos,
podem seguir o movimento para ver por que cartazes passamos,
que lojas frequentamos
e até o montante da dívida que acumulámos no cartão de crédito.
Mapeiam estes movimentos para saberem quando devem enviar-nos uma mensagem.
E o objetivo final é sempre o mesmo. Levarem-nos a comprarmos mais coisas.
E um dos truques usados é a publicidade da necessidade.
Enviam-nos anúncios
que nos fazem sentir inadequados inconscientemente,
se não tivermos este produto.
"Não serei amada, se não tiver esta pasta de dentes."
"Os meus filhos não me darão valor, se não tiver este detergente."
Todos quererão isto.
Não é diferente de fazer exercício num ginásio.
É a sauna que massaja as mãos.
- Isto vai desesperá-la. - O conjunto ideal para qualquer ocasião.
- Consegues senti-lo e vê-lo. - Sente-se mesmo. Sim.
Este bombardeamento de mensagens de que não somos bons o suficiente.
Pensem no que isso faz às pessoas, todos os dias,
vezes sem conta, receber mensagens: "Você não chega.
O seu cabelo, roupas, pele e corpo não são suficientes."
São apenas implacáveis.
Até querermos ser suficientes.
E porque perdemos outras formas de sermos suficientes…
As outras formas de sermos suficientes são termos uma comunidade, um propósito
uma identidade,
além da marca que trazemos.
Porque perdemos essas,
desvirtuamos o nosso desejo de pertença e satisfação
ao comprarmos mais coisas.
Não dizemos: "Pronto, vou tornar as coisas os meus ídolos."
Não dizemos isso no nosso intelecto. Ninguém faz isso intencionalmente.
Mas, pelos nossos comportamentos, podemos dizer que fizemos isso.
Se pensarmos: "Bem, se tivesse aquele carro, ficaria feliz.
Se vivesse naquela casa, se nos mudássemos para aquela vizinhança, seríamos felizes.
Se tivesse aquele sofá, umas cortinas novas, ficaria feliz."
E isso significa que estamos a adorar o altar das coisas.
Contraímos oficialmente a doença "coisite".
E, então, torna-se uma coisa espiritual,
pois estamos na competição com as coisas que realmente importam.
Todos vendem algo.
E isso não significa que vender seja sempre mau. Não faz mal.
Quero que a minha mercearia venda coisas que possa comprar.
Quero poder comprar comida, certo? Então, quero que ma vendam.
Não se trata de olhar para as pessoas e condená-las por terem um motivo,
ou por terem algo que publicitam,
ou por terem um produto que promovem.
É garantir que compreendemos
que o que os outros promovem não é sempre consistente.
Nem sempre é compatível com o que precisamos.
Os meus hábitos de consumo antes do minimalismo eram compulsivos.
Eu gastava dinheiro e estava descontrolada.
Fazer compras era um apoio emocional. Era um local aonde ia.
Alguns gostam de comer emocionalmente. Gosto de comprar emocionalmente.
Eu só queria o melhor negócio.
Por isso, só queria encontrar aquele artigo com 99 % de desconto
que pudesse comprar com um desconto enorme.
Decerto compraria aquele artigo a pensar que seria a minha única oportunidade.
Eu comprava corta-unhas.
Comprava uns chiques, normais, vulgares.
Os que tinham uma coisinha diferente.
Comprava coisas aleatórias assim
e, depois, percebia que gastava dinheiro em coisas que já tinha.
Comprei uma scooter. Uma scooter de 150 cc.
Pensei que, de alguma forma, mudaria a minha vida.
Imaginava-me a montá-la em Atlanta.
E, se alguma vez estiveram no trânsito de Atlanta,
a última coisa que querem fazer é andar de scooter.
Senti que merecia, senti que trabalhava muito
e estes belos artigos apareciam e faziam-me muito feliz.
E, depois, o sentimento de vergonha instalava-se e a culpa
e as contas apareciam e era apenas um ciclo mau.
Em retrospetiva, é estranho,
mas não percebi que éramos pobres, quando era miúdo.
Tínhamos senhas de refeição e ajuda do governo, mas parecia-me normal.
A pobreza era como o oxigénio.
Estava à minha volta, mas não a conseguia ver.
Estava apenas ali.
Pouco depois de eu ter nascido, a saúde mental do meu pai piorou,
e foi aí que tudo começou a mudar.
Quando a minha mãe casou com o meu pai,
não percebeu que ele sofria de depressão maníaca e esquizofrenia,
mas descobriu rapidamente.
E a doença mental do meu pai só foi ampliada pelo alcoolismo,
que o tornou mau, agressivo e completamente imprevisível.
Acho que o abuso físico começou quando eu tinha cerca de três anos.
Na verdade, a minha primeira memória de infância
é a do meu pai apagar um cigarro no peito da minha mãe.
As coisas só pioraram a partir daí, até que acabámos por fugir.
Eu e a minha mãe mudámo-nos 32 km para sul para um subúrbio de Dayton,
o que parece bom, certo?
Os subúrbios!
Mas não foi nada bom.
Vai ser aqui à direita.
Veem aquela casa verde, ali? É ali.
Meu.
Vejam só.
Está toda tapada e tem uma espécie de cobertura.
Querem ir ver?
Vivíamos numa casa que estava literalmente a desmoronar-se.
A renda eram 200 dólares mensais.
A nossa casa cheirava sempre a latas de cerveja vazias e fumo de cigarro velho.
Ainda sinto o cheiro.
As baratas espalhavam-se, sempre que acendia a luz da cozinha.
E quando a energia falhava,
passávamos uma extensão da porta ao lado para manter a TV ligada.
A porta da frente.
Merda.
Parece que tem invasores. Está totalmente a desmoronar-se.
Quando nos mudámos para cá, sabia que nós inscrevêramos para senhas de refeição.
Em miúdo, não sabia a diferença entre o dinheiro branco e verde,
porque as senhas eram notas brancas
e o dinheiro verde era apenas dinheiro, certo?
E ela trocava as…
Ela trocava as notas brancas
pelas verdes, porque precisamos delas para comprar álcool.
E, então, ela comprava a cerveja mais barata.
Milwaukee's Best, ou o vinho mais barato.
Eu voltava da escola para casa todos os dias… Tinha uns seis anos.
Encontrava a minha mãe inconsciente no sofá, dia após dia.
Tornou-se um acontecimento normal.
Sinto que, na altura, não percebia,
mas achava que… a culpa era minha.
À medida que as coisas se desenrolaram, o vício do álcool da minha mãe piorou.
Não me interpretem mal,
a minha mãe era boa pessoa, tinha bom coração
e um sentido de humor hilariante.
Algures pelo caminho, perdeu simplesmente um sentido de significado na vida.
E eu sabia que a única forma de quebrar o ciclo,
de encontrar o significado que ela perdera,
era ganhar muito dinheiro quando crescesse.
Lembro-me de quando era adolescente.
Passei muitos verões a trabalhar para o meu pai,
a pintar e a aplicar papel de parede.
E deviam ter visto algumas casas em que trabalhámos.
Algumas eram incrivelmente chiques.
Garagens de 920 metros quadrados,
piscinas interiores, pistas de bólingue privadas.
Nada que eu quisesse ter, mas era muito impressionante.
E depois, um dia, começámos a trabalhar numa casa mesmo muito bonita.
Não era uma bela casa multimilionária,
mas era algo muito melhor do que alguma vez os meus pais tiveram.
As paredes da casa
estavam decoradas com as caras sorridentes dos amigos e da família
que afirmavam a felicidade nas vidas deles.
E as coisas na casa deles enchiam todos os cantos e recantos.
Imaginei-me a viver lá.
Imaginei-me como ficaria feliz, se pudesse ter uma casa assim,
cheia de todas aquelas coisas.
Então, virei-me para o meu pai e perguntei-lhe:
"Quanto dinheiro tenho de ganhar para ter uma casa como esta?"
Ele olhou para mim e disse: "Filho, se ganhares 50 mil dólares por ano,
talvez consigas pagar uma casa como esta."
Tornou-se a minha referência.
Cinquenta mil dólares.
Depois, durante o meu último ano do liceu,
eu e o Josh estávamos sentados na mesa solitária do refeitório
e começámos a falar sobre o que faríamos com as nossas vidas, depois da formatura.
Então, disse-lhe: "Não sei o que vou fazer,
mas se conseguir arranjar uma maneira de ganhar 50 mil dólares por ano,
sei que serei feliz."
Então, foi isso que fiz. Foi isso que o Josh fez.
Conseguimos empregos de vendas e começámos a ganhar 50 mil.
Mas algo correu mal.
Eu não estava feliz. Tinha de voltar a recomeçar.
E, graças a Deus, descobri o que tinha acontecido.
Esqueci-me de ajustar a inflação.
Por isso, pensei:
"Talvez 65 mil dólares por ano, decerto isso era felicidade.
Ou talvez 90 mil,
ou talvez seis dígitos,
ou talvez possuir um monte de coisas.
Talvez isso fosse felicidade."
O que quer que fosse,
sabia que, quando chegasse lá, sentir-me-ia finalmente livre.
Comprei carros novos, eletrónica e armários cheios de roupas caras.
Comprei decorações para casa, mobílias caras
e tinha sempre os dispositivos mais recentes.
E quando não havia dinheiro suficiente no banco, pagava refeições caras,
rodadas de bebidas e férias fúteis com cartões de crédito.
Quanto mais dinheiro ganhava, mais gastava, tudo em busca da felicidade.
Tudo em busca do sonho americano.
Uma coisa que acho única
é que quando somos imigrantes, o sonho americano é uma coisa boa.
Creio que só quem cresceu no sonho americano
é que já não o valoriza, pois tornou-se o pesadelo americano.
As pessoas nos EUA
trabalham mais horas do que quase todos os países industrializados,
dependendo dos dados analisados, mas trabalhamos imensas horas.
Trabalhamos tantas horas como as pessoas na sociedade feudal.
Temos tão poucas férias, caso existam.
Metade do país nem tira duas semanas de férias.
Demoramos mais horas para o trabalho do que nunca
e, depois, passamos mais tempo do que nunca sozinhos em frente a ecrãs.
Estamos a perder as coisas que realmente nos fazem felizes
e tornam a sociedade mais segura,
que é a comunidade.
Estamos a perder isso
e a alterar o tempo para trabalharmos mais e comprarmos mais coisas.
O que não queremos na nossa vida é este horizonte infinito de desejo.
"Só preciso de um pouco mais disto ou daquilo.
Preciso de mais sucesso, lucro, riqueza,
uma casa ou carro maiores, algo maior", porque é um buraco negro infinito.
Quando recebemos tudo o que queremos,
temos tendência a errar nas previsões que fizemos sobre a nossa felicidade,
pois o cérebro normaliza essas coisas.
Após uns meses disso, normalizámo-lo
e dizemos: "Pronto, aquilo foi ótimo na altura,
mas tenho um novo conjunto de desejos, de sonhos",
e tudo o que hoje é o máximo
torna-se apenas o piso térreo para um novo nível que tentamos alcançar.
E, na verdade, o sonho americano é esta sensação de liberdade.
Como obtemos isso? Juntando mais dinheiro? Nem pensar, não vai resultar.
Não se acumularmos mais coisas
para juntarmos ao dinheiro adicional, já que ainda vamos vacilar.
Só adicionamos zeros à nossa estupidez.
O que acontece é que temos de aprender a reduzir, entre aspas, as "necessidades",
para podermos criar uma proteção em torno da nossa vida
e esta independência, onde temos poupanças suficientes
para dizermos: "Que se lixe este emprego", se for necessário.
Não precisamos de ter dívidas acumuladas a chatearem-nos,
para comprarmos coisas desnecessárias, com dinheiro que não temos,
para impressionarmos quem não gostamos.
E o que fizemos foi abdicar da nossa independência,
abdicar da nossa liberdade,
em troca de algumas coisas
que não terão valor no leilão de garagem do ano seguinte.
Quase temos o remorso do comprador e também o dilema do apostador,
em que apostámos por isto e ganhámos.
Queremos desistir, mesmo que nos faça infelizes?
Então, acho que parte do processo para todos nós
é garantir que perseguimos algo que queremos mesmo.
E quando temos algo, fazer uma avaliação honesta:
"Quero que isto defina a minha vida? Quero mesmo ficar com isto?"
Perseguir o sonho americano custou-me muito mais do que dinheiro.
A minha vida estava cheia de stress, ansiedade e descontentamento.
Cheguei a um ponto da minha vida em que não sabia o que era importante.
Mas algo era evidente.
Tinha este vazio enorme na minha vida.
Então, tentei preencher esse vazio da mesma maneira que muita gente.
Com coisas.
Continuei a trabalhar 60, 70, às vezes, 80 horas por semana,
abandonando alguns aspetos mais importantes da minha vida.
Mal pensei na minha saúde, ou relações,
ou coisas por que era apaixonado. Vivia de salário em salário.
Vivia para um salário. Vivia para as coisas.
Como se passasse de compras com o cartão de crédito a gastos ousados
para acumular dívidas para manter um estilo de vida de que nem gostava.
Tinha tudo para encher todos os cantos da minha vida consumista.
Televisões gigantes, porcelana chique, eletrodomésticos de aço inox,
bancadas de mármore, relógios caros, fatos por medida
e cada vez mais, muito mais.
Depois, no fim de 2008, dois dias antes do Natal,
a minha mãe ligou-me.
Ela mudara-se para a Florida no início desse ano
para finalmente se reformar pela Segurança Social.
Mas, a 23 de dezembro,
descobriu que tinha cancro do pulmão em estádio IV.
E, em menos de um ano, foi-se.
Nesse ano, passei muito tempo com ela na Florida,
enquanto sofreu com a quimioterapia e a radioterapia.
Mas, quando morreu, soube que tinha de fazer uma última visita.
E, desta vez, para tratar das coisas dela.
Então, voei de Dayton, Ohio,
para St. Pete Beach, Florida.
Quando cheguei, sabem o que vi?
Coisas.
Coisas que cabiam em três casas amontoadas no T1 minúsculo da minha mãe.
Não é que ela fosse colecionadora.
Não encontrei gatos mortos no congelador.
Mas tinha muitas coisas.
São 65 anos de acumulações.
Sabiam que a casa americana média
tem mais de 300 mil artigos?
Trezentos mil!
Deem uma vista de olhos à vossa cave, sótão ou garagem normais.
O que veem?
Artigos desportivos sem uso, equipamento de treino,
equipamento de campismo, decorações de Natal,
instrumentos musicais, peças sobressalentes,
eletrónica ultrapassada, cabos aleatórios e cabos variados,
revistas, cassetes e discos,
bugigangas, bibelôs, quinquilharias
e tudo aquilo que até nos esquecemos que tínhamos.
Caixas, caixotes e salas inteiras atulhadas de coisas.
Tínhamos imensas. Muitas coisas.
O meu armário estava descontrolado.
Tinha um armário cheio de roupa. Uma cómoda cheia de roupa.
Equipamento fotográfico, de ciclismo.
Cremes para a pele, de beleza.
Sapatos, carteiras.
Abria o armário e as coisas caíam.
Não sei porquê, mas tinha três pares de chuteiras, mesmo sem jogar futebol.
Coisas que as pessoas me deram ao longo dos anos,
quer fossem cartas, ou objetos,
ou recordações guardadas de vários eventos a que fôramos.
Mas era apenas um torniquete sem fim de: "Preciso disto. Preciso daquilo."
É tão fácil comprarmos coisas que achamos que solucionarão os nossos problemas.
Lembro-me de quando tive bebés e queria que dormissem bem
e achei que só precisava do dispositivo perfeito para adormecer.
Decerto tinha quatro tipos de swaddles,
vários equipamentos para adormecer com fecho.
Se formos ao Amazon, encontramos lá dezenas e dezenas
de tipos diferentes de mecanismos para adormecer bebés.
Equipamentos que podemos comprar.
Mas a realidade é que adormecer bebés é apenas verdadeiramente difícil
e podemos cair na armadilha de tentarmos comprar uma fuga aos tempos difíceis.
O que muitas vezes não tem muito sucesso e é muito caro.
Acho que a melhor forma de sabermos se temos muitas coisas
não é esperar para ver se ficamos sem espaço para as termos,
mas perguntarmo-nos se ficamos sem propósito para elas.
Quando ficamos sem propósito para as coisas,
mesmo que só tenhamos uma coisa, já são demasiadas.
A razão por que estamos tão deprimidos e vazios quando temos tantas coisas
é que se comprarmos mais a coisa errada, torna-se menos importante.
Há coisas mais profundas que nos preenchem.
A nossa necessidade de significado, de progresso, de intimidade.
A mensagem do minimalismo é tão poderosa
porque compramos compulsivamente as coisas erradas
e morremos de fome pelas coisas que realmente interessam.
Mas, claro, a maioria de nós não é colecionadora, certo?
Não.
Só nos agarramos a muita tralha.
Agarramo-nos a uma vida de memórias guardadas.
Sei que a mãe decerto o fez, e eu não sabia o que fazer com elas.
Então, fiz o que qualquer bom filho faria.
Chamar a transportadora.
Liguei-lhes e pedi o maior camião que tinham.
Precisava de um tão grande que tive de esperar mais um dia
até o camião de 8 metros estar disponível.
Enquanto esperava que chegasse, convidei alguns amigos da minha mãe
para me ajudarem a arrumar as coisas dela.
Quer dizer, havia demasiadas coisas para lidar sozinho.
A sala de estar dela estava cheia de mobília antiga grande, quadros velhos
e mais naperons do que conseguia contar.
E a cozinha dela estava cheia de centenas de pratos, copos, taças
e utensílios mal combinados.
E a casa de banho dela estava cheia de maquilhagem suficiente,
cremes faciais e produtos de higiene
para abrir um pequeno negócio de artigos de beleza.
E havia tanta roupa no roupeiro que dava para gerir um hotel,
que estava cheio de toalhas de banho, de praia e panos de cozinha incompatíveis.
Nem me façam falar do quarto da minha mãe.
Porque tinha a mãe 14 casacos de inverno enfiados no armário do quarto?
Vá lá. Ela vivia em St. Pete Beach.
TEMPO MÉDIO GASTO A USAR CASACOS DE INVERNO
Enfim, lá estava eu a tentar acabar de encaixotar todas as coisas da mãe,
quando olhei para debaixo da cama dela.
Reparei em quatro caixas. Caixas velhas de papel de impressora.
Um pouco pesadas, seladas com fita adesiva em excesso.
Reparei que cada uma estava rotulada
com um número escrito de lado em marcador preto grosso.
E fiquei ali,
a olhar para baixo,
a pensar no que poderia estar naquelas caixas.
Afinal, era a minha papelada da escola primária.
Do primeiro ano até ao quarto ano.
Enquanto as abri, a minha curiosidade descontrolou-se
e pensei: "Porque estava a mãe agarrada àquela papelada estúpida toda?"
Mas, depois, surgiram todas aquelas memórias e foi óbvio.
A minha mãe tinha-se agarrado a uma parte de mim.
Ela agarrava-se a todas as memórias naquelas caixas, certo? Mas esperem.
Aquelas caixas estavam seladas, há mais de duas décadas.
Era óbvio que ela não acedera
a nenhuma das memórias naquelas caixas,
o que me ajudou a compreender algo importante pela primeira vez.
As nossas memórias não estão nas nossas coisas.
As nossas memórias estão dentro de nós.
A minha mãe não teve de se agarrar àquelas caixas para se agarrar a mim.
Nunca estive dentro delas.
Mas, depois, vi o apartamento dela, vi todas as coisas
e percebi que estava a preparar-me para fazer o mesmo.
Se for honesto comigo próprio,
ia agarrar-me por egoísmo à maioria das coisas da minha mãe.
Mas, claro, não obteria nenhum valor real delas,
pois estavam ali trancadas para sempre.
Mas a verdade é que, ao desapegar-me,
percebi que podia dar valor às vidas dos outros.
Então, doei a maior parte das coisas aos amigos dela e às instituições locais,
encontrando um novo lar para as coisas.
E dos poucos artigos que vendi,
consegui pegar nesse dinheiro e doá-lo às duas instituições
que ajudaram a minha mãe a fazer quimioterapia e radioterapia.
Veem,
percebi que podia contribuir para além de mim,
se estivesse disposto ao desapego.
Quando finalmente regressei a Ohio, trouxe apenas poucos artigos sentimentais.
Um quadro antigo, algumas fotografias,
talvez até um ou dois naperons,
o que me ajudou a perceber que ao termos menos artigos sentimentais,
conseguimos desfrutar muito mais deles.
Recebo muito mais valor dos poucos artigos que guardei,
do que se os esquecesse com dezenas ou até centenas de bugigangas.
Por fim, tive de me desapegar do que me sobrecarregava,
antes de poder continuar.
Para continuar,
tive de fazer um inventário da minha vida.
Parece que tinha uma vida organizada.
Mas, na verdade, era só um colecionador organizado.
E, se víssemos para lá do óbvio,
teríamos encontrado uma vida de consumismo descontrolado.
Com a inovação contínua das empresas,
a nossa capacidade para mostrar contenção dificulta-se cada vez mais.
Trabalho subcontratado,
combinado com avanços na expedição, fabrico e logística
baixaram os preços dos bens de consumo para um mínimo histórico.
E, agora, com compras num só clique, entregas no mesmo dia
e uma sociedade que normalizou dívidas do cartão de crédito,
metemo-nos numa situação difícil.
O americano médio tem quatro cartões de crédito na carteira,
e a dívida média do cartão de crédito para as famílias endividadas
supera os 16 mil dólares.
Todos os anos, gastamos mais em sapatos, joias e relógios
do que com o ensino superior.
Lembro-me de que quando era miúda havia algo chamado pagamento a prazo.
Íamos à loja, escolhíamos as roupas da escola,
e a minha mãe pagava a prazo,
o que significa que fazia pagamentos uma vez por semana durante semanas,
até pagar tudo, quando entregasse o dinheiro todo.
Era aí que trazíamos as coisas para casa.
Este conceito não existe, agora.
Se quisermos as coisas, usamos o cartão de crédito e levamo-las.
E creio que esta mudança funcional na forma como compramos
alterou aquilo que são as nossas expetativas
e uma espécie de sentido de direito sobre o que devemos ter,
quando devemos ter e se devemos esperar para ter.
Infelizmente, os EUA tornaram-se cada vez mais imaturos emocionalmente.
"Quero isto, quero-o agora, e mereço-o só porque respiro."
Isto é uma criança de quatro anos no corredor dos cereais
a fazer uma birra por não os levar.
E, contudo, falo com uma mulher de 54 anos ou um homem,
por não poder comprar o artigo que quer,
porque não tem dinheiro.
Sabem que mais? Nunca terão dinheiro para tudo o que querem.
O tipo de dívida que cria mais problemas na nossa sociedade
vem da necessidade que sentimos em mantermos as aparências.
De colocarmos fardos desnecessários em nós para mantermos um certo tipo de imagem.
Se eu não puder pagar um BMW,
mas se me endividar para comprar um,
faço-o porque quero as recompensas sociais
de ser visto como um certo tipo de pessoa.
Quando cumprimos as necessidades básicas, a forma como definimos o que é suficiente
é relativa às pessoas à nossa volta.
Foi daí que veio a expressão: "Andar a par dos vizinhos."
Julgamos a nossa mobília, roupas e carro com base nas pessoas que nos rodeiam.
As pessoas em nosso redor costumavam ser de origens socioeconómicas semelhantes,
por isso, pensávamos: "Fixe. Temos as mesmas coisas."
Mas, agora, com o massacre da televisão e das redes sociais,
têm a dita expansão vertical do nosso grupo de referência.
Agora, comparo o meu cabelo com o da Jennifer Aniston.
Comparo a minha casa com a da Kim Kardashian.
Acho que estamos mais stressados e descontentes do que nunca,
porque sabemos muito, ou pensamos que sabemos muito,
sobre o que se passa na casa dos nossos vizinhos e amigos.
A comparação é muito mais forte do que em gerações passadas
e estamos constantemente a comparar as nossas vidas à dos outros.
E, quando o fazemos, raramente é suficiente.
Esta geração, mais do que as anteriores, tem de aprender a gerir a atenção,
porque há tanta gente a competir por ela
e a dizerem-nos: "Olha para isto e serás feliz!"
"Compra isto e serás feliz!"
E temos de nos afastar disso tudo e dizer: "Não, primeiro, preciso de tempo
para ter as minhas ideias sobre o que me fará feliz."
Para mim, tudo começou com uma pergunta.
Como pode a vossa vida ser melhor com menos?
Ao responder a essa pergunta, fui capaz de identificar o propósito do minimalismo.
Não só o "como fazer", mas o mais importante "porquê fazer".
Percebi que, se simplificasse a vida,
teria mais tempo para a minha saúde, relações,
criatividade, finanças,
e poderia contribuir para lá de mim, de forma significativa.
Fui capaz de compreender os benefícios do minimalismo,
muito antes de esvaziar um quarto de vestir.
E, por isso, quando chegou a altura de me organizar, comecei devagar.
Fiz-me outra pergunta.
E se removesses
um bem material da tua vida
todos os dias, por um mês? Só um. O que aconteceria?
Digo-vos, livrei-me de mais de muito mais de 30 artigos, nos primeiros 30 dias.
Mesmo muito mais.
Tornou-se um desafio pessoal descobrir do que podia livrar-me.
Então, vasculhei os meus quartos, roupeiros, armários, corredores,
carro e escritório, em busca de artigos para me livrar,
ficando apenas com as coisas que acrescentavam valor à minha vida.
Ao ponderar cada artefacto em minha casa, perguntava:
"Isto acrescenta valor à minha vida?"
E quanto mais fazia esta pergunta, mais impulso ganhava
e abraçar o minimalismo tornou-se mais fácil a cada dia.
Quanto mais o fazemos, mais livres,
felizes e leves nos sentimos e mais queremos livrar-nos de coisas.
Para mim, umas camisolas libertaram meio roupeiro.
Uns DVD levaram à destruição de uma biblioteca de discos inutilizados.
Uns objetos decorativos tornaram as gavetas do lixo em gavetas.
É um belo ciclo. Quando mais agimos, mais queremos agir.
Quando comecei a livrar-me de coisas, foi quando o impulso se instalou.
Era uma bola de neve que eu não conseguia parar.
Estava pronta para me livrar de tantas coisas quanto possível.
Meu, quando abrimos as gavetas e vemos o que está lá atrás,
acho que nunca me apercebi
de metade das coisas que escondêramos nos roupeiros e armários.
Ajudou-me mesmo concentrar-me apenas numa divisão da casa,
em vez de pensar:
"Tenho 35 anos de coisas na minha casa das quais preciso de me livrar."
Livrámo-nos do armazém de aluguer.
Um enorme armazém de aluguer, que pagávamos há anos
e nem sequer sabíamos o que lá estava, foi-se.
Lembro-me de percorrer a minha coleção de CD
e não me conseguia sequer lembrar se tinha um leitor de CD no carro.
E foi isso que me fez pensar: "Esta é talvez uma razão
para não ficar mais com estes CD, se nem sei se consigo reproduzi-los."
Quando comecei a livrar-me de coisas, uma à vez, senti-me muito mais livre.
Havia liberdade.
Quando comecei a fazê-lo, livrei-me de 14 pares de calças.
Não acreditei no monte.
E, por isso, contei-as e pensei:
"Tenho 14 pares de calças no roupeiro!"
Pusemos a nossa casa à venda, pois queríamos começar de novo,
agarrar a vida e sermos verdadeiramente livres.
Foi uma sensação muito libertadora, ter apenas começado, por isso, continuei.
No decorrer de oito meses após a morte da minha mãe,
descartei deliberadamente mais de 90 % dos meus bens materiais.
Embora, se visitassem a minha casa hoje, decerto não iam entrar e dizer:
"Meu Deus!
Este tipo é um minimalista!"
Não, provavelmente iam perguntar como
mantemos tudo tão organizado,
e ia dizer-vos que eu e a minha família não temos muito,
mas tudo o que temos acrescenta valor real às nossas vidas.
Cada um dos nossos pertences, roupas, carro, utensílios de cozinha, mobília
tem uma função.
Como minimalista, cada posse serve um propósito,
ou traz-me alegria e tudo o resto está fora do caminho.
Livre de toda a tralha,
senti-me finalmente forçado a começar a fazer perguntas mais profundas.
Do género:
"Quando é que dei tanto significado a todos estes bens materiais?
O que é realmente importante na minha vida?
Porque me senti tão descontente?
Quem é a pessoa em quem me quero tornar e como vou definir o meu sucesso?"
Estas são perguntas difíceis com respostas difíceis,
mas são muito mais importantes do que destruir as minhas coisas a mais.
E se não lhes respondermos cuidadosamente,
rigorosamente,
então, aqueles armários que organizámos
vão encher-se de novas compras num futuro não muito distante.
Enquanto me desapegava
e começava a enfrentar algumas das perguntas mais difíceis da vida,
a minha vida tornou-se mais simples.
As pessoas à volta também notaram diferenças.
O meu melhor amigo, um tipo chamado Ryan Nicodemus,
que conheço desde que éramos dois gordos do quinto ano,
um dia, veio ter comigo e disse:
"Por que raio estás tão feliz?"
Então, falhei-lhe de algo chamado minimalismo.
E ele disse:
"Mas que raio é isso?"
E, então, eu disse: "O minimalismo é aquilo que nos leva para lá das coisas,
para podermos dar lugar às coisas mais importantes da vida,
que não são coisas, de todo.
Sabes, Ryan?
Acho que também podes beneficiar do minimalismo, porque…
Bem, porque tens um monte de merdas."
Foi quando me lembrei realmente
de olhar para o que fazias de diferente com a tua vida.
Tinha de descobrir: "Está bem, o que faz o Josh de forma diferente?"
Porque a minha vida estava descontrolada. Tinha de mudar.
É óbvio que mudaste, por isso, foi…
Lembro-me de que foi quando te convidei para aquele almoço chique no Subway.
- Sim. - E sentámo-nos e…
… comemos as sandes
e lembro-me de te perguntar: "Por que raio estás tão feliz?"
E, sabes, se não fosses tu
a falar-me de minimalismo, se fosse qualquer outro,
não sei se teria sido tão rápido a estar disposto a experimentá-lo.
Enquanto estávamos lá sentados, a almoçar,
ele falou-me de como passara os últimos meses a simplificar.
A limpar a tralha.
A dar espaço para as coisas mais importantes da vida.
Por isso, sendo o solucionador de problemas que sou,
decidi tornar-me minimalista ali, de imediato.
Olhei para o Josh e anunciei com entusiasmo:
"Muito bem, meu, alinho. Vou fazê-lo! Vou tornar-me minimalista.
E agora?"
Não queria estar vários meses a simplificar devagar, como ele fez.
Isso foi ótimo para ele, mas eu queria resultados mais rápidos.
Então, tivemos uma ideia maluca chamada festa do encaixotamento.
Decidimos encaixotar todos os meus pertences, como se fosse mudar-me.
Depois, desencaixotava só os artigos que precisava nas três semanas seguintes.
Então, o Josh apareceu e ajudou-me a encaixotar tudo.
As minhas roupas, utensílios de cozinha, toalhas, televisões
eletrónica, fotografias emolduradas e quadros, cosméticos.
Tudo. Fingimos literalmente que ia mudar-me.
Portanto, passadas nove horas e algumas entregas de piza,
lá estávamos nós, sentamos na minha segunda sala de estar,
a olhar para as caixas empilhadas até meio do meu teto de 3,65 m.
Tudo o que tinha,
tudo o que trabalhara tanto para ter ao longo da última década
estava ali, naquela sala.
Apenas caixas empilhadas em cima de caixas,
e por aí adiante.
Cada caixa estava muito bem rotulada, para saber aonde ir
quando precisasse de um artigo.
Rótulos como "gaveta do lixo",
"sala de estar um",
"utensílios de cozinha",
"gaveta do lixo sete".
Passei os próximos 21 dias a desencaixotar apenas os artigos de que precisava.
A minha escova de dentes, cama, lençóis,
roupas para o trabalho,
a mobília que usei realmente,
uma mala de ferramentas,
uns utensílios.
Apenas as coisas que acrescentaram valor à minha vida.
Passadas três semanas,
ainda tinha 80 % das minhas coisas no interior daquelas caixas.
Apenas ali paradas,
intactas.
Olhava para as caixas e não me lembrava o que a maioria tinha lá dentro.
Todas aquelas coisas que trouxe para a minha vida para me fazerem feliz
não cumpriam o seu papel.
Foi aí que decidi desapegar-me.
E sabem?
Comecei a sentir-me livre pela primeira vez na vida.
Recuperei o meu tempo.
Recuperei a minha vida.
E, enquanto mudava a minha vida,
concentrei-me na comunidade, não no consumismo.
Dar, não tirar.
Pessoas, não coisas.
Fez-nos realmente reavaliar as nossas vidas,
os nossos objetivos e compromissos.
Amigos, família e colegas reconheceram uma mudança profunda em mim.
Deu-me a oportunidade
de ser aquela pessoa de quem costumava apenas falar em ser.
Devido à maneira como os meus valores foram realmente reorganizados,
estou grata por cada segundo.
A sério, comecei a encontrar-me outra vez.
E, por causa disso, estou muito grata.
O minimalismo…
… mudou a minha vida.
Esta emoção tomou conta de mim. Foi mesmo avassalador.
E foi uma sensação de grande abundância.
Como uma abundância,
em que está tudo bem.
Temos tudo o que precisamos, está tudo bem. E não creio que…
Comovo-me ao lembrar-me disso, certo.
Creio que não tinha essa sensação desde os quatro ou cinco anos, então…
Este conhecimento profundo, tudo o que queria,
o que procurava, ou que precisava…
Já o tinha.
Pouco após um ano da minha festa do encaixotamento,
aconteceu algo inesperado.
O meu chefe ligou-me numa sexta de manhã
e disse-me para conduzir até Cincinnati nessa tarde
para me encontrar com ele no gabinete de RH da empresa.
Entrei na sala de reuniões e vi o meu chefe
e alguém dos RH sentado do outro lado da mesa de reuniões.
O meu chefe abanou a cabeça.
"Eliminámos a tua posição devido à última série de reduções",
disse o meu chefe. "Esta mudança tem efeito imediato."
Após sete promoções em menos de uma década,
fui despedido sem aviso prévio.
E, depois, surpreendi-me com o meu pensamento seguinte.
"Isto não é a melhor coisa que me podia ter acontecido?"
Foi como se me tirassem um grande peso dos ombros.
Sabia que estava na altura de continuar, e este era o impulso necessário.
Toda a minha perspetiva mudara.
E, depois, pensei:
"Pode haver pessoas que encontrem valor na minha história.
Que encontrem valor na nossa história."
Logo, eu e o Josh
decidimos fazer o que quaisquer tipos de 30 anos fariam.
Criámos um blogue.
Isso foi há uma década. E sabem? Aconteceu algo fantástico.
Cinquenta e duas pessoas visitaram o nosso site no primeiro mês.
Percebo que talvez possa parecer banal, mas eu e o Josh estávamos empolgados.
E, depois, começaram a acontecer outras coisas notáveis.
Os 52 leitores tornaram-se em 500, que por sua vez se tornaram em 5 mil
e, agora, temos o privilégio
de partilharmos a nossa mensagem com milhões de pessoas todos os anos.
Afinal, quando acrescentamos valor à vida das pessoas,
elas ficam muito ansiosas por partilharem a nossa história com amigos e família,
para acrescentarem valor às vidas deles.
É apropriado voltarmos aqui.
Não só a Dayton, mas aqui ao Press, a este café,
pois foi aqui que tudo começou para nós.
Mesmo quando estávamos no mundo empresarial,
encontrávamo-nos aqui, e este era o nosso local para criação.
Era quase como se precisássemos deste espaço, fora do mundo empresarial,
das nossas vidas pessoais desorganizadas,
para virmos aqui, descobrir como criarmos, como simplificarmos a nossa vida.
Para pegar neste tipo de sentimento que sentíamos
e colocá-lo no papel.
Acho que todos devíamos poder fazer um esboço da nossa vida e dizer:
"Pensei que isto era a vida que queria, mas não é,
por isso, vou recomeçar."
Se tivermos um desejo, um sonho e uma paixão dentro de nós,
porquê agarrarmo-nos ao que costumávamos fazer e ser
e perder a pessoa em que nos queremos tornar?
Não importa onde quer que estejamos no caminho do menos,
seremos sempre empurrados naquela direção.
A direção da comparação, de sermos assoberbados pelos média.
A verdade é que temos de nos reorientar constantemente.
Tornamos a vida desnecessariamente complicada
porque ignoramos
ou subestimamos o sentido de rumo que pode advir
de dedicarmos um pouco de tempo para nos sentarmos sozinhos,
no silêncio e dizermos:
"Não vou obter as minhas ideias sobre o que é uma vida boa
de fontes de estímulo externas.
Vou ouvir aquela voz interior e ver para onde me leva."
Se as pessoas pudessem tomar a decisão de estarem totalmente vivas,
se pudessem livrar-se de tudo
o que lhes suga a vida da alma,
é quando encontraremos a nossa paixão.
Mas a nossa paixão nunca será sobre nós próprios.
A nossa paixão será sempre sobre o bem que podemos praticar no mundo.
É por isso que eu e o Josh estamos aqui, agora.
Esperamos mesmo poder acrescentar valor à vossa vida,
ao encorajar-vos a desapegarem-se.
A imaginarem uma vida com mais.
Mais tempo, mais relações significativas,
mais crescimento, contribuição e contentamento.
Uma vida de paixão,
livre das armadilhas do mundo caótico à vossa volta.
O que imaginam
é uma vida intencional.
Não uma vida perfeita.
Nem sequer uma vida fácil.
Mas uma vida simples.
E, para chegarem lá, talvez tenham de se livrar de algumas coisas no caminho.
Aceite o desafio Less Is Now.
Junte-se a um amigo, membro da família ou colega de trabalho.
Cada pessoa livra-se de algo no primeiro dia.
Duas coisas no segundo dia.
Três coisas no terceiro dia.
E assim sucessivamente.
Vale tudo!
Colecionáveis.
Decorações.
Utensílios de cozinha.
Eletrónica.
Mobília, equipamento, provisões, lençóis,
figuras de ação, roupas, toalhas, ferramentas, chapéus.
Doar, vender ou reciclar.
Todas as posses devem desaparecer até à meia-noite.
Consegue aguentar um mês inteiro?
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Legendas: Ricardo Duarte